Fanfic: Como Cada Día - Cancelada

       Não que ele tivesse percebido isso tudo de uma vez. Na verdade, seu primeiro instinto havia sido jogar a fotografia fora. Quando ia fazer isso, porém, pensou que talvez quem a tivesse perdido gostaria de recuperá-la. Com certeza era algo significativo para alguém. Ao voltar ao acampamento, colocou a foto e uma mensagem em um quadro de avisos na entrada do centro de informática, supondo que todos sempre acabariam passando por ali mais cedo ou mais tarde e certamente alguém sentiria falta dela. Uma semana se passou, depois de dez dias. Ninguém pegou a fotografia. Nessa altura, seu pelotão treinava por horas, todos os dias, e as partidas de pôquer estavam cada vez mais sérias. Alguns homens haviam perdido milhares de dólares. Diziam que um oficial tinha perdido quase 10 mil dólares. Herrera, que havia desistido de jogar desde a primeira tentativa humilhante, preferia passar seu tempo livre refletindo sobre a invasão que se aproximava e sobre como deveria reagir diante das armas de fogo. Três dias antes da invasão, caminhando pelo centro de informática, viu a foto ainda presa ao quadro de avisos e, por razões que nunca compreendeu bem, tirou-a de lá e a colocou no bolso.

       Victor, seu melhor amigo pelotão — estavam juntos desde o treinamento básico —, convidou-o para o jogo de pôquer naquela noite, apesar das restrições de Herrera. Ainda mal nas finanças, Herrera começou a jogar cautelosamente e pensou em ficar só meia hora por lá. Passou nas três primeiras rodadas e depois fez um straight na quarta partida e um full house na sexta. As cartas não paravam de cair na sua mão — flushes, straight, full houses — e na metade da noite tinha recuperado as perdas anteriores. Herrera ficou. Os jogadores iniciais foram substituídos por outros. Sua maré de sorte continuou e, até o cair da noite, tinha ganhado mais do que seis meses de salário como fuzileiro naval.

       Só quando estava para sair do jogo com Victor é que percebeu que a fotografia esteve o tempo todo em seu bolso. Quando voltaram para sua tensa, mostrou a foto para Victor, ressaltando as palavras na camiseta da mulher. Victor, cujos pais eram imigrantes ilegais que moravam perto de Bakersfield, na Califórnia, não era somente religioso, como também acreditava em presságios de todos os tipos. Raios e trovões, encruzilhadas e gatos pretos eram seus prediletos e, antes de embarcarem, contou-lhe sobre um tio que supostamente causava mau olhado:

       — Quando ele olha pra você de um jeito, morrer é apenas uma questão de tempo.

       Victor tinha tanta convicção que fazia Herrera sentir-se com 10 anos deidade ao ouvir a história sendo contada à luz da lanterna. Na hora não disse nada. Todo mundo tem suas manias. E daí se o cara tinha suas crendices? O que importava mesmo era o fato de Victor ser tão bom atirador que havia sido escolhido para o pelotão de elite, e Herrera confiava sua vida a ele. Victor analisou a fotografia antes de devolvê-la:

       — Você disse que a achou ao nascer do dia?

       — Sim.

       — Esse é o momento mais poderoso do dia.

       — Você já me falou.

       — Isso é um sinal. Ela é seu amuleto da sorte. Olha só a camiseta dela.

       — Ela foi mesmo esta noite.

       — Não foi só hoje à noite. Você achou essa fotografia por um motivo. Ninguém deu falta dela também por um motivo. Hoje resolveu pegá-la por um motivo. Ela estava destinada a você.

       Poncho ia fazer um comentário sobre quem a perdera e como poderia se sentir por tê-la perdido, mas resolveu não dizer nada. Em vez disso, deitou-se com as mãos na nuca. Victor fez o mesmo.

       — Estou feliz por isso. A partir de agora a sorte está do seu lado.

       — Tomara que sim.

       — Mas você não pode perder a fotografia jamais!

       — Como assim?

       — Você deixará de ter sorte. E, em uma guerra, não ter sorte é a última coisa que você pode querer.