Fanfic: O Lago dos Sonhos AyA [TERMINADA]

  Os músculos de seu estômago se tensionaram novamente, mas desta vez com a volta daquele instintivo medo que tinha sentido do momento em que tinha escutado seus passos no alpendre.  Tinha-o temido inclusive antes de conhecê-lo.  Era um homem cuja reputação o precedia...

  Basta!  Any se admoestou com ferocidade. Que reputação?  Ela nunca tinha ouvido falar de Alfonso Herrera. Percorreu seu dormitório com o olhar, procurando aferrar-se na própria normalidade do que a rodeava.  Sentia como se as coisas estivessem borradas, mas o contorno dos móveis era tranqüilizadoramente agudo.  Não, a perturbação era interior, e estava silenciosamente aterrorizada.  Realmente estava escorregando sobre aquela fina linha entre a realidade e um mundo de sonho.

  Possivelmente Alfonso Herrera não existia.  Possivelmente era meramente um fragmento de sua imaginação, trazido à vida por aqueles sonhos.

  Mas o convidativo aroma a café recém feito não era um sonho. Any saiu silenciosamente do dormitório e atravessou a sala de estar para ficar de pé sem ser percebida na entrada da cozinha. Ou deveria ter sido inadvertida, porque seus furtivos pés não tinham feito nenhum ruído.  Mas Alfonso Herrera, de pé com a porta do refrigerador aberta enquanto olhava com atenção o conteúdo, voltou-se imediatamente para lhe sorrir, e aquele inquietante olhar água-marinha deslizou sobre suas pernas moldadas pelo jeans com tanta apreciação como quando tinha só a camisola sobre o corpo.  Não lhe importava o que vestia; via a carne feminina, não o envoltório, compreendeu Any, enquanto seu corpo se enrijecia novamente em automática resposta a essa calorosamente sexual inspeção.

  -É real?- perguntou ela, as débeis palavras saindo sem resposta. -Estou louca? -Seus dedos se estreitaram convertendo-se em punhos enquanto esperava pela resposta.

  Ele fechou a porta do refrigerador e rapidamente atravessou a cozinha até ela, tomando um de seus apertados punhos em sua grande mão e levantando-o até seus lábios. 

  -É obvio que não está louca. –tranqüilizou-a ele.  Sua cálida boca pressionou meigamente cada um de seus brancos nódulos, aliviando a tensão de sua mão.  -As coisas estão acontecendo muito rápido e está um pouco desorientada.  Isso é tudo.

  A explicação, compreendeu ela, era outra de suas ambíguas, mas estranhamente reconfortantes declarações.  E se ele era um fragmento de sua imaginação, era um realmente sólido, todo músculo e corpo quente, rematado com a sutil essência de sua pele. Dirigiu-lhe um largo, reflexivo olhar. 

  -Mas se estiver louca. –disse razoavelmente. –então você não existe, então por que deveria acreditar em algo que diga?

  Ele jogou para trás a cabeça com um estalo de risada. 

  -Confie em mim, Any.  Não está louca, e não está sonhando.

 Confie em mim.  As palavras ecoaram em sua mente e seu rosto se gelou, um calafrio desceu correndo por suas costas enquanto o olhava fixamente.  Confie em mim.  Lhe havia dito isso antes.  Não tinha acordado até agora mesmo, mas lhe havia dito isso em seus sonhos... Os sonhos em que a tinha matado.

  Ele viu sua expressão mudar, e sua própria expressão se voltou cautelosa.  Voltou-se e serviu duas taças de café, as colocando sobre a mesa antes de guiá-la até uma das cadeiras. Sentou-se frente a ela e embalou uma taça com ambas as mãos, inalando o rico aroma do vapor.

  Não tinha lhe perguntado como gostava do café, notou Any.  Nem lhe tinha oferecido creme ou açúcar a ele.  Ele tomava o café da mesma forma em que tomava o chá: negro.

  Como sabia ela sequer o que ele tomava? Um fraco enjôo a invadiu, e se agarrou ‘a borda da mesa enquanto o olhava fixamente.  Era a sensação mais estranha, como se estivesse sentindo múltiplas imagens enquanto seus olhos viam só uma.  E pela primeira vez foi consciente de uma sensação de vazio, como se parte de si mesma estivesse perdida.

