Fanfic: Uma ultima noite AyA [terminada]

Estava lusco‑fusco, aquele intervalo estranho e quase místico em que a luz e a escuridão se encontram perfeitamente equilibradas. Em poucos instantes o azul suave seria transformado pelas cores ardentes do por‑do‑sol.

As sombras alongavam‑se; os pássaros calavam‑se. Any estava ao fundo da escadaria que conduzia à mansão Herrera. Ergueu os olhos em direcção aos massivos pilares brancos e velhos tijolos rosa com enormes áreas de vidro laminado. Três andares. Aqui e acolá luzes brilhavam tenuemente através de cortinas corridas. O lugar tinha uma

dignidade endinheirada. Dinheiro antigo, dignidade inerente. Intimidadora, pensou ela, admirando de novo a casa de cima a baixo. Mas tinha realmente um certo estilo. À ténue luminosidade do lusco‑fusco, a casa tinha um aspecto sereno.

Levantou um grande batente de ferro e fe‑lo bater na espessa porta de carvalho. O barulho ecoou através do crepúsculo. Any sorriu com o som e depois virou‑se para ver as cores desvanecerem‑se lentamente no céu. Já era mais noite que dia. Atrás dela a porta abriu‑se. Anahí voltou‑se e viu uma mulher baixa e negra vestida de uniforme preto e

avental branco. Como nos filmes, pensou, e sorriu outra vez. Afinal até poderia ser

uma aventura.

— Olá.

— Boa noite, senhora. — A criada falou educadamente e manteve‑se à entrada da porta como um guarda de palácio.

— Boa noite — disse Any, divertida. — Acho que o Sr. Herrera está à minha espera.

— Menina Portillo? — Desconfiada, a criada olhou‑a dos pés à cabeça.

Não se mexeu para a deixar passar. — Acho que o Sr. Herrera só a esperava amanhã.

— Sim, mas cheguei esta noite. — Ainda sorrindo, passou pela criada a passos largos e entrou no hall principal. — Provavelmente era melhor avisa‑lo de que cheguei — sugeriu. E virou‑se para admirar um lustre de três camadas que derramava luz sobre a carpete.

Olhando desconfiadamente para Any, a criada fechou a porta. —

Espere aqui, por favor. — Indicou‑lhe uma cadeira Luís XVI. — Vou informar

o Sr. Herrera da sua chegada.

— Obrigada. — A sua atenção já tinha sido desviada para um auto‑retrato de Rembrandt. A criada afastou‑se silenciosamente.

Any observou atentamente o Rembrandt e seguiu para outro quadro. Renoir. Este sítio parece um museu, pensou ela, continuando depois a deambular pelo corredor fora, vendo os quadros como se estivesse numa galeria de arte. Para Any, obras de arte daquelas deviam ser propriedade pública – para serem respeitadas, admiradas e, acima de tudo, vistas. Será que vive mesmo aqui alguém? – indagou‑se, passando um dedo sobre uma

espessa moldura dourada. O murmúrio de vozes captou a sua atenção e Any dirigiu‑se instintivamente em direção ao som.

— É uma das maiores peritas em cultura indo‑americana, Alfonso. O último artigo dela recebeu grande aclamação. Com apenas vinte e cinco anos, é um autêntico fenómeno na área da antropologia.

— Estou bem ciente disso, Harry, ou não teria concordado com a tua sugestão de ela colaborar comigo neste livro. — Alfonso Herrera mexia um martini e bebia‑o lenta e contemplativamente. A bebida estava perfeita, apenas com um toque de vermute. — Dou por mim a pensar como iremos ultrapassar os próximos meses. As solteironas profissionais são intimidadoras e de todo a minha companhia favorita.

— Não andas à procura de companhia, Jordan — lembrou‑lhe o outro retirando a azeitona do próprio copo. — Andas à procura de um perito em cultura indo‑americana. E é isso que vais ter. — Engoliu a azeitona. — As companhias podem ser fonte de distracção.

Com uma careta, Alfonso Herrera pousou o copo. Sentia‑se inquieto e não sabia porquê. — Não me parece que vá achar a tua Anahí Portillo uma distração. — Enfiou as mãos nos bolsos das calças de corte perfeito e observou o companheiro terminar o martini. — Até já a imagino: cabelo cor de lama penteado para trás, rosto ossudo, óculos de lentes grossas empoleirados num nariz proeminente. Fatos justos para acentuar a falta de curvas e sapatos ortopédicos tamanho quarenta.

— Tamanho trinta e seis.

Os dois homens viraram‑se em simultâneo para a porta.

— Olá, Sr. Herrera. — Anahí entrou. Atravessou a sala e estendeu a mão a Alfonso. — E o senhor deve ser o Dr. Rhodes. Trocámos bastante correspondência nestas últimas semanas, não foi? Prazer em conhece‑lo.

— Sim. Bem… — As sobrancelhas espessas de Harry baixaram.

— Sou Anahí Portillo. — Fez‑lhe um sorriso deslumbrante antes de se dirigir a Alfonso. - Como vê, não penteio o cabelo para trás. Provavelmente não se manteria assim se eu experimentasse. — Puxou um dos caracóis soltos que lhe emolduravam o rosto. –E em vez de cor de lama, — continuou ela calmamente, — este tom é conhecido por louro-morango. A minha cara não é particularmente ossuda, embora eu tenha umas bonitas maçãs do rosto. Tem lume? –Enfiou a mão na mala à procura de um cigarro e depois olhou para Harry Rhodes. Ele meteu a mão no bolso e encontrou o isqueiro. –Obrigada. Onde é que eu ia? Ah, sim — continuou ela antes que algum deles pudesse falar. — Uso realmente óculos de leitura, quando consigo encontra‑los, mas duvido que estivesse a referir‑se a isso, não

é verdade? Vejamos, que mais posso dizer‑lhe? Posso sentar‑me? Estou cheia de dores nos pés. — Sem esperar uma resposta, escolheu uma cadeira de brocado dourado. Fez uma pausa e sacudiu o cigarro para dentro de um cinzeiro de cristal. — Já sabe que número calço. — Recostou‑se na cadeira e olhou para Alfonso Herrera com olhos verdes diretos.

— Bem, Menina Portillo — disse ele finalmente. — Não sei se peça desculpas ou se aplauda.