Fanfic: A Escrava Isaura

Capítulo 1

               Era
nos primeiros anos do reinado do Sr. D. Pedro II.

               No
fértil e opulento município de Campos de Goitacases, à margem

do Paraíba, a pouca distância da vila de Campos, havia
uma linda

e magnífica fazenda.

               Era
um edifício de harmoniosas proporções, vasto e luxuoso,

situado em aprazível vargedo ao sopé de elevadas
colinas cobertas

de mata em parte devastada pelo machado do lavrador.
Longe em

derredor a natureza ostentava‑se ainda em toda a sua
primitiva e selvática

rudeza; mas por perto, em torno da deliciosa vivenda,
a mão do

homem tinha convertido a bronca selva, que cobria o solo,
em jardins e

pomares deleitosos, em gramais e pingues pastagens,
sombreadas aqui

e acolá por gameleiras gigantescas, perobas, cedros e
copaíbas, que

atestavam o vigor da antiga floresta. Quase não se via
aí muro, cerca,

nem valado; jardim, horta, pomar, pastagens, e
plantios circunvizinhos

eram divididos por viçosas e verdejantes sebes de
bambus, piteiras,

espinheiros e gravatás, que davam ao todo o aspecto do
mais aprazível e

delicioso vergel.

               A
casa apresentava a frente às colinas. Entrava‑se nela por um

lindo alpendre todo enredado de flores trepadeiras, ao
qual subia‑se por

uma escada de cantaria de seis a sete degraus. Os
fundos eram ocupados

por outros edifícios acessórios, senzalas, pátios,
currais e celeiros, por

trás dos quais se estendia o jardim, a horta, e um
imenso pomar, que ia

perder‑se na barranca do grande rio.

               Era
por uma linda e calmosa tarde de outubro. O Sol não era

ainda posto, e parecia boiar no horizonte suspenso
sobre rolos de espuma

de cores cambiantes orlados de fêveras de ouro. A
viração saturada de

balsâmicos eflúvios se espreguiçava ao longo das
ribanceiras

acordando apenas frouxos rumores pela copa dos
arvoredos, e fazendo

farfalhar de leve o tope dos coqueiros, que miravam‑se
garbosos nas

lúcidas e tranqüilas águas da ribeira.

               Corria
um belo tempo; a vegetação reanimada por moderadas

chuvas ostentava‑se fresca, viçosa e luxuriante; a
água do rio ainda não

turvada pelas grandes enchentes, rolando com majestosa
lentidão, refletia

em toda a pureza os esplêndidos coloridos do
horizonte, e o nítido

verdor das selvosas ribanceiras. As aves, dando
repouso ás asas

fatigadas do contínuo voejar pelos pomares, prados e
balsedos vizinhos,

começavam a preludiar seus cantos vespertinos.

               O
clarão do Sol poente por tal sorte abraseava as vidraças do

edifício, que esse parecia estar sendo devorado pelas
chamas de um

incêndio interior. Entretanto, quer no interior, quer
em derredor, reinava

fundo silêncio, e perfeita tranqüilidade. Bois
truculentos, e médias novilhas

deitadas pelo gramal, ruminavam tranqüilamente à
sombra de

altos troncos. As aves domésticas grazinavam em tomo
da casa, balavam

as ovelhas, e mugiam algumas vacas, que vinham por si
mesmas procurando

os currais; mas não se ouvia, nem se divisava voz nem
figura

humana. Parecia que ali não se achava morador algum.
Somente as

vidraças arregaçadas de um grande salão da frente e os
batentes da

porta da entrada, abertos de par em par, denunciavam
que nem todos

os habitantes daquela suntuosa propriedade se achavam
ausentes.

               A
favor desse quase silêncio harmonioso da natureza ouvia‑se

distintamente o arpejo de um piano casando‑se a uma
voz de mulher, voz

melodiosa, suave, apaixonada, e do timbre o mais puro
e fresco

que se pode imaginar.

               Posto
que um tanto abafado, o canto tinha uma vibração sonora,

ampla e volumosa, que revelava excelente e vigorosa
organização vocal.

O tom velado e melancólico da cantiga parecia gemido
sufocado de

uma alma solitária e sofredora.

               Era
essa a única voz que quebrava o silêncio da vasta e tranqüila

vivenda. Por fora tudo parecia escutá‑la em místico e
profundo recolhimento.

