Fanfic: O Lago dos Sonhos AyA [TERMINADA]

  Any saiu da cama e caminhou até a janela, esfregando inquietamente suas mãos para cima e abaixo sobre seus braços enquanto olhava fixamente para fora , para o tranqüilo pátio de seu edifício de apartamento, e esperando que o amanhecer chegasse verdadeiramente, a alegre luz para que expulsasse o prolongado, misterioso sentido de irrealidade.  Estava perdendo o juízo?  Era assim que começava a loucura, esta gradual erosão da realidade até que aas pessoas fossem incapazes de dizer o que era real e que não o era?  Porque o aqui e agora era o que já não se parecia real para ela, não tão real como os sonhos que se introduziam no amanhecer.  Seu trabalho estava sofrendo, sua concentração estava destruída.  Se trabalhasse para outra pessoa que não fosse ela mesma, pensou ironicamente, estaria metida em um grande problema.

  Nada em sua vida a tinha preparado para isto.  Tudo tinha sido tão normal.  Pais maravilhosos, uma vida segura e caseira, dois irmãos que tinham, apesar de todos os primeiros indícios, crescido para ser bons, interessantes, homens que ela adorava. Nada traumático tinha lhe acontecido quando estava crescendo, tinha passado pelo o aborrecimento da escola, a quase sufocante amizade que os jovenzinhos pareciam necessitar, as usuais disputa e discussões, e os longos, despreocupados dias de verão passados junto ao lago.  Cada verão,  sua valorosa mãe lotaria o vagão da estação e corajosamente empreenderia a marcha para a casa de veraneio, onde dirigiria seu rebanho de três enérgicos meninos durante a maior parte do tempo.  Seu pai conduziria até ali cada fim de semana, e tiraria férias, também.  Any recordava longos, calorosos dias a nadar e pescar, de abelhas zumbindo na grama, do cantar dos pássaros, vaga-lumes piscando no crepúsculo, grilos e rãs chiando, o ‘plaf’ de uma tartaruga na água, o delicioso aroma de hambúrgueres cozinhando-se sobre o carvão.

  Recordava estar aborrecida, e irritada por voltar para casa, mas no momento em que o verão acabava, novamente estaria louca para voltar ao lago. 

  Se algo em sua vida era incomum, era sua profissão escolhida, mas ela gostava de pintando casas.  Estava desejosa de atacar qualquer trabalho de pintura, no interior ou no exterior, e os clientes pareciam adorar sua atenção pelos detalhes.  Estava além disso obtendo mais e mais trabalhos de murais, posto que os clientes adoravam esse talento particular e lhe pediam que transformasse suas paredes.  Até seus murais eram alegremente normais; nada místico ou violento.  Então por que tinham começado repentinamente a ter esses sonhos sobrenaturais, fazendo aparecer sempre o mesmo homem sem rosto, noite após noite após noite?

  Nos sonhos, seu nome variava.  Era Marcus e vestia como um centurião romano.  Era Luc, um invasor normando.  Era Neil, era Duncan...  Ele era tantos homens diferentes que ela não deveria ter sido capaz de recordar os nomes, mas o fazia.  Ele a chamava de diferentes formas nos sonhos, também: Judith, Willa, Moira, Anice.  Ela era todas aquelas mulheres, e todas aquelas mulheres eram a mesma.  E ele era sempre o mesmo, sem importar seu nome.

  Ele vinha a ela nos sonhos, e quando fazia o amor, tomava mais que seu corpo.  Invadia sua alma, e a enchia com um desejo que nunca a abandonava realmente, a sensação de que de alguma forma estava incompleta sem ele.  O prazer era tão demolidor, as sensações tão reais, que quando despertava a primeira vez e deitada e soluçando, tinha estendido temerosa a mão para baixo para tocar-se, esperando sentir a umidade de sua semente. Não a tinha encontrado, é obvio.  Ele não existia, exceto em sua mente.

  Seu aniversário de trinta anos seria em menos de uma semana e em todos aqueles anos nunca havia sentido um fogo tão intenso com um homem real como sentia pela quimera que perseguia seus sonhos. Não podia manter a mente no trabalho. O mural, que logo terminaria para os Kalmans, tinha sofrido por sua desatenção aos detalhes, apesar do Sr. Kalman estar ficando muito feliz com ele.  Any sabia que não estava à altura de seu nível, embora a Sra. Kalman não soubesse.  Tinha que deixar de sonhar com ele.  Possivelmente deveria ver um terapeuta, ou até um psiquiatra.  Mas tudo nela se rebelava contra a idéia, contra contar aqueles sonhos a um estranho. Seria como fazer o amor em público.

  Mas tinha que fazer algo.  Os sonhos estavam voltando mais intensos, mais atemorizantes.  Tinha descoberto tal medo da água que, ontem, quase tinha entrado em pânico quando dirigia sobre a ponte.  Ela, que sempre tinha amado os esportes aquáticos de qualquer tipo, e nadava como um peixe!  Mas agora tinha que se esforçar para olhar um rio ou um lago, e o medo estava se tornando pior.

  Nos últimos três sonhos, eles tinham estado no lago.  Seu lago, onde tinha passado os maravilhosos verões de sua infância.  Ele tinha invadido seu lar, e de repente ela estava muito mais assustada do que recordava ter estado nunca antes.  Era como se ele tivesse estado espreitando-a em seus sonhos, movendo-se inexoravelmente mais e mais perto de uma conclusão que ela já conhecia.

  Porque, em seus sonhos, somente às vezes faziam amor. Às vezes a matava.