Fanfic: Paixão do Outro Mundo *Adaptada AyA* (Cancelada) | Tema: Ponny

No silêncio da noite, um grilo começou a cricrilar. O ar estava fresco e agradável, pontilhado de vagalumes que iam de um lado para outro, como minúsculas lamparinas guiadas por mãos invisíveis, derramando centelhas de luz esverdeada por onde passavam.

— Fale-me mais de sua mãe. Como ela morreu?

— Ficou doente.

— Como?

— Não sei. Simplesmente adoeceu. — Anahí sorveu um gole de chá, pouco à vontade. Raramente relembrava a morte da mãe, pois isso a frustrava e causava-lhe uma terrível sensação de impotência. Nessas horas, sentia-se pequena e miserável. — Ela parou de comer e passava os dias prostrada. Era como se as suas energias estivessem se esvaindo pouco a pouco. Tentei tratá-la de todas as formas, mas nada funcionava. Sugeri que procurássemos um médico no continente, mas minha mãe se recusou a me acompanhar. Pesquisei várias ervas e testei novos recursos. Nada adiantou. Ela foi ficando cada vez mais fraca e, numa manhã, quando fui acordá-la, estava morta. Nem tive chance de me despedir dela.

— Eu sinto muito — ele murmurou, após uma pausa. Não havia muito mais a dizer.

— Foi difícil para mim. Não compreendia e não compreendo até hoje o que aconteceu. Ela sempre foi saudável. As poucas vezes que adoeceu, soube como se tratar. Só que daquela vez, não conseguiu se curar. E eu não tive competência para salvá-la.

As lágrimas rolaram por seu rosto devagar. Logo, Anahí foi sacudida por soluços. Baixou a cabeça e encolheu-se.

— E você se culpa pela morte dela? — Havia uma nota de incredulidade na voz de Alfonso.

— É claro que me culpo. Ela me ensinou a arte de curar, e fui incapaz de salvá-la. Quando minha mãe mais precisou de mim, eu falhei.

— Ela tampouco soube como se tratar. Por que, então, você se culpa? Talvez o seu mal fosse incurável.

— Ela ficava me dizendo que havia chegado sua hora. Eu não a entendia. Era jovem demais para morrer. Tinha só quarenta anos…

Anahí meneou a cabeça, inconformada, com os olhos perdidos na floresta e o copo esquecido na mão. A indignação voltava a acossá-la, tão vivida como naquela manhã em que sua mãe falecera.

— Você acredita na vida depois da morte? — Alfonso perguntou.

— Não sei — ela respondeu, num fio de voz.

— E sua mãe?

— Sim. De uma certa forma, parecia ansiosa para morrer. E foi isso que mais me magoou.

— Acha que sua mãe estava ansiosa para abandonar você? Não, Anahí. Às vezes, quando uma pessoa sabe que o seu fim está próximo, tende a desejar que essa etapa se cumpra logo.

— E você? Acredita na vida após a morte?

— Acredito. Mas tenho um conceito diferente para a morte. Eu a defino como uma mudança de forma, nada mais que isso.