               As
coplas, que cantava, diziam assim:

Desd`o berço respirando

Os ares da escravidão,

Como semente lançada

Em terra de maldição,

A vida passo chorando

Minha triste condição.

Os meus braços estão presos,

A ninguém posso abraçar,

Nem meus lábios, nem meus olhos

Não podem de amor falar;

Deu‑me Deus um coração

Somente para penar.

Ao ar livre das campinas

Seu perfume exala a flor;

Canta a aura em liberdade

Do bosque o alado cantor;

Só para a pobre cativa

Não há canções, nem amor.

Cala‑te, pobre cativa;

Teus queixumes crimes são;

E uma afronta esse canto,

Que exprime tua aflição.

A vida não te pertence,

Não é teu teu coração.

               As
notas sentidas e maviosas daquele cantar escapando pelas

janelas abertas e ecoando ao longe em derredor, dão
vontade de conhecer

a sereia que tão lindamente canta. Se não é sereia,
somente um anjo

pode cantar assim.

               Subamos
os degraus, que conduzem ao alpendre, todo engrinaldado

de viçosos festões e lindas flores, que serve de
vestíbulo ao edifício.

Entremos sem cerimônia. Logo à direita do corredor
encontramos

aberta uma larga porta, que dá entrada à sala de
recepção, vasta e

luxuosamente mobiliada. Acha‑se ali sozinha e sentada
ao piano uma

bela e nobre figura de moça. As linhas do perfil
desenham‑se

distintamente entre o ébano da caixa do piano, e as
bastas madeixas ainda

mais negras do que ele. São tão puras e suaves essas
linhas, que fascinam

os olhos, enlevam a mente, e paralisam toda análise. A
tez é como

o marfim do teclado, alva que não deslumbra, embaçada
por uma

nuança delicada, que não sabereis dizer se é leve
palidez ou cor‑de‑rosa

desmaiada. O colo donoso e do mais puro lavor sustenta
com graça

inefável o busto maravilhoso. Os cabelos soltos e
fortemente ondulados

se despenham caracolando pelos ombros em espessos e
luzidios rolos, e

como franjas negras escondiam quase completamente o
dorso da

cadeira, a que se achava recostada. Na fronte calma e
lisa como mármore

polido, a luz do ocaso esbatia um róseo e suave
reflexo; di‑la‑íeis misteriosa

lâmpada de alabastro guardando no seio diáfano o fogo
celeste da inspiração.

Tinha a face voltada para as janelas, e o olhar vago
pairavalhe pelo espaço.

               Os
encantos da gentil cantora eram ainda realçados pela singeleza,

e diremos quase pobreza do modesto trajar. Um vestido
de chita ordinária

azul‑clara desenhava‑lhe perfeitamente com encantadora
simplicidade o

porte esbelto e a cintura delicada, e desdobrando‑se‑lhe
em roda amplas

ondulações parecia uma nuvem, do seio da qual se
erguia

a cantora como Vênus nascendo da espuma do mar, ou
como um

anjo surgindo dentre brumas vaporosas. Uma pequena
cruz de azeviche

presa ao pescoço por uma fita preta constituía o seu
único ornamento.

               Apenas
terminado o canto, a moça ficou um momento a cismar

com os dedos sobre o teclado como escutando os
derradeiros ecos da

sua canção.

               Entretanto
abre‑se sutilmente a cortina de cassa de uma das portas

interiores, e uma nova personagem penetra no salão.
Era também uma

formosa dama ainda no viço da mocidade, bonita, bem
feita e elegante.

A riqueza e o primoroso esmero do trajar, o porte
altivo e senhoril,

certo balanceio afetado e langoroso dos movimentos
davam‑lhe esse ar

pretensioso, que acompanha toda moça bonita e rica,
ainda mesmo

quando está sozinha. Mas com todo esse luxo e donaire
de grande senhora

nem por isso sua grande beleza deixava de ficar algum
tanto

eclipsada em presença das formas puras e corretas, da
nobre singeleza,

e dos tão naturais e modestos ademanes da cantora.
Todavia Malvina

era linda, encantadora mesmo, e posto que vaidosa de
sua formosura e

alta posição, transluzia‑lhe nos grandes e meigos
olhos azuis toda a

nativa bondade de seu coração.

