Fanfic: A Paciente-AyA Adp. Finalizada | Tema: Anahí e Alfonso

Examinou os pacientes, aviou receitas, vestiu-se e foi ao hospital municipal O’keefe, do outro lado da rua, visitar três outros pacientes. Também precisava ir ao hospital universitário Emory, em Decatur, a caminho de casa, para visitar um paciente pronto: receber alta. Depois de cumpridas as obrigações, foi para casa. Sozinho.

O apartamento espaçoso não era a casa de um homem rico. Preferia a simplicidade, uma reminiscência da infância num subúrbio de Havana. Pegou um exemplar do livro Cuentos, de Pio Baroja, e deu um sorriso triste ao ver a dedicatória que conhecia de cor: "Para Alfonso, de Perla, com todo o meu amor." Ela era sua mulher, falecida havia apenas dois anos, de pneumonia. Morrera enquanto ele estava no exterior, realizando uma complicada cirurgia num diplomata muito importante. Morrera por negligência, pois a prima a deixara sozinha a noite toda e o líquido nos pulmões, combinado a uma febre altíssima, a matara.

Que ironia, pensou, não estar em casa na única vez em que, de fato, precisaram dele... Deixara Perla com a prima mais nova, Anahí, uma enfermeira diplomada. Ele achou que poderia confiar nela, mas ela deixara Perla e, ao voltar, sua esposa já se fora. Ainda culpava Anahí pela negligência. Ela tentara desesperadamente explicar-se, mas ele se recusara a ouvir. A culpa dela não estava evidente a todos? Até mesmo à tia e ao tio dela, que a culparam com tanta veemência quanto ele?

Repousou o livro, passando o dedo afetuosamente na capa. Baroja, um famoso espanhol do início do século XX, médico e escritor, seu autor favorito. Muitas das histórias desse livro narravam à vida do escritor num subúrbio de Madri, antes da descoberta dos antibióticos. Histórias de dor, tragédia, solidão e, acima de tudo, esperança. A esperança era sua marca registrada. Quando tudo mais falhava, havia ainda a fé num poder superior, a esperança por um milagre. Naquela noite, havia acontecido um deles, para aquela senhora cujo marido estava na UTI. Alfonso estava contente, pois aquelas pessoas tinham um casamento feliz, amavam-se, assim como ele e Perla. Pelo menos no início...

Suspirou e foi até a cozinha. Abriu a geladeira.

— Ai, ai, ai — ele murmurou para si mesmo enquanto olhava o que havia lá dentro. — Você é um cirurgião mundialmente famoso, Sr. Herrera, e hoje à noite vai se banquetear com comida congelada: frango emborrachado e brócolis quase cru. Que decadência!

A campainha do telefone fez com que erguesse a cabeça e as sobrancelhas. Para todos os efeitos, estava de plantão até a meia-noite. Podia ser uma emergência. Ele atendeu.

— Herrera — disse prontamente.

Um momento de silêncio.

— Alfonso?

Sua expressão ficou séria. Conhecia tão bem a voz que duas simples sílabas bastavam para identificá-la.

— Sim, Anahí — disse com frieza — O que você quer? — Uma breve hesitação, também familiar.

— Minha tia quer saber se você vai à festa de aniversário do meu tio.

Que forçação de barra. Ela não era íntima dos tios. Nunca fora, mas o afastamento tornara-se mais perceptível depois da morte de Isadora.

— Quando é?

— Você sabe.

Ele suspirou, zangado.