Fanfic: A dança da sedução adaptada Vondy terminada

Dulce não sabia muito bem o que pretendia dizer. Então o momento passou, e Brandon reapareceu, em seu carro alugado.

— Papai! — gritou Jack, livrando-se do cinto de segu­rança. — Você não vai acreditar! Brandon me deu a luva de beisebol e uma bola com o nome dele gravado!

Christopher segurou o menino que se atirava em seus braços.

— Vamos ver. — Examinou a luva e a bola. — São mes­mo especiais, e precisa tomar conta delas direito.

— Vou tomar, papai, prometo! Obrigado, Brandon. Vou guardar para sempre. Posso mostrar para os rapazes, papai?

— Claro. — Christopher pôs o menino nos ombros e gritou para Brandon:

— Obrigado.

— Foi um prazer — retrucou o irmão de Dulce, olhando para o garoto. — Lembre-se, Jack! Mantenha os olhos na bola!

— Sim! Até logo!

— Faça uma boa viagem — despediu-se Christopher, carre­gando o filho para exibir seus tesouros aos operários.

Dulce suspirou de leve e foi debruçar-se na janela do carro do irmão, murmurando:

— Talvez você não seja um bobalhão, afinal.

— Jack é um menino e tanto. — Brandon deu um belis­cão de brincadeira no rosto da irmã. — E você está de olho no pai, pelo que pude notar.

— Sim. E não vou desistir. — Rindo, inclinou-se para beijá-lo. — Vá você atrás das garotas da cidade grande. Pre­firo os homens do interior.

— Comporte-se...

— De jeito nenhum! Brandon riu e ligou o motor.

— Até mais ver, mana.

Ela deu um passo atrás e acenou.

— Boa viagem.

Por tradição, Blanca fechava a loja na véspera de Ano-Novo. Passava esse dia na cozinha, fazendo uma dezena de pratos para a ceia em sua casa. Parentes, amigos, vizinhos, quem quer que desejasse encontraria a porta aberta naque­le dia do ano, e o movimento era constante durante horas.

— Brandon deveria ter ficado para a festa — disse Dulce.

— Bem que eu gostaria — concordou a mãe, verifican­do os abricós que pusera para ferver. — Não fique aborre­cida, minha filha. Houve um tempo em que sua vida e seu trabalho a mantinham longe de casa também.

—  Sei disso — replicou Dulce, continuando a fazer a massa para a torta. — É que estou melancólica. Sinto falta do bobalhão, só isso.

— Eu também.

Panelas soltavam fumaça sobre o fogão, um tender assa­va no forno. Anos atrás, pensou Blanca, três crianças fica­vam zanzando pela cozinha, atrapalhando seus movimentos, enquanto ela preparava aqueles mesmos pratos. Eram gritinhos, exclamações e risadas, que às vezes a tiravam do sério.

Fora um tempo maravilhoso. No momento, só restava Dulce, amassando com fúria a farinha para o pastelão, con­cluiu com melancolia.

—  Parece inquieta — observou, provando o caldo de uma das panelas. — Não tem muito o que fazer enquanto o prédio está sendo reformado.

— Estou fazendo planos.

— Sim, sei disso. — Blanca encheu duas xícaras com chá e levou-as para a mesa. — Sente-se, minha filha.

— Mãe, eu...

— Sente-se. Então, você é como eu — continuou Blanca, ocupando outra cadeira. — Planos, detalhes, objetivos. São todos tão importantes... Queremos logo saber o que vai acon­tecer porque assim podemos controlar as coisas.

— E o que há de errado nisso?

— Nada. Quando vim para cá a fim de abrir minha loja foi muito difícil. Senti muito ter de me separar de minha família, mas era preciso. Não sabia que iria encontrar seu pai nesta cidade. Isso eu não planejei.

— Foi o destino.

— Sim. — Blanca sorriu. — Nós duas temos o hábito de planejar e calcular tudo. Mesmo assim sabemos que o destino existe. Portanto, quem sabe foi ele quem a trouxe de volta para casa?

— Está desapontada? — perguntou Dulce, deixando es­capar a pergunta que a martirizava e sentindo alívio e medo ao mesmo tempo.

— Com o quê? Com você? Por que acha isso?

Dulce girou a xícara entre as mãos, buscando as palavras certas.

— Sei o quanto você e papai se sacrificaram, e..

 — Espere. — Blanca bateu o dedo sobre a mesa, com olhar sério mas bondoso. — Talvez depois de todos esses anos, meu inglês esteja ruim. Não entendo a palavra "sacrifício" quando se refere aos meus filhos. Nunca precisei me sacrificar por você.

 — Quis dizer que você e papai fizeram tudo para me apoiar em todos os sentidos quando desejei dançar. Por favor, mamãe! — Impediu que Blanca a interrompesse. — Deixe-me terminar. Isso não me sai da cabeça. Todas as aulas, todos aqueles anos... Os trajes de dança, as sapatilhas, as viagens. Deixaram-me ir para Nova York quando, eu sei, papai desejava que fosse cursar uma faculdade. Mas permitiram que eu fizesse o que queria. E eu sempre quis que sentissem orgulho de mim.

— É claro que temos orgulho de você! Que bobagem colocou na cabeça?

—  Eu sei que vocês têm orgulho. Pude sentir isso ao longo dos anos. Quando dançava e vocês estavam assistin­do, ainda que não pudesse vê-los sob a luz dos refletores, podia sentir a presença de vocês. E agora... joguei tudo fora!

— Não. Apenas colocou de lado. Acha que só sentimos orgulho de você quando está dançando? Só damos valor para a artista e seu talento?

Dulce estava com os olhos marejados de lágrimas.

— Temi que ficassem desapontados quando desisti de dançar para ser professora.

— Dentre todos os meus filhos — disse Blanca, sacu­dindo a cabeça com ênfase —, você é a que está sempre olhando nos cantos para ver se descobre um grão de poei­ra. E mesmo quando não há, precisa varrer. Pare de procu­rar problemas e responda: quer ser uma boa professora?

— Sim, muito!

— Então será, e ficaremos orgulhosos. E entre a bailari­na e a professora ficamos felizes com as duas. Sentimo-nos envaidecidos porque sabe o que quer e como conseguir. É uma linda jovem, de bom coração e mente forte. Só vai me desapontar se duvidar disso, Dulce.