Fanfic: Uma ultima noite AyA [terminada]

Umas horas depois, Any parou à porta da sala de estar a observar os seus ocupantes. Beatrice Herrera estava na cadeira de brocado dourado. Usava seda negra e diamantes. Jóias cintilavam nas orelhas e pescoço. Alison estava ao piano, ensaiando obedientemente um trecho de Brahms. Alfonso estava no bar a preparar alguns martinis.

A hora da família. Any fez uma careta. Pensou nos jantares que tinha tido com o avô – o riso, as discussões. Pensou nas refeições barulhentas no colégio, com conversas que iam das intelectuais às mais bizarras.

Pensou nas refeições muitas vezes intragáveis nas escavações. Era o dinheiro que enclausurava as pessoas daquela forma? Ou seria uma questão de escolha?

Any esperou que Alison acabasse de tocar antes de entrar na sala.

— Olá. Sabem, uma pessoa podia deambular durante dias por esta casa e

não encontrar vivalma.

— Menina Portillo. Só precisava de chamar um criado. Teria sido conduzida

até à sala.

— Ah, não faz mal. Consegui, finalmente. Espero não estar atrasada.

— De todo — disse Alfonso. — Comecei agora mesmo a preparar um cocktail. Que tal um martini? Ou talvez queiras dizer‑me o que preferes com esta tequila.

— Tens tequila? — Sorrindo, aproximou‑se dele. — Foi muito simpático da tua parte. Posso preparar? — Tirou a garrafa das mãos de Alfonso.

— Observa com atenção. Estou prestes a revelar‑te um segredo antigo e muito bem guardado.

— O avô da Any é médico — anunciou Alison de repente. Beatrice voltou a atenção para a neta.

— Quem é a Any, querida? — O tom tinha uma ponta de irritação. –Uma das tuas amigas da escola?

Any olhou e viu Alison corar. — A Any sou eu, Sra. Herrera — respondeu ela com descontração. — Temos de pôr um bom bocado de sumo de limão — disse ela a Alfonso. E demonstrou. — Pedi à Alison que me tratasse pelo primeiro nome, Sra. Herrera. Também queres um, Alfonso? — Serviu dois copos sem esperar pela resposta dele. Sorriu para Beatrice, bebericou e depois voltou‑se para Alfonso. — O que achas?  perguntou‑lhe.

— Boa, não é?

Ele bebeu um pouco, olhando para ela. — Deliciosa — murmurou. — E inesperada.

Ela deu uma pequena gargalhada, sabendo que ele estava a referir‑se a ela e não à bebida.

Alfonso teve uma vez mais de controlar o desejo de lhe tocar nos cabelos.

— Não gostas de saber qual vai ser o rumo da tua vida?

— Credo, claro que não! — disse ela imediatamente. — Gosto de ser surpreendida. Não gostas de surpresas, Alfonso?

— Não tenho bem a certeza — murmurou ele. Tocou com o copo no dela. — Então, ao inesperado. Por enquanto.

Any não tinha a certeza a que é que estava a brindar, mas ergueu o copo. — Por enquanto — repetiu.

Nos dias que se seguiram, Alfonso conformou‑se a trabalhar a sério com Any. Harry tinha tido razão acerca de uma coisa: ela era inquestionavelmente uma perita naquela área. E era também inquietante. Any tinha uma sensualidade vibrante que não precisava de acentuar. Não usava quase mais nada a não ser roupa confortável, e quase nunca se dava ao trabalho

de se maquiar.

Observava‑a naquele momento à janela do escritório. O Sol raiava‑lhe sobre os cabelos. Era laranja‑acastanhado àquela luz. Ela usava calções de jogging e estava de novo descalça. No dedo anelar da mão direita usava uma aliança dourada muito fininha. Ele já tinha reparado no anel indagava‑se quem lho teria dado e porquê. Duvidava que ela comprasse jóias de qualquer tipo. Não era coisa a que ela desse importância.

Com um esforço, desviou a atenção da mulher e concentrou‑se nas

palavras que ela dizia.

— A dança do Sol era importante para a vida cerimonial de muitas das tribos das planícies. — Any tinha uma voz baixa e discreta quando falava assim. — Algumas praticavam automutilação para conseguirem entrar em transe e receber visões. O dançarino espetava paus afiados em pregas de pele do peito e amarrava‑os a um poste. Depois dançava, cantava e orava por uma visão até conseguir soltar‑se; era também um sinal de coragem e

de resistência. Um guerreiro tinha de se pôr à prova; para ele próprio e para a tribo. Eram os costumes deles.

— E tu aprovas?

Ela lançou‑lhe um olhar divertido e paciente. — Não me cabe a mim aprovar ou desaprovar. Eu estudo. Observo. Enquanto escritor, suponho que tenhas um ponto de vista diferente. Mas se vais escrever sobre este tema, é melhor tentares compreender as motivações. — Desviando uns livros do caminho, sentou‑se na mesa. — Se um homem conseguia resistir àquele tipo de dor, dor auto‑infligida, não seria destemido numa batalha?

Implacável? A sobrevivência da tribo era a primeira prioridade.

— Necessidade cultural — disse ele, anuindo com a cabeça. — Sim, estou a perceber o que queres dizer.

— Visões e sonhos eram uma parte fundamental da sua cultura. Os homens que tinham visões fortes tornavam‑se freqüentemente xamãs. — Any virou‑se e começou a vasculhar os livros que estavam em cima da secretária. — Há uma imagem bastante boa… tribo Blackfoot… se eu me conseguisse lembrar de qual livro.

— És esquerdina — observou ele.

— Hum? Não, na verdade sou ambidestra.

— Isso pode contribuir — disse ele ironicamente.

— Para quê? — perguntou ela, levantando uma sobrancelha.

— Para o inesperado.

Any riu‑se. O riso dela atingiu algo dentro dele. — Devias fazer isso mais vezes.

— Fazer o quê?

— Rires‑te. Tens uma gargalhada maravilhosa.

Ele ainda estava a sorrir, e isso afetou‑a. Durante dias tinha sido capaz de manter os sentimentos sob controle. Pegou num cigarro e pôs‑se à procura de fósforos. — Claro que se rirmos demasiado aqui, a tua mãe vai acampar para o alpendre.

Ele observou‑a a desviar livros e papéis. — Porque é que ela faria uma coisa dessas?

— Ora, Alfonso, sabes muito bem que ela acha que eu pretendo seduzir‑te e fugir com metade da fortuna. Tens lume?

— Não estás interessada em nenhuma das duas coisas?