Fanfic: O Anjo da Cafeteria - Vondy* | Tema: Vondy

Eu aponto para a foto que minha avó mantém perto da caixa registradora. Minha mãe, a fonte de meu cabelo loiro pálido, estava em uma praia com meu pai no dia do seu casamento.

“Eles morreram em um acidente de carro quando eu tinha três anos. Você tem uma família?”

Ele corre um dedo ao longo do retrato. “Mensageiros não têm familiares.” Ele diz com toda a naturalidade.

“Mas com quem você mora?”

“Ninguém.”

Minha primeira impressão sobre ele era verdadeira, afinal.

“Você é um sem teto?”

“Eu suponho que você poderia dizer isso, já que os mensageiros não têm casa. Nós somos nômades. Nós vamos onde somos necessários.”

Ele vira sua atenção para a cafeteira, passando a mão ao longo de sua superfície, parando para analisar os saleiros, recipientes de guardanapo, um vaso de flores falsas – inspecionando os itens como se nunca tivesse visto antes. Eu estava olhando para ele de uma forma muito intensa.

“Quantos anos você tem?” Eu pergunto.

“Eu não tenho certeza.” Ele abre a tampa de um pote de geleia. “Jovem, no entanto, em comparação com os outros. O que é isso?”

“Geleia Loganberry.”

Ele cheira, então, inclina sua cabeça para trás e despeja todo o conteúdo do pote na sua boca.

Estremeço, pensando em quão doce deve ser o gosto da geleia. Ele engole, e depois sorri.

“Isso é muito bom. Eu não tive muita chance de experimentar a comida. Eu não deveria participar dos costumes locais, mas às vezes não consigo evitar. Na Escócia, eu experimentei pudim cozido.” Ele encontrou outro pote de geleia e despejou seu conteúdo, e depois outro.

“Christopher?”

Encosto-me no balcão, minha cabeça girando com perguntas.

O que era verdade e o que era ilusão? Será que ele realmente trabalha em um serviço de mensageiros? Será que ele realmente não tem casa nem família? Por que Christian tinha tido sorte e Caçadora de Ratos conseguido fama? E por que a foto do livro de Irmgard parecia como ele?

“Por que Irmgaard acha que você é um anjo?” Faço uma pausa. “Você é?”

“Alguns chamam assim.” Ele limpa a boca com as costas da mão. “Eu não acho que a última fosse loganberry.”

“Marmelada”. De repente, me sinto suando. “Isso é loucura.”

“Sinto muito. Será que você não quer comer marmelada?”

“Não. Você me dizendo que é um anjo. Isso é loucura.”

Ele faz uma careta. “Eu sou muitas coisas, mas de boa-fé não sou louco.”

“Anjos deveriam ter asas e usar vestes brancas e voarem por aí com harpas.”

Ele fecha o pote de geleia e franze o cenho. “Quem disse?”

“Todo artista que já pintou um.” Eu estendo o livro.

Ele cruza seus braços. “Eu já vi esse livro e apenas dois desses artistas realmente encontraram com um anjo – Michelangelo e Botolucci, e eles decidiram acrescentar aureolas e asas para os retratos, pois era isso que o povo do seu tempo esperava. Eu não acho que o retrato pareça comigo.”

Era exatamente parecido com ele. “Prove que você é um anjo”, eu digo.

“Quer dizer, que você quer que eu faça com que sapos caiam do céu? Ou... fazer o tempo parar?”