Fanfic: Como eu era antes de você - Laliter | Tema: Laliter

Esperei alguns minutos, ouvi o barulho do carro deles saindo pela passagem de veículos e então entrei na cozinha. Fiquei por lá e esquentei água na chaleira, ainda que não quisesse tomar chá. Folheei uma revista que já tinha lido. Finalmente, entrei de volta no corredor e, com um grunhido, peguei o cesto de lenha, arrastando-o para a sala de estar, batendo com o objeto delicadamente na porta antes de entrar, para que Peter soubesse que eu estava chegando.

Lali: Estava pensando se você gostaria que eu… — comecei.

Não havia ninguém lá. A sala estava vazia.

Foi aí que ouvi um barulho. Corri em direção ao corredor bem a tempo de ouvir outro barulho, seguido pelo som de vidro se estilhaçando. Estava vindo do quarto de Peter. Oh, Deus, permita que ele não tenha se machucado. Entrei em pânico, a recomendação da Sra. Lanzani girando em minha cabeça. “Não deixe-o sozinho por mais de quinze minutos”. Apressei-me pelo corredor, corri até parar na porta, onde fiquei, as duas mãos segurando o batente. Peter estava no meio do quarto, desajeitado em sua cadeira de rodas, com uma bengala equilibrada sobre os braços da cadeira, de modo que o bastão se alongava até a estante de porta-retratos. Não sobrou um único porta-retratos nas compridas prateleiras, as molduras caras despedaçadas por todo o chão, o tapete cravejado de reluzentes cacos de vidro. Seu colo estava com pedaços de vidro e molduras de madeira quebradas. Absorvi aquela cena de destruição, sentindo meu coração vagarosamente reduzir devagar o ritmo à medida que eu compreendia que ele não estava ferido. Peter respirava pesadamente, como se aquilo que acabara de fazer tivesse sido um grande esforço para ele.

A cadeira voltou-se em minha direção, triturando de leve os vidros no chão. Seus olhos encontraram os meus. Eles estavam infinitamente cansados. E me desafiavam a oferecer compaixão. Olhei para baixo, em direção ao colo de Peter, depois para o chão a seu redor.

Eu conseguia apenas distinguir a foto dele com Maria, cujo rosto agora estava oculto por uma moldura de prata dobrada, em meio a outras vítimas.

Engoli em seco examinando a cena, e, aos poucos, levantei os olhos para os dele. Foram os segundos mais longos que já tive.

Lali: O pneu dessa coisa fura? — perguntei, por fim, apontando com a cabeça para a cadeira de rodas. — Porque não tenho a menor ideia de onde posso colocar um macaco para levantá-la.

Ele arregalou os olhos. Por um instante, pensei que eu realmente tivesse estragado tudo. Mas um pequeno sorriso surgiu no rosto dele.

Lali: Olha, não se mexa. Vou buscar o aspirador — falei.

Escutei a bengala cair no chão. Quando saí da sala, acho que ouvi um pedido de desculpas.

O Kings Head Bar ficava sempre cheio nas tardes de quinta e naquele canto da pequena sala ele estava mais agitado ainda. Sentei-me espremida entre Benjamin e um homem — cujo nome acho que era Paul — tentei aparentar estar vagamente interessada na conversa ao redor, que parecia falar sobre taxas de gordura corporal e quantidade de carboidratos.

Sempre achei que as reuniões quinzenais dos Tratores do Triatlo deviam ser o pesadelo de um dono de pub. Só eu estava consumindo bebida alcoólica e meu solitário pacote de salgadinhos estava amassado e vazio na mesa. Todos bebericavam água mineral ou conferiam a quantidade de adoçante de suas Cocas Diet.

Quando finalmente pediam comida, não se permitiam o luxo de um molho de salada que não fosse light sobre a folha de alface, ou um pedaço de frango que ainda ostentasse a pele. Eu costumava pedir batata frita só para poder ver todos fingindo que não queriam uma.

Eu não podia dizer que gostava dos encontros dos Tratores do Triatlo mas, com minhas horas a mais de trabalho e os horários dos treinos de Benjamin, aquela era uma das raras oportunidades em que conseguíamos nos ver. Ele sentou-se ao meu lado, vestindo short sobre as coxas musculosas apesar do frio intenso lá fora. Era uma questão de honra que os sócios do clube usassem o mínimo possível de roupa. Os homens eram magros e sarados, ostentavam camadas sobrepostas de roupas esportivas obscuras e caras, que garantiam propriedades extras de “palitice” ou de peso corporal mais leve que o ar.

 As garotas não usavam maquiagem e tinham a bendita aparência de quem não pensa em mais nada que não seja correr por quilômetros. Olhavam para mim com uma leve repugnância,  certamente tentando calcular minha massa gorda e minha massa magra e considerando que a proporção estava abaixo das expectativas.

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