Fanfic: O Doce Veneno do Escorpião | Tema: Bruna Surfistinha

O privé da alameda Franca, nos Jardins, foi a minha escolha. Eu não sabia fazer
nada, nem tinha experiência ou segundo grau completo. Para sair de casa, teria que
pagar para ver - e ganhar os tais mil reais pelo que fizesse. O preconceito foi embora e eu
disse:
- Vou ter que ser isso.
E, confesso: fantasiei muito com a possibilidade de ter vários homens e comecei a
gostar da idéia. Afinal, só tinha transado seis vezes, de modo bem mecânico, e nunca
tinha visto um filme pornô na minha vida. Ia ser a chance de descobrir até onde o sexo
podia me levar.
- Isso, abre bem as pernas.
- Está bom assim?
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- Deixa o doutor examinar essa boceta, para ver se está tudo certinho.
Vem um dedo, depois outro, que ele tira e cheira. Hummm, você passou no exame
médico. Após estrear com o "ginecologista", que dizia ter certeza de que a garota não
estava doente apenas cheirando seus dedos depois de enfiá-los nela, a ilusão de "abrir as
pernas e pronto" não resistiu. Nem a fantasia de ter muitos homens diferentes, pois
pensava na minha referência de homem. Mas foi bom ter tido um "tratamento de choque"
para ver se queria mesmo ter minha independência.
Foi difícil estar na cama com uma pessoa estranha mesmo que fosse o ajeitadinho
metido a ginecologista. Imagine, então, subir com um velho japonês de sessenta anos,
gordo, imenso. Ele foi o meu segundo. Nunca pensei na vida em pegar um cara assim. No
entanto, ele me pegou - e me pagou. Para dizer não, teria de pagar à casa o que o cliente
pagaria pelo programa. Esse era o acordo. Fiz minhas contas: para ganhar cem reais,
tinha e fazer três programas. Ser escolhida, e não escolher. Não é à toa que tanta garota
de programa cheira cocaína e puxa muita maconha. Senti isso na pele. Cheirando e
fumando.
O japa foi tirando a roupa, e eu só pensando em dinheiro. Tinha uma hora pela
frente com aquilo. Ele era mais velho que meu pai! Só pensava em fazer ele gozar logo
para acabar de uma vez com aquilo. Chegamos a conversar um pouco. O pau não subia;
eu chupava, esfregava, e nada. Veio um monte de sensações, cheiros, coisas que eu não
queria sentir. Fingia para mim mesma não sentir. Ele passava a mão em mim. Não gostei.
Até hoje, às vezes, tenho nojo de ver uma mão fazendo carinho no meu corpo.
Faço neles, mas nem sempre curto receber. Só transo ouvindo música, que me ajuda a
divagar, a entrar em outra sintonia (além de o CD durar exatamente o tempo do
programa, o que me ajuda a controlar a hora trabalhada). Há vezes em que imagino outro
homem ali, um namorado. E olho para o lado, só para não ver a mão passeando por mim,
pela minha intimidade. É uma questão de pele. Mas fui em frente e consegui fazer o
japonês ficar de pau duro. Não sabia o que era pior.
Botei nele uma camisinha, fiquei por cima dele, cavalguei, ele me comeu e, claro,
não foi bom. Foi mais do que mecânico. Nesse dia, cheguei a chorar com outro cliente.
Para todos que me comeram naquele dia, contei que era meu primeiro dia como garota
de programa. Todo mundo sempre se dá algo para compensar um dia ruim, uma semana
difícil. Com garotas que vivem do sexo, não é diferente. "Eu mereço!", pensei. Com o
primeiro dinheiro de putaria que consegui ganhar e juntar, me dei um celular de presente.
Me senti recompensada, de alguma maneira, por cada vez que engoli meu nojo para não
perder o programa. É engraçado, mas nunca senti nojo do cara antes de chegar na cama,
qualquer que fosse sua aparência. É só quando chega lá, mesmo. Não por algo que o
cara tenha no corpo, um defeito ou uma cicatriz (embora tenha minhas preferências...). O
que me pega é o cheiro. O cheiro do corpo. Tem homem que toma banho e não adianta.
Tem os que chegam com bafo, também. Esses são os piores. Por isso beijos são uma
coisa delicada. Eu não beijo todos. E nem todos querem beijar.
Os carentes são os que mais beijam. Só que, mesmo não estando a fim, tenho de
beijar. E vai do jeito que dá, meio sem vontade. Eu não tenho muita escolha. Faz parte do
meu negócio. Então respiro fundo e vamos lá. Os pouco mais de três anos que vivemos
na chácara chegavam ao fim. Meu pai já estava bem melhor das seqüelas do acidente e
eles decidiram que seria importante para minha educação voltar para São Paulo. Afinal,
eu iria para a quinta série em 1995. Minha irmã mais velha já havia se mudado para
Cajuru, próximo a Ribeirão Preto, por causa de trabalho. A do meio estava morando em
nosso apartamento. Por isso, meus pais compraram um novo para nós, no mesmo bairro.
Cada um teria seu canto. Realmente moderno, levando em conta os conceitos morais dos
meus pais: uma morando no interior e a outra morando sozinha. Se fosse verdade que os
mais velhos amolecem as coisas para os mais jovens, não teria com que me preocupar.