Fanfic: Uma ultima noite AyA [terminada]

O avô deixou‑a desabafar. Não a via sofrer daquela forma desde

criança. Manteve as mãos dela nas suas e esperou. Que tipo de homem seria

Alfonso, cujo filho ela carregava no ventre? Se o amava, porque estaria a

chorar ali sozinha em vez de estar a partilhar com ele a felicidade da paternidade

iminente?

O Dr. Brennan tentou recordar‑se de partes das cartas que recebera

dela. Ele sabia quem era Alfonso – o escritor com quem ela trabalhara no

final do Outono e início do Inverno do ano anterior. O Dr. Brennan admirava

o trabalho dele. As cartas de Anahí tinham sido simultaneamente entusiásticas

e confusas. Mas ele estava habituado a essas duas características

na neta.

Como é que lhe tinham escapado as entrelinhas? E agora, durante

meses, ela enfrentara sozinha a decisão mais importante da sua vida. Detestava

ve‑la assim – perdida, a chorar. Outrora fora obrigado a manda‑la

para longe. Também nessa altura ela se sentira perdida e chorara. Ele achara

que a decisão que tomara sozinho fora a melhor para ela, e, quando a poeira

assentara, confirmara‑se que tinha sido. Mas o tempo intermédio tinha deixado

marcas. Ele era suficientemente intuitivo para saber que parte da decisão

dela resultava da própria experiência de vida. Ele só podia oferecer‑lhe

tempo, apoio e amor. Esperava que isso bastasse.

O choro tinha parado entretanto. Anahí manteve a cabeça pousada

na mesa enquanto descansava. Há meses que não chorava. Endireitou‑se

lentamente e começou a falar outra vez.

— Eu amava‑o… amo‑o. Foi esse um dos motivos que me levou a

tratar das coisas desta forma. — Suspirou. Sentira a necessidade de falar

com alguém desde o dia em que saíra do quarto de Beatrice, quatro meses

antes. — Deixa‑me explicar‑te as coisas, talvez entendas.

A voz já estava calma, sem emoção, e ela pormenorizou os acontecimentos

na casa dos Herrera. Quando falou de Alison, ele viu imediatamente

o paralelismo e manteve‑se em silêncio. Só quando ela lhe contou o último

encontro com Beatrice é que ele explodiu.

— Estás a dizer‑me que ela te ameaçou?! — O Dr. Brennan levantara‑se

de um salto, esquecendo a dor nas costas. Estava pronto para o combate.

— Não a mim. — Anahí estendeu‑lhe a mão e levantou‑se. — Ao

Alfonso, à Alison. A mim ela não podia fazer nada, nada de importante.

— Foi chantagem, Anahí. Chantagem pura e simples. — A voz dele

tinha enrouquecido com fúria. — Devias ter contado tudo ao Alfonso.

— Sabes o que é que ele teria feito? — Anahí deu‑lhe o braço. — Teria

entrado lá de rompante, tal como tu gostarias de fazer agora. Teria sido uma

cena terrível com a Alison a assistir a tudo. Achas que eu podia arriscar uma

batalha judicial? Ela não passa de uma criança. Sei o que ela sentiria se visse

o nome e a fotografia estampados nos jornais, se ouvisse os mexericos. —

Os olhos de Anahí eram eloquentes e as lágrimas tinham secado. — Poe‑te

no meu lugar, avô. Em tempos testemunhaste algo idêntico. Se tivesses de

mudar o que fizeste há tantos anos atrás, mudarias?

Ele suspirou e abracou‑a. — Anahí, nunca pensei que tivesses de voltar

a passar por uma situação destas.

Ela tinha sentido a necessidade de ir para casa, de sentir os braços

grandes e fortes e as mãos suaves. Precisara de uma rocha e não conhecia

nenhuma mais firme. — Amo‑te, avô.

— E eu a ti, Anahí. — Abracou‑a por uns instantes sem dizer nada.

E, de repente, apercebeu‑se de que ela já não era nenhuma trinca‑espinhas.

Conseguia sentir as curvas do corpo da neta contra o seu. Sentiu‑se chocado

com a alteração. Ela já não era a sua menina mas uma mulher que

carregava o próprio filho. — Acabou de me ocorrer que vou ser bisavô.

— Sempre foste um avô maravilhoso — murmurou Anahí. — O melhor.

