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Christopher Jeremiah Smith, não conseguia imaginar
um lugar mais deprimente que aquela feira de variedades no porto. O
cheiro de peixes, animais e peles não era nada comparado ao cheiro que
sobrepujava a todos, o de gente imunda. Chris não gostava de coisas
sujas, feias e mal organizadas e aquele lugar era tudo que mais odiava.
Andou
devagar entre as pessoas, não encarando ninguém, mas sabendo ser
encarado. Percebia olhares de todos os tipos que iam desde da
curiosidade até a repugnância total. Não era todo os dias que se via um
homem do seu tamanho vestido com couro e tecido grosso, apropriado para
montanhas e não para leste. E apesar das suas vestes pouco convencionais
sabia que não era isso que chamava atenção das pessoas e sim seu rosto.
Ou a falta dele. Um grande tecido cobria parte de sua face de cima em
baixo. A parte mais afetada. O resto de sua face não se apresentava
assim tão bem. Ele podia sentir as queimaduras repuxando sobre a pele a
cada movimento de seu rosto. Por isso andava olhando para frente e sem
expressão. Podia perceber, que, quando sorria ou quando movimentava seu
rosto ganhava um aspecto horrível, além disso, sorrir se tornava bem
dolorido aqueles últimos dias.
- Mama! – uma criança, que devia ser filha de um vendedor apontou para ele – O homem...
- Quieta. – a mãe olhou rapidamente em sua direção e virou o rosto.
Chris
suspirou. As cicatrizes eram recentes, era otimista o bastante para
esperar até que o rosto desinchasse e a pele curtida de sol melhorasse o
aspecto final das cicatrizes. Mas por enquanto nem ele conseguia se
olhar duas vezes no espelho. Sua sobrinha também não.
A lembrança o fez remeter a algumas horas atrás quando conversava com os avós dela.
O Senhor e Senhora Culligan estavam mais do que
satisfeitos em entregar a menina aos seus cuidados. Susan, a mãe
morrera há uma semana e fazia exatamente dois dias que ele estava na
cidade. O telegrama o chamava as pressas e ficara mais do que surpreso
ao saber da existência da menina. Seu irmão não lhe falara nada sobre a
mulher. Só sabia que ele tinha tido um envolvimento sério em Virgínia e
mais nada. Com o irmão morto a responsabilidade tinha sido passada para
ele pelos avós que não queriam uma neta mestiça em seu meio.
Tinha
deixado Emily junto com Cliton, seu irmão mais novo. O motivo de estar
naquela feira naquele instante. Podia se lembrar da conversa recente.
- Você vai ter que arranjar alguém.
- Uma babá?
Olhavam para a pequena menina morena de dois anos que dormia depois de ter chorado durante quase três horas.
- Uma esposa.
Olhara para Cliton pasmo.
- Uma esposa?
- Que tipo de mulher vai aceitar um trabalho de babá em uma casa com três homens em meio as montanhas no Colorado?
Isto era mais do que inteligente de se pensar.
- Por que você não...?
-
Eu só tenho vinte e um anos. Você tem vinte e cinco. – o rapaz encarava
o irmão mais velho sério-E Tom está muito velho para se casar.
- Eu
não esperava isso – resmungou levantando-se. – Que tipo de esposa posso
arranjar em poucas horas? Nosso trem partirá a tarde!
- Quer ter que
cuidar dessa menina o dia inteiro? Fazer comida? Dar banho? Pentear o
cabelo?...-pausa-Ou poderíamos entregar ela para algum orfanato...
- Não! – virou-se violento – Nem pense nisso!
Mas
sabia que o irmão não falara sério. A filha de Christopher Samuel não
poderia ser criada por mais ninguém além deles. Sua família.
- Mas...Não conheço mulheres aqui...