Fanfic: Uma ultima noite AyA [terminada]

Anahí deixou‑se ficar exactamente onde estava. A ameaça de Beatrice

travou‑lhe o impulso de correr para os braços dele. — Como é que me

encontraste?

— Foi o Charles. — Virou‑se e colocou a corrente na porta. — Embora

tivesse tido de visitar alguns bares para o encontrar. Ele tinha a noite

de folga.—

Parece que andaste a aproveitar bem o tempo. — Ela reparou que

ele tinha andado a beber. Tinha de se manter calma. As mãos estavam a

começar a tremer e ela agarrou‑se ao bordo da cómoda que estava atrás.

Alfonso passou os olhos pelo pequeno quarto de hotel. — Estou a ver

que não escolheste o Hyatt.

— Não. — Vinham aí palavras duras, furiosas. Anahí levantou‑se e

pegou num cigarro. — Não é ridículo? Os hotéis têm sempre fósforos e eu

não consigo encontrar nenhum. — Susteve a respiração quando ele a agarrou

pelos braços e a virou de frente para si.

— Porque é que te vieste embora?

— Tinha de vir algum dia, Alfonso. — A voz dela ficou tensa com a

dor quando os dedos dele a agarraram com mais força. — Ambos sabemos

que a pesquisa terminou.

— Pesquisa? — Se ele não a estivesse a segurar com tanta força, receava

bater‑lhe. Ela magoara‑o mais do que ele achara possível. Ela expusera‑o

à dor. Abanou‑a com violência. — É só isso que existe entre nós?

Anahí estava a começar a tremer, mas ele não pareceu reparar. Nunca

o tinha visto assim – brutal, furioso. Ela desejava que ele lhe batesse, se isso

pusesse um fim à situação.

— Raios! — Ele abanou‑a de novo, quase levantando‑a do chão. —

Não podias ao menos ter‑me dito alguma coisa? Tinhas de te ir embora nas

minhas costas, sem dizer nada?

Anahí agarrou‑se de novo à borda da cómoda. O enjoo estava a voltar.

— É melhor assim, Alfonso. Eu…

— Melhor?! — A palavra explodiu de dentro dele. Anahí deu um salto.

— Para quem?! Se não tiveste a decência de pensar em mim, podias ao

menos ter pensado na Alison!

Estava a ser praticamente insuportável. Anahí fechou os olhos por

um momento. — Eu pensei na Alison, Alfonso. Tens de acreditar que pensei

nela.

— Como posso acreditar nalguma coisa que tu digas? Ela ficou destroçada.

Olha para mim! — Agarrou‑a pelos cabelos e puxou‑lhe a cabeça

para trás. — Fiquei uma hora a abraca‑la, enquanto ela chorava, a tentar

faze‑la compreender uma coisa que eu próprio não compreendia.

— Fiz o que tinha de fazer. — Ela estava a começar a sentir‑se zonza.

Tinha de o fazer ir‑se embora, e rapidamente. — Alfonso, bebeste demasiado.

— A voz estava impressionantemente calma. — E estás a magoar‑me.

Quero que saias.

— Disseste que me amavas.

Anahí engoliu em seco e endireitou‑se. — Mudei de ideias. — Viu a

cor esvair‑se do rosto dele.

— Mudaste de ideias? — disse ele lentamente, incrédulo.

— Isso mesmo. Agora vai e deixa‑me em paz. Tenho um avião para

apanhar de manhã.

— Cabra. — Alfonso sussurrou a palavra no momento em que a puxou

violentamente contra ele. — Vou quando terminarmos. Temos um encontro

marcado.

— Não. — Ela contorceu‑se em pânico. — Não, Alfonso!

— Vamos terminar o que tu começaste — disse‑lhe ele. — Aqui e

agora!

Cobriu a boca dela com a sua, interrompendo o protesto dela. Anahí

empurrava‑o, cheia de medo. Até aquilo lhe seria tirado: as recordações

da felicidade de o amar e de ser amada por ele. Ele começou a arrasta‑la

em direcção à cama e ela debatia‑se, mas ele era forte e estava dominado

pela raiva. O que é que estamos a fazer um ao outro? Pensou ela vagamente

quando ele lhe arrancou a camisa. As mãos dele percorriam‑na, puxando,

rasgando‑lhe a roupa enquanto ela tentava libertar‑se.

A imagem da calma e da expressão fria de Beatrice veio‑lhe ao pensamento.

Não vou deixar que nos faça isto.

Anahí parou de se debater. A sua boca rendeu‑se à de Alfonso. Posso

dar‑te isto, disse‑lhe ela em silêncio, sentindo o pânico desaparecer. Uma

última noite. Afinal, isso ela não nos tirou. Parou de pensar e entregou‑se ao

amor.

Anahí acordou com o quarto inundado de luz. Gemeu num protesto

automático e virou‑se para o outro lado. A mão tocou no vazio ao seu

lado. Abriu os olhos. Ele tinha‑se ido embora. Sentou‑se com alguma dificuldade,

perscrutando rapidamente o quarto em busca de algum sinal de

Alfonso. Quando pousou a mão na almofada ao lado, sentiu‑a fria.