— Ficas cá até o bebé nascer.

Anahí suspirou e relaxou encostada a ele. — Sim.

Ele afastou‑a. — Estás a tomar vitaminas?

— Sim, senhor doutor. — Sorriu e beijou‑o na face.

— E a beber leite?

Ela beijou‑lhe a outra face. — Que achas de Bryan? — perguntou‑lhe.

— Dá para menino ou para menina. Acho que Bryan Puente soa bem. É

digno sem ser demasiado pesado.

Ele ergueu as sobrancelhas. — Estou a ver que não.

— Ou então Paul — continuou ela enquanto ele se dirigia ao frigorífico.

— Claro que, nesse caso, teria de ser um menino. — Anahí viu‑o encher

um copo alto com leite. — Podemos comer agora algumas das guloseimas

da Sra. Oates? — Anahí abriu o saco. — Isto são ameixas em conserva?

— perguntou ela pegando num frasco. — Adoro ameixas em conserva.

— Ainda bem. — O Dr. Brennan entregou‑lhe o copo de leite e sorriu.

— Podes comer algumas com o leite antes de eu te examinar.

Julho chegou em menos de nada. Havia flores silvestres nos bosques e

gerânios nos vasos da janela da cozinha. À noite os grilos cantavam sem

parar. Anahí deixou‑se ficar deitada a ouvi‑los enquanto o bebé se mexia irrequietamente

dentro dela. Está com pressa de sair, pensou ela. Ou estão. O

avô tinha quase a certeza absoluta de que eram dois. Ela recusara a sugestão

dele de irem ao hospital para terem a certeza. Queria ser surpreendida.

Já há muito tempo que não dormia profundamente. O bebé não o

permitia. Os bebés não permitiam. Anahí não precisava que nenhum equipamento

sofisticado lhe dissesse que eram dois. Nenhum bebé podia ser

assim tão activo. Quando um estava a dormir, o outro estava bem acordado

e a dar pontapés. E a barriga dela estava enorme.

Pousou as mãos na barriga. Não vou chegar ao final da gravidez, pensou.

Geralmente os gémeos chegam mais cedo. Fechou os olhos e começou

de novo a devanear. Gostava dos movimentos dentro dela, gostava de saber

que havia vida a desenvolver‑se lá dentro, impaciente para vir ao mundo.

Quase conseguia imagina‑los: um menino e uma menina, com cabelo castanho

e olhos azuis‑escuros. Quando olhasse para os olhos, lembrar‑se‑ia

de Alfonso.

Ajeitou‑se de novo ao sentir uma cotovelada inequívoca. O que estaria

ele a fazer naquele momento? Que horas seriam na Califórnia? Suficientemente

cedo para ele ainda estar a trabalhar? Teria já concluído o

livro? Anahí queria muito encontrar o livro numa livraria, leva‑lo para casa

e fechar‑se com ele. Isso traria Alfonso de volta, assim como todas as horas

que tinham passado juntos no gabinete dele. Podia guarda‑lo para os filhos.

Nunca saberiam que tinha sido escrito pelo pai, mas aprenderiam a

admira‑lo e a respeita‑lo através das suas palavras. Ela queria isso para eles

e para Alfonso.

E Alison. Anahí virou‑se de barriga para cima. Tinha escrito à menina,

tal como prometera. As constantes viagens que fizera pelo país tinham

impossibilitado qualquer resposta por parte de Alison. Já não devo tardar

a ter notícias dela, pensou. Já aqui estou há quase dois meses. Escrevi‑lhe há

praticamente três semanas.

Levantou‑se da cama e dirigiu‑se à janela. A noite estava quente e

abafada, dificultando ainda mais o sono. Seria melhor se ela me esquecesse.

Agora não posso convida‑la a vir visitar‑me. Acariciou a barriga. Não have134

ria forma de lhe explicar nem de ter a certeza de que Alfonso não descobriria.

Ele vai tomar conta dela. Eu vou fazer o mesmo pelos nossos filhos.

O movimento dentro da barriga parou. Anahí regressou para a cama

e adormeceu.

…

O Dr. Brennan observava Anahí ajoelhada no chão entre fiadas de vegetais

e ervas daninhas. Ela estava resplandecente. Ele não tinha quaisquer

preocupações com ela a nível físico. Ela era a imagem de uma mulher

saudável e forte. Tinha de novo tomado as rédeas da vida com o entusiasmo

que lhe era característico. Ele sentia muito orgulho dela.

