Fanfic: • A Substituta • DყC Adaptada - Terminada

Suspirou mais uma vez, procurando afastar tais pensamentos, que a
deixavam por demais triste, pois provocavam outras recordações, em especial
aquelas de quando fora obrigada a viver em casa de parentes, sempre mudando de
um lado para o outro sem nunca ser querida ou amada. A melhor fase que vivera
fora àquela que estivera em companhia de lady Ninel, a qual apesar de ser
rígida, era muito justa. Depois tinham vindo os terríveis anos do convento…
Voltou-se e olhou para a cama convidativa, mas achou que de nada adiantaria
deitar-se novamente.

Nem queria dar margem a que os criados a julgassem mal, apesar do que
seu marido garantira. Além do mais, estava ansiosa por saber se o desjejum
seria tão saboroso quanto a festa da noite anterior…
Calçou os sapatos apressada, indo até a porta.
— Zoraida!
A criada apareceu tão depressa que Dulce imaginou que estivesse nas escadas,
apenas à espera de seu chamado.
— Minha senhora?
— Bem, eu devia chamá-la quando necessitasse… e acho que necessito agora —
disse Dulce sorrindo. — Sabe onde está meu outro vestido? Não posso usar o da
festa de casamento.
— Está no armário, ao lado da cama senhora.
— E meus outros pertences?
— Estão lá também.
— Não ocupam muito espaço, não é? — observou ela, abrindo o armário.
— Quer que eu traga um pouco de água quente?
— Não se preocupe. Estou acostumada a usar água fria. — E não havia mentira
nenhuma nisso, imaginou, calçando as meias e colocando o vestido de lã.

Zoraida procedeu a arrumação da cama e isso a fez lembrar-se do sangue
ressecado. Correu a lavar o rosto para, com as mãos sobre ele, esconder a
vergonha que sentia. Tentava convencer-se de que Zoraida obviamente saberia o
que se passara naquela noite. Aliás, todos saberiam.
Passou várias vezes as mãos pelo rosto, com a água fria, tentando esquecer o
calor que havia em sua pele. Depois pegou a pequena toalha que estava ao lado
da bacia e secou-se. O tecido trazia em si o cheiro de seu marido, lorde
Alexander…
— Oh, Deus… — suspirou, lembrando-se, de repente, que ainda não sabia o
primeiro nome dele.
— Precisa de mais alguma coisa, senhora? — indagou Zoraida, segurando as roupas
de cama enroladas junto a si.
— Não… Ah, sim! Eu… bem, com toda a pressa de ontem, acabei nem perguntando o
primeiro nome de meu marido… — Colocava a touca que sempre usara no convento.
— Christopher von Uckermann é seu nome de batismo, senhora. O mesmo nome que
tinha seu pai.
— Você conheceu os pais dele?
— Não. Os dois morreram muito antes de eu vir para cá.

— E o que se diz sobre eles?
A criada ergueu os ombros.
— O pai de meu senhor era, reconhecidamente, um homem bom, embora tivesse
nascido pobre.
— E como conseguiu toda esta fortuna?
— Toda a propriedade foi tirada de outro homem e dada a ele por lorde
Borghetti.
— Acha que ele não merecia recebê-la?
— Isso não é de minha conta, senhora. O conde de Borghetti, com certeza, achava
que ele merecia.
— E quanto a mãe de meu marido?
— Faleceu quando ele nasceu. E seu pai não tornou a se casar como ele mesmo
fez.
Dulce foi pega de surpresa coma revelação, mas procurou não parecer chocada.
Tentava entender aquela situação. Lorde Alexander não era tão jovem assim e
devia ter sido casado antes, talvez, até mais de uma vez.
— Quantas esposas ele já teve? Perguntou incapaz de guardar para si o que
pensava.
— Apenas uma. Antes da senhora, é claro.
— E ela faleceu dando à luz, também?
— Não, minha senhora.
— Foi uma doença, então?
— Não, senhora. Ele a matou…