               Malvina
aproximou‑se de manso e sem ser pressentida para junto

da cantora, colocando‑se por detrás dela esperou que
terminasse a

última copia.

               -
Isaura!... disse ela pousando de leve a delicada mãozinha sobre

o ombro da cantora.

               -
Ah! é a senhora?! - respondeu Isaura voltando‑se sobressaltada.

 - Não sabia que
estava aí me escutando.

               -
Pois que tem isso?.., continua a cantar... tens a voz tão bonita!...

mas eu antes quisera que cantasses outra coisa; por
que é que você gosta

tanto dessa cantiga tão triste, que você aprendeu não
sei onde?...

               -
Gosto dela, porque acho‑a bonita e porque... ah! não devo falar...

               -
Fala, Isaura. Já não te disse que nada me deves esconder, e nada

recear de mim?...

               -
Porque me faz lembrar de minha mãe, que eu não conheci,

coitada!... Mas se a senhora não gosta dessa cantiga,
não a cantarei mais.

               -
Não gosto que a cantes, não, Isaura. Hão de pensar que és

maltratada, que és uma escrava infeliz, vítima de
senhores bárbaros e

cruéis. Entretanto passas aqui uma vida que faria
inveja a muita gente

livre. Gozas da estima de teus senhores. Deram‑te uma
educação, como

não tiveram muitas ricas e ilustres damas que eu
conheço. És formosa,

e tens uma cor linda, que ninguém dirá que gira em
tuas veias uma só

gota de sangue africano. Bem sabes quanto minha boa
sogra antes de

expirar te recomendava a mim e a meu marido. Hei de
respeitar sempre

as recomendações daquela santa mulher, e tu bem vês,
sou mais tua

amiga do que tua senhora. Oh! não; não cabe em tua
boca essa cantiga

lastimosa, que tanto gostas de cantar. - Não quero, -
continuou em

tom de branda repreensão, - não quero que a cantes
mais, ouviste,

Isaura?... se não, fecho‑te o meu piano.

               -
Mas, senhora, apesar de tudo isso, que sou eu mais do que

uma simples escrava? Essa educação, que me deram, e
essa beleza, que

tanto me gabam, de que me servem?... são trastes de
luxo colocados na

senzala do africano. A senzala nem por isso deixa de
ser o que é: uma

senzala.

               -
Queixas‑te da tua sorte, Isaura?...

               -
Eu não, senhora; não tenho motivo... o que quero dizer com

isto é que, apesar de todos esses dotes e vantagens,
que me atribuem,

sei conhecer o meu lugar.

               -
Anda lá; já sei o que te amofina; a tua cantiga bem o diz. Bonita

como és, não podes deixar de ter algum namorado.

               -
Eu, senhora!... por quem é, não pense nisso.

               -
Tu mesma; pois que tem isso?... não te vexes; pois é alguma

coisa do outro mundo? Vamos já, confessa; tens um
amante, e é por

isso que lamentas não teres nascido livre para poder
amar aquele que te

agradou, e a quem caíste em graça, não é assim?...

               -
Perdoe‑me, sinhá Malvina; - replicou a escrava com um cândido

sorriso. - Está muito enganada; estou tão longe de
pensar nisso!

               -
Qual longe!... não me enganas, minha rapariguinha!... tu amas,

e és mui linda e bem prendada para te inclinares a um
escravo; só se

fosse um escravo, como tu és, o que duvido que haja no
mundo. Uma

menina como tu, bem pode conquistar o amor de algum
guapo mocetão,

e eis aí a causa da choradeira de tua canção. Mas não
te aflijas,

minha Isaura; eu te protesto que amanhã mesmo terás a
tua liberdade;

deixa Leôncio chegar; é uma vergonha que uma rapariga
como tu se

veja ainda na condição de escrava.

               -
Deixe‑se disso, senhora; eu não penso em amores e muito menos

em liberdade; às vezes fico triste à toa, sem motivo
nenhum...

               -
Não importa. Sou eu quem quero que sejas livre, e hás de sê‑lo.

               Neste
ponto a conversação foi cortada por um tropel de cavaleiros,

que chegavam e apeavam‑se á porta da fazenda.

               Malvina
e Isaura correram à janela a ver quem eram.