Fanfic: *Mємóяιαѕ Đє √αмριяø* | Tema: ұσท∂y (Δ∂αρτα∂α)

No entanto, a mão se manteve imóvel sobre o braço dela. Aos poucos, Dulce relaxou e passou a usufruir a agradável sensação de calor e segurança proporcionada `pela proximidade.

— Fale sobre sua vida, Dulce — ele pediu com sincero interesse.

— O que você quer saber? — Ela tentou ganhar tempo, refletindo sobre como adaptar o presente para que ele não percebesse a discrepância com a época que julgava estar.

— Quero saber tudo. Claro, se você se sentir à vontade para me contar. — Dulce suspirou. Mesmo tensa com a delicadeza da situação, ela estava absolutamente encantada com o cavalheirismo de Christopher. Como seria bom se realmente estivessem vivendo na era vitoriana! Era impossível encontrar um homem como ele nos dias atuais.

— Bem, eu cresci num velho casarão vitoriano — começou, optando por aproveitaros fatos reais que pudessem ser revelados.

— É mesmo? E sua família costumava promover bailes com freqüência? — Ela riu ao pensar em como seria um baile numa casa funerária.

— Oh, não. Minha casa não seria o tipo de lugar mais indicado para festas. E meu pai era... um tanto excêntrico.

— Como assim? — Ele a fitava com aqueles olhos peculiares. Era difícil aceitar que Christopher ainda acreditava estar diante da noiva americana. Na certa, achava que ela era uma mulher que ocupava posição social à altura de um visconde.

— Bem, depois que minha mãe faleceu, meu pai ficou muito abalado. Eu estava com dez anos de idade. Ele conversava com ela como se ainda estivesse viva. Deixou de me dar atenção e agia como se quem não existisse fosse eu. Sei que me amava, mas meu pai passou a viver num mundo só dele, do qual eu não fazia parte.

A culpa familiar a invadiu.

Culpa por cobrar uma atenção que o pai nunca pudera lhe dar. Culpa por não aceitar que ele apagasse a única filha da memória. Era por isso que não queria proximidade com Christopher. Intimidade implicava compartilhar idéias, sentimentos e experiências, o que, inevitavelmente, fazia emergir velhas emoções que deveriam ficar bem guardadas num recanto escuro do coração.

Ela piscou, percebendo que Christopher a observava.

Estudou-o com discrição, sem notar o menor traço da piedade que ela esperava ver.

— Deve ter sido muito difícil. Você tinha só dez anos. Precisava de seu pai — ele declarou em voz baixa. — E o, que você fez? Como viveu? — Os dedos longos acariciaram o braço dela, distraidamente. Ela tremeu com um arrepio.

Era estranho, mas o corpo de Christopher parecia ser mais frio do que o normal.

Na certa, era por causa da falta de exposição à luz do sol, pensou.

— Eu cresci muito depressa, como qualquer criança, eu acho.

— Lupita também teve de crescer depressa. Mas ela perdeu os dois. Ao menos,você teve um pai. — Ela não disse nada, embora sentisse que o toque de conforto pesou com uma carga de indignação.

Christopher não só entendia os sentimentos dela, como também os compartilhava.

Parecia irônico que a única pessoa que entendesse a angústia dela estivesse vivendo num mundo de fantasia.

— Como foi sua vida? — Ela não quis contar que sua vida se resumia na solidão e no estranhamento de ser a filha tímida do agente funerário da cidade.

— Bem, eu cuidava da casa e ajudava meu pai nos negócios.

— Interessante. O que ele fazia? —  Dulce hesitou por um segundo.

— Ele era agente funerário. — A mão se imobilizou no braço dela. Dulce olhou para o fogo, evitando encará-lo.