Quando é que ele teria saído? Só se recordava que se tinham amado

vezes sem conta durante a noite, em desespero e em silêncio. Ela achava que

ele tinha adormecido, tinha a certeza de que tinham tido algumas horas de

completa paz um junto ao outro. Precisava de saber que tinham tido.

Ninguém lhe poderia tirar essas horas. Se não tinha havido ternura,

pelo menos tinha havido desejo. Ele não vai sofrer mais. A sua última esperança

era que, se não tivesse acabado com a raiva, pelo menos a noite tivesse

acabado com o sofrimento dele. Anahí duvidava que Alfonso alguma vez a

perdoasse pela forma como pusera um ponto final às coisas. Levantou‑se

da cama. Ainda tinha um avião para apanhar.

Quando viu o bilhete em cima da cómoda, estacou. Talvez fosse melhor

não o ler, fingir que não o tinha visto. O que poderia ele dizer‑lhe que

não fizesse regressar a dor? Mas não conseguiu conter‑se e agarrou no bilhete.

Abriu‑o e leu:

Anahí,

Um pedido de desculpas pelo que aconteceu ontem à noite seria

pouco, mas não tenho mais nada a oferecer. A raiva não é desculpa

para o que aconteceu. Só posso dizer‑te que é do que mais

me arrependo de ter feito na vida.

Deixo‑te um cheque pelo teu trabalho do mês passado. Espero

que percebas o que me deste, porque eu não tenho palavras

para o descrever.

Alfonso

Anahí releu a mensagem algumas vezes. Tinha razão quando pensara

que traria a dor de volta. Amarrotou a folha e largou‑a no chão. Arrependeu‑se,

pensou ela, pegando lentamente no cheque que tinha sido deixado

debaixo do bilhete. Estava gelada. Já não lhe restavam emoções. Olhou rapidamente

para o montante e deu uma gargalhada.

— Que generoso, Alfonso. És um homem generoso. — Rasgou metodicamente

o cheque em pedacinhos minúsculos e deixou‑o pairar até

ao chão. — Isso ia dar com o teu contabilista em doido. — Não ia chorar

outra vez. Não tinha mais lágrimas. Com um suspiro, pegou num cigarro.

— Montana — decidiu de repente. — Em Montana há neve e vai estar um

frio de morte. — Aquele não era o momento de ir para casa, pensou. Seria

demasiadamente fácil desmoronar em casa. Dirigiu‑se rapidamente ao telefone

e preparou‑se para alterar os planos.

…

O Dr. Edward Brennan desligou o motor do velho Pontiac. O Sol estava

a começar a por‑se e ele tinha tido um dia muito longo. As costas

diziam‑lhe isso. Estou a ficar velho, reflectiu. Outrora teria sido capaz de

trazer ao mundo três crianças, operar umas amígdalas, tratar de uma tíbia

partida e vacinar três famílias contra a gripe antes do almoço e sem perder

o ritmo. Mas já estava com setenta anos e a pensar que chegara a hora de

abrandar.

Talvez tivesse chegado a hora de arranjar um sócio, alguém jovem

com ideias novas. O Dr. Brennan gostava de ideias novas. Sorriu por um

instante e contemplou o por‑do‑sol. Era uma pena Anahí não ter seguido

medicina. Teria dado uma excelente médica.

Nas suas montanhas havia riscas de luz cor‑de‑laranja a atravessar as

copas das árvores. Ele era muito senhor do seu pequeno pedaço de terra. A

sua montanha, o seu por‑do‑sol. Era o que sentia quando estava sozinho.

Era uma boa sensação e fazia‑o andar com a vida para a frente.

Abriu a porta do carro e retirou o saco com pão caseiro e conservas

que a Sra. Oates lhe tinha enfiado nas mãos quando ele lá fora para tratar

da papeira do filho. Ia apreciar o pagamento com uma chávena de café.

Depois, talvez tomasse apenas um copito do whisky ilegal que o Sr. Oates

lhe passara antes de ele sair. Oates tinha a melhor casa na encosta leste da

montanha.

A porta de casa nunca estava trancada e ele empurrou‑a já a salivar

pelo pão.

— Olá, avô.

O Dr. Brennan deu um salto e ficou pasmado a olhar para a mulher

que estava sentada à mesa da cozinha. — Anahí! — Estava abalado por a ver

ali e surpreendido por ela não ter corrido até si para um abraço apertado e

um beijo sonoro. Era a forma habitual de ela o cumprimentar, quer tivessem

estado separados um dia ou um ano. — Pensei que ainda estivesses no

Tennessee.

— Não, estou aqui. — Sorriu para ele e depois olhou para o saco que

ele trazia. — Cheira‑me a pão fresco. Parte dos honorários?

— Da Sra. Oates — respondeu ele, atravessando a cozinha para o

pousar na mesa.