Mas tinha algumas dúvidas acerca da sensatez da decisão da neta,

embora ela não. Ele fazia tenção de falar novamente com ela acerca de Alfonso,

mas esperaria até depois do parto, quando ela se sentisse recuperada.

O bebé era a sua principal preocupação. E a mãe.

— Não sei porque plantei favas — resmungou ela arrancando uma

erva daninha. — Detesto favas, mas gosto de as ver todas dentro de um

saquinho gordo. Acho que as podia mandar torrar. — Apoiou‑se nos calcanhares

e sacudiu a terra das mãos. — Alguns dos tomates já estão maduros.

Podíamos come‑los hoje ao jantar com o milho que o Lloyd Cramer te deu

pelo apêndice. — Tapou o Sol com a mão e sorriu para ele.

— Eu fiz um bom negócio. O apêndice dele estava em mau estado.

— És tão mercenário. — Anahí levantou uma mão para o avô a ajudar

a levantar‑se e depois beijou‑o com a habitual exuberância. — Achas

que devia regar o jardim? Não choveu a semana toda.

Ele olhou para o céu. — Se regarmos o jardim, vai chover de certeza.

Dava‑nos jeito. O calor não te tem deixado dormir de noite.

— O calor, entre outras coisas. — Deu umas pancaditas na barriga.

— E, não, não estou cansada. — Riu‑se, antevendo a pergunta dele. — Tenho

energia suficiente para todos nós.

— Já bebeste o teu leite hoje?

— As minhas cenouras não estão a desenvolver‑se em condições

— respondeu Anahí. — Vou buscar a mangueira.

— Eu rego‑as esta noite quando estiver menos calor. Vai agora beber

o leite.

— Vou vomitar — ameaçou ela.

— Isso não resulta desde os teus doze anos.

Anahí semicerrou os olhos, avaliando‑o. Sabia que ele era tão teimoso

quanto ela. — Vou fazer batatas gratinadas para o jantar. E pudim de baunilha.

Isso tem leite suficiente para qualquer pessoa.

— Vais engordar.

— Já estou gorda. — Correu para dentro de casa antes que ele tivesse

tempo de comentar.

Anahí estava sentada à mesa da cozinha a descascar batatas. Uma

pequena montanha crescia à sua frente. Havia algo de tranquilizador na

simples tarefa e ela estava a descascar mais do que os dois poderiam comer

numa só refeição. Vamos ficar com sobras, concluiu olhando para o monte

de batatas. Para a semana toda. É a última, garantiu a si mesma abanando

a batata na mão. Ou teremos de convidar a vizinhança toda. Não ergueu os

olhos quando a porta se abriu, e continuou a descascar. — Talvez tenhas

de arranjar uns pacientes esfomeados — disse ela em voz alta. — Entusiasmei‑me

com isto. Sabes, já não descascam batatas no exército; uma terrível

lacuna na tradição. Têm umas máquinas…

Ergueu os olhos e paralisou.

Alfonso viu a cor esvair‑se lentamente do rosto dela. Viu puro choque

nos seus olhos, e medo também. O medo provocou‑lhe um aperto no estômago.

Anahí largou a faca e enfiou as mãos debaixo da mesa.

Oh, meu Deus! – pensou desesperada. O que é que eu digo? O que é

que eu faço?

Ele não disse nada, mas os olhos estavam fixos no rosto dela. O cabelo

estava mais comprido, já quase a tocar‑lhe nos ombros, reparou Alfonso.

Quando é que ela tinha ficado assim tão linda? Ela já era atraente, interessante,

inesquecível. Mas quando é que tinha ficado linda? Não conseguia

tirar os olhos da cara dela. Quanto tempo esperara para a ver de novo? Para

a ver iluminar‑se para si. Mas, naquele momento, o rosto de Anahí não estava

luminoso e a expressão era de terror. A culpa era sua, mas ainda não

era tarde de mais. Não podia ser. Todos aqueles meses de desespero não

podiam ter sido em vão.

Seria a pele dela tão macia quanto se lembrava? Encolher‑se‑ia ela se

tentasse tocar‑lhe? Alfonso estava com medo de experimentar e só conseguia

olhar para ela.