Fanfic: Na Escuridão da Noite*AyA* Adaptada (Terminada) | Tema: Alfonso e Anahí

Colocou-se ao lado da entrada e com um gesto convidou-o a entrar. Por um terrível momento, sentiu-se preso num sonho – no qual tentava fugir, descobrindo então que suas pernas estavam tão pesadas que pareciam ser de chumbo. Não conseguia se mover, por mais que quisesse cruzar a soleira daquela porta.

E então, de alguma maneira – ao que parecia, mágica -, ele estava lá dentro e ela fechava a porta às costas dele, encerrando-os ali, condenando-os ao que quer que o destino ou a loucura lhes reservasse.

O aposento era decorado em tons de azeitona, creme e dourado e pouco iluminado, sendo que sua luminosidade em grande parte vinha do fogo aceso na lareira. De ambos os lados, em estantes arrumadas, alternavam-se livros e pinturas de anjos. Mas as feições dos anjos de Anahí Tyndale não eram serenas e meigas, mas vingadoras, selvagens, enlutadas, e a cor de suas asas ia do pálido marfim ao índigo forte. Alguns apareciam voando, outros em contemplação, e um deles olhava para o céu, com o rosto devastado pela dor, tendo no colo uma mulher moribunda.

- Deus meu! – murmurou Alfonso chegando mais perto do quadro. – Isto é admirável! – Então fixou o olhar no anjo. Era Anahí – mais jovem e gordinha, mas inegavelmente era ela. Com um pouco mais de peso, tinha o olhar mais suave, mas sua expressão era de muita tristeza e mágoa.

- A mulher é minha tia Emily – soprou a voz de Anahí por cima de seu ombro. – Eu era muito apegada ela.

Por isso a expressão do rosto angelical de Anahí. Ele se virou para o rosto original.

- É lindo! Você é artista?

Ela riu e ofereceu a ele um copo de cristal. Ele notou que ela evitava olhar para o quadro. Talvez estivesse acanhada por sua tristeza estar sendo examinada tão detidamente. Ou talvez receasse que ele pudesse perceber uma certa vulnerabilidade nela.

- Oh, não! foi meu falecido marido que o pintou, assim como pintou todos os meus anjos.

O modo como ela disse isso – com um tom de voz saudoso – produziu uma ponta de inveja e ciúme em Alfonso. O falecido visconde era obviamente muito talentoso, mas mais do que isso era uma pessoa querida, cuja falta era muito sentida por sua viúva.

Alfonso invejava não apenas o talento, mas o sentimento. Será que alguém falaria dele nesse tom nostálgico depois de sua morte?

E realmente também estava com ciúme do visconde pelo fato de sua mulher pensar muito nele – e ter a ousadia de anunciar essa devoção em sua presença. Isso era o bastante para fazê-lo sentir-se um libertino batendo em sua porta, esperando que ela se entregasse a ele naquela sala, sob o olhar vigilante de seus anjos torturados.

Ele pegou o cálice que ela lhe oferecia – vinho quente, como prometera. Sentiu na mão seu calor, sua fragrância tão potente e provocante como a mulher que o servia.

- Obrigado.

- Sente-se, por favor – disse ela, com um movimento de cabeça.

Quanta cordialidade! Será que ela não tinha ideia de que ele fora até lá com toda a intenção de seduzi-la, ou estaria brincando com ele?