  Fechou suas mãos ao redor da taça quente em frente dela, mas não bebeu.  Em troca o olhou cautelosamente. 

  -Muito bem, Sr. Herrera, as cartas sobre a mesa.  O que têm seus sonhos?

  Ele sorriu e começou a dizer algo, mas logo o reconsiderou, e seu sorriso se tornou pesaroso. Finalmente encolheu de ombros, como se não visse motivo para seguir evadindo-o. 

  -Estive sonhando com você durante quase um mês.

  Ela tinha esperado por aquilo, e ainda assim ouvi-lo admiti-lo era ainda chocante.  Suas mãos tremeram um pouco. 

-E... Eu estive sonhando com você, também. –confessou. -O que está havendo?  Temos alguma aula de conexão psíquica?  Nem sequer acredito em coisas como essa!

  Ele sorveu seu café, olhando-a sobre o bordo da taça. 

  -No que acredita, Any? Destino? Casualidade? Coincidência?

  -Tudo isso, acredito,- disse ela lentamente. -Acredito que algumas coisas estão escritas que devem ser assim... E algumas coisas simplesmente acontecem.

  -Como nos classifica? Isto simplesmente aconteceu, ou estava escrito que devia ser assim?

  -Está assumindo que há um ‘nós’-, assinalou ela. -Estivemos tendo insólitos sonhos, mas isso não é...

  -Intimo? –sugeriu ele, com seu olhar agudo.

 Os sonhos certamente tinham sido isso.  Suas bochechas se ruborizaram quando recordou alguns dos detalhes sexuais.  Esperava que os sonhos dele não tivessem sido espelhos dos seus... Mas o tinham sido, compreendeu, vendo o conhecimento em seus olhos.  Seu rosto se tornou inclusive mais quente. Ele prorrompeu em gargalhadas. 

  -Se pudesse ver sua expressão!

  -Basta! –disse ela, irritada, fixando seu olhar em sua taça porque estava muito envergonhada para olhá-lo. Não sabia se seria capaz de olhá-lo de frente outra vez.

  -Any, querida. -Seu tom era paciente, e dolorosamente tenro enquanto tratava de reconfortá-la. -Tenho feito amor com você de todas as formas em que um homem pode amar a uma mulher...  Mas só em meus sonhos.  Como pode um sonho corresponder-se com a realidade?

  Se a realidade era um pouco mais intensa que seus sonhos, pensou ela, certamente a mataria.  Traçou um padrão sobre a mesa com seus dedos, distraindo – se enquanto tratava de recompor-se a si mesma.  Simplesmente quão reais eram os sonhos?  Como podia ele chamá-la querida com tanta facilidade e por que soava tão correto a seus ouvidos?  Tratou de recordar-se que tinham passado menos de vinte e quatro horas desde que o tinha visto pela primeira vez, mas encontrou que a quantidade de tempo significava menos que nada.   Havia um reconhecimento interno entre eles que não tinha nada a ver com quantas vezes o sol se elevou e postou no céu.

  Ainda não podia olhá-lo, mas não tinha que olhá-lo para que cada célula de seu corpo estivesse vibrantemente consciente dele.  As únicas outras vezes nas quais havia se sentido tão dolorosamente viva e sensitiva à presença de outro foram nos sonhos deste homem.  Não sabia como, ou por que, seus sonhos se enlaçaram, mas a evidência era muito entristecedora para que ela negasse que isso tinha passado.  Mas quão estreitamente se correspondiam os sonhos com a realidade?  Limpou a garganta. 

  -Sei que esta é uma pergunta estranha...  Mas tem uma cicatriz em sua coxa esquerda? –Ele ficou em silêncio durante vários minutos, mas finalmente o ouviu suspirar. 

  -Sim.

  Ela fechou os olhos quando o sobressalto de sua resposta rodou sobre ela.  Se os sonhos eram tão precisos, então tinha outra pergunta para ele, e esta era muito mais importante.  Abraçou-se e perguntou, sua voz obstruindo-se com as palavras. 

  -Em seus sonhos, matou-me?

 Novamente ele ficou em silêncio, durante tanto tempo que ela não pôde suportar a pressão e levantou o olhar para ele.  Ele a estava olhando, seu olhar firme. 

-Sim.- disse.