Fanfic: O Beijo da meia-noite | Tema: Adaptada

                                                              Capítulo dedicado á :                                                                                                                                                                                             

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Tinha que deixá-la partir.

Havia fodido as coisas tanto que não acreditava que houvesse maneira de fazer entrar em razão a Dulce essa noite. Possivelmente nunca.

Da esquina de  frente a observou enquanto ela percorria o outro lado da rua com passos largos, dirigindo-se para Deus sabia onde. A via pálida e aniquilada, como se acabassem de lhe dar um golpe no peito.

Que era exatamente o que lhe tinha acontecido, admitiu ele com tristeza.

Possivelmente fosse o melhor que  ela  partisse lhe acreditando um mentiroso e um lunático perigoso. Essa hipótese tampouco se afastava tanto da realidade, depois de tudo. Mas a opinião que ela tivesse dele tampouco era o importante, de todas formas. Conseguir pôr a salvo a uma companheira de raça sim o era.

Podia deixá-la voltar para casa, lhe dar uns quantos dias para que  se tran­quilizasse e para que começasse a aceitar que a tinham enganado. Logo podia enviar a Gabriel para que suavizasse as coisas e para que a pusesse sob o amparo da raça, que era onde ela devia estar. Dulce e podia escolher uma vida nova em qualquer dos Refúgios Escuros que havia ocultos por todo mundo. Podia viver feliz e segura e encontrar a um macho que fosse um verdadeiro companheiro para ela.

Nem sequer teria que voltar a lhe ver nunca mais.

Sim, pensou ele, esse era o melhor curso que podia tomar a ação a partir desse momento.

Mas, sem ter em conta nada disso,  deu-se conta de que se estava afastando da esquina e que caminhava pela rua seguindo  a Dulce, incapaz de permitir que ela se afastasse agora inclusive apesar de que isso era o que ela mais necessitava.

Atravessou uns sulcos com pouco tráfico noturno e um chiado de pneu­máticos lhe chamou a atenção. Um velho e oxidado carro apareceu desde um dos becos próximos a delegacia de polícia a toda velocidade em meio da rua. O motor rugiu, acelerado, e os pneumáticos chi­aram no asfalto enquanto o carro se dirigia como uma besta para sua frente que se encontrava ao final da rua.

 Dulce.

 Maldito desgraçado.

Christopher se precipitou em uma amalucada carreira. Seus pés  comiam o pavimento, movendo-se com toda a velocidade que podia lhes dar.

O carro se deteve na esquina, a uns metros diante de Dulce, lhe fechando o passo. Ela se deteve em seco. Do guichê aberto do carro lhe dirigiram uma ordem em voz baixa. Ela negou com a cabeça violentamente e logo gritou; seu rosto adquiriu uma expressão severa assim que a porta do carro se abriu e um macho humano saiu dele.

—Por Deus, Dulce! —gritou Christopher, tentando deter mentalmente ao assaltante sem conseguir outra coisa que um vazio de desconexão imper­turbavel.

Um servente, deu-se conta com um sentimento de desdém. Somente seu senhor, o renegado que possuísse a esse humano, era capaz de dirigir sua mente. E o esforço mental que Christopher tinha realizado para  tentá-lo tinha feito avançar mais devagar. Somente eram uns poucos segundos os que tinha perdido, mas eram muitos.

Dulce girou rapidamente para a esquerda e entrou correndo em um parque infantil com seu perseguidor lhe pisando nos calcanhares.

Christopher a ouviu gritar com força, viu que o ser humano que a perse­guia alargava uma mão e a sujeitava pela rabo-de-cavalo em que se recolheu o cabelo.

O bastardo a atirou ao chão e tirou uma pistola da parte de atrás do cinturão da calça.

Colocou o canhão da pistola no rosto do Dulce.

—Não! —rugiu Christopher no momento  em que lhes dava alcance. De uma forte patada apartou ao ser humano de  cima de Dulce.

Enquanto o tipo rodava pelo chão, a arma se disparou e uma bala a­travessou as árvores. Christopher cheirou sangue. Esse aroma metálico provinha tanto de Dulce como de seu atacante. Não era dela, determinou imediata­mente e com alívio assim que se deu conta de que não tinha o caracterís­tico aroma de jasmim de Dulce.

O sangue era fresco e empapava o peito da camisa do servente. Esse aroma despertou a parte mortífera de Christopher que sempre se sentia faminta e que desejava saciar-se. Sentiu que as gengivas lhe vibravam em resposta a esse instinto, mas maior que todo isso era a raiva que sentia ao pensar na possibilidade de que essa escória tivesse podido fazer mal a Dulce. Com um olhar mortífero cravado no servente, Christopher ofereceu a mão a Dulce para ajudá-la a levantar do chão.

—Tem-te feito mal?

Ela negou com a cabeça, mas teve que reprimir um soluço, quase um g­emido de histeria, que ficou apanhado na garganta.

—É ele, Christopher, é o que me estava vigiando no parque o outro dia.

—É um servente —lhe disse Christopher, pronunciando essa palavra com as mandíbulas apertadas. Não lhe importava quem fora esse ser humano. Ao cabo de uns minutos, já formaria parte da história de toda mane­ira.

—Dulce, tem que partir daqui, querida.

—O que? Refere-te a que te deixe aqui com ele? Christopher, tem uma arma.

—Vai agora, menina. Volta por onde vieste e vai a casa. Me assegurarei de que esteja a salvo ali.

 O servente estava no chão, dobrado sobre si mesmo, ainda com a arma na mão, e tossia enquanto se esforçava por recuperar o fôlego depois da patada de Christopher. Cuspiu sangue e o olhar de Christopher se cravou na mancha escarlate que ficou no chão. As gengivas lhe doíam: as presas lhe estavam alargando.

— Christopher...

—Merda, Dulce! Vai!