— Ah. — Anahí sorriu para o avô. — Então imagino que devas ter

recebido algo um bocadinho mais estimulante do Sr. Oates. Como tem andado

o teu estômago?

— Suficientemente resistente para um ou dois copitos.

Pousou uma mão sobre a dele. — Como tens passado, avô?

— Muito bem, Anahí. — O Dr. Brennan examinou cuidadosamente

a cara da neta com um misto de afecto e de profissionalismo. Havia algo

que não estava a bater certo. Apertou‑lhe a mão em resposta. Ela dir‑lho‑ia

quando estivesse pronta, à sua maneira. Conhecia‑a há demasiado tempo

para esperar outra coisa. — E tu? O que tens andado a aprontar? Há quase

um mês que não recebo uma das tuas cartas de seis páginas.

— Nada de especial. — Anahí encolheu os ombros. — Estive duas

semanas em Montana. Comprei lá um casaco fantástico; capaz de nos manter

quentes nas Aleutas. Estive um tempo com a família Phiefer no Utah. A

Molly Phiefer está rija como sempre. Festejou o sexagésimo oitavo aniversário

na escavação. Fiz uma palestra em St. Paul e andei à pesca de trutas

no Tennessee. E deixei de fumar. — Os olhos dela escureceram. — Avô…

estou grávida.

— Grávida? — O Dr. Brennan esbugalhou os olhos. — O que queres

dizer com isso?

— Avô… — Anahí segurou‑lhe na mão. — És médico. Sabes muito

bem o que isso quer dizer.

— Anahí. — O Dr. Brennan percebeu que precisava sentar‑se. —

Como é que isso aconteceu?

— Da forma tradicional — disse ela, tentando sorrir. — Até porque

mesmo os métodos modernos nem sempre são fiáveis — acrescentou, antecipando

a pergunta inevitável.

Ele ia deixar passar isso por enquanto. — De quanto tempo estás?

— Que dia é hoje?

Ele estava habituado à indiferença descontraída da neta à passagem

do tempo. — Dezassete de Maio.

— Quatro meses e dezassete dias.

— Muito específica — reparou ele com um aceno de cabeça.

— Tenho a certeza. — Anahí entrelaçava e desentrelaçava as mãos.

Observando o movimento nervoso, ele optou pelo profissionalismo:

— Já consultaste algum médico? Tens sentido desconforto? Algum efeito

secundário?

— Sim, já fui ao médico. — Ela sorriu de novo, acalmada pelas perguntas

objectivas. — Não, não tenho sentido nenhum desconforto, e depois

de um infeliz mês de enjoos matinais não tive mais nenhum efeito colateral.

Estamos de óptima saúde.

— E o pai?

Ela entrelaçou as mãos outra vez. — Tenho a certeza de que também

está muito bem de saúde.

— Anahí. — O avô pos‑lhe uma mão sobre os dedos para os fazer

parar. — Quais são os planos dele em relação ao bebé? Como é óbvio, resolveste

levar a gravidez até ao fim. Tu e o pai da criança devem ter chegado a

algum tipo de acordo.

— Não, não chegámos a acordo nenhum. — Olhou‑o directamente

nos olhos, deixando transparecer alguma vulnerabilidade. — Não lhe contei.

— Não lhe contaste?! — Estava mais chocado com esse facto do que

com o resto. Não era nada típico dela. — E quando é que tencionas faze‑lo?

— Não tenciono. — Pegou num cigarro e começou a desfaze‑lo em

pedacinhos.

— Anahí, ele tem o direito de saber. É filho dele.

— Não. — Olhou de novo para ele. — O filho é meu. O meu filho tem

direitos e eu tenho direitos. O Alfonso pode ir para o diabo que o carregue.

— Anahí, tu não és assim — disse ele calmamente.

— Por favor. — Ela abanou a cabeça e esmagou o resto do cigarro

na mão. — Pára. Não tomei esta decisão da noite para o dia. Pensei nisto

durante meses. Sei que é a atitude certa a tomar. O meu bebé não vai ser

disputado porque o pai dele e eu cometemos erros. Eu sei o que aconteceria

se contasse ao Alfonso.

A voz estava a começar a tremer‑lhe e ela parou um momento para

a estabilizar. — Ele ia pedir‑me em casamento. É um homem digno. E eu

recusaria porque não suportaria… — Calou‑se de novo e abanou impacientemente

a cabeça. — Não suportaria que ele mo pedisse por obrigação.

Depois ia querer dar‑me algum tipo de assistência financeira. Eu não preciso

disso. O meu filho não precisa disso. Teria de se fazer um calendário de

visitas e o bebé ia estar constantemente a saltar de uma costa para a outra,

sem saber onde é que era o lugar dele. Não é justo. Não quero isso. O bebé

é meu.O Dr. Brennan pegou outra vez nas mãos dela e olhou‑a intensamente.

— Amas o pai?

E viu‑a desmoronar. — Sim, muito. — Anahí deitou a cabeça sobre a

mesa e chorou.