Fanfic: Uma Escola de Charme - Adaptada Vondy | Tema: Vondy

Soltou um suspiro, mantendo-se bastante ereta para que as barbatanas de baleia do espartilho não a machucassem. Fechando os olhos, permitiu-se um pequeno sorriso de triunfo. Poncho queria que ela participasse do entretenimento daquela tarde. Uma partida de croqué no Clube Kimball Green.

Imaginou a cena: Poncho e seus amigos usando uniformes brancos e reunidos no gramado para o jogo. Mal cabia em si de alegria ao pensar em fazer parte do animado grupo enquanto passassem uma tarde agradável sob o sol. Graças a Poncho, Dulce logo faria parte de seu charmoso mundo.

Com carinho, o sorriso ainda brincando-lhe nos lábios, dobrou a folha de papel com a mensagem e guardou-a no lugar mais romântico em que pôde pensar. Sob o alto do espartilho.

O papel em contato com sua pele provocou-lhe coceira.

As desagradáveis lembranças do baile povoaram-lhe a mente. Viu-se fazendo papel de tola para ajudar Alfonso a devolver o anel a Angel. Atraindo a atenção de todos quando, desajeitada, derrubara o vaso de plantas no vestíbulo. Sendo flagrada enquanto coçava o peito com o abridor de cartas. Balbuciando uma desculpa à Sra. Velasco, Deixando sua casa no meio da noite para ir à procura de Christopher Uckermann no porto.

A lembrança do sulista de cabelos desalinhados, com uma mulher em trajes indecentes em seu colo e o hálito cheirando a rum a fez torcer os lábios inesperadamente com uma expressão desgostosa. Não importando quanto vivesse humilhando a si mesma, jamais desceram àquele nível.

Finalmente, conhecera alguém que era muito mais condenável do que ela.

O capitão nunca saberia que consolo lhe representava. Endireitou os ombros. Aquele dia seria diferente, pensou, contendo um novo espirro. Sem dúvida, teria a chance de se redimir do grande fiasco da noite anterior.

Primeiro, precisava escolher um vestido. Embora não tivesse absolutamente o menor senso de moda, sabia que não deveria usar preto numa partida de croqué. Erguendo a barra das saias, adiantou-se depressa até seus aposentos e abriu todas as portas de seu guarda-roupa.

Céus... Quando fora que havia conseguido reunir tal coleção de roupas em preto, marrom e cinza? Tinha vestidos pretos com renda da mesma cor. Vestidos pretos bordados de marrom. Vestidos pretos com enfeites cinzentos. Mas ali estava, quase escondido a um canto, um vestido de linho cru feito para alguma ocasião social já esquecida. Era perfeito para uma tarde de croqué.

Tocou a sineta para chamar Thankful, e a criada apareceu num instante, deixando o espanador de pó numa banqueta.

- Ora, senhorita, esse é diferente dos demais, não resta dúvida - comentou ela, apanhando o vestido de linho.

- Acha que é diferente demais de meu estilo de sempre?

- Sim, é. - Com a impecável eficiência de quem já servia a família Savinon havia três décadas, Thankful ajudou Dulce a livrar-se do vestido preto do dia. Então, apanhou o outro da beirada da cama onde o deixara. - Vamos ver se conseguimos fazê-lo servir.

Dulce ergueu as mãos obedientemente, e a criada colocou-lhe o vestido por cima da cabeça, dizendo:

- Sabe, a sua irmã Anahí sempre ficou tão adorável nesta cor clara. Era uma visão graciosa, sem dúvida... - Sem cerimônia, apoiou o joelho nas costas de Dulce e puxou os cordões trançados atrás do vestido com força. -... descendo a escadaria para receber sabe-se lá quantos visitantes...

Dulce segurou-se na cabeceira da cama para se equilibrar, enquanto a criada lutava para ajustar-lhe o vestido ao corpo. Parou de prestar-lhe atenção à tagarelice. Já ouvira aquelas histórias inúmeras vezes. Os triunfos sociais de Maite, o duelo que quase ocorrera entre dois dos pretendentes de Anahí, o hábito de Thomas de sair com uma jovem diferente a cada noite, os relacionamentos de Peter com as melhores garotas de Boston...

Enquanto Thankful prosseguia e executava o penoso ritual de forçar o vestido um tanto apertado a conter suas formas, Dulce tentava não contrair o semblante. Sempre se perguntara por que as roupas de uma dama deviam machucar. Espartilhos sufocavam, sapatos apertavam, pentes ornamentais espetavam o delicado couro cabeludo, e a sociedade soltava exclamações de pura admiração diante daqueles verdadeiros instrumentos de tortura. Aquilo sempre a intrigara.

- Thankful, acho que os laços estão tão apertados quanto devem ficar.

- Só mais um puxão e estará terminado. Eu lhe digo, você deveria seguir o exemplo de sua mãe e irmãs, senhorita. Elas nunca se importam em sacrificar um pouco de conforto em nome da moda.

Dulce não argumentou. A criada, assim como todos no mundo, simplesmente não conseguia entender o que acontecera com a filha do meio do casal mais proeminente de Boston. Ela era o produto da mesma linhagem cuidadosa que havia dado a Beacon Hill suas encantadoras irmãs e elegantes irmãos. Ainda assim, Dulce era em nada como eles. Não chegava nem perto.

- Pronto - anunciou Thankful, dando um passo atrás e enxugando o suor da fronte. - Deseja algo mais, senhorita?

- Não, obrigada. - Dulce correu as mãos pela saia, já se sentindo melhor. Um vestido bonito era exatamente o que precisava para conquistar a atenção de Poncho.

Apanhou um pequeno espelho de mão de uma mesa de canto. Segurando-o à sua frente, podia admirar o vestido em partes individuais. Mangas bufantes, corpete justo, saias amplas.

Deixado o espelho de lado, notou que Thankful esquecera seu espanador. Em vez de tocar a sineta para chamá-la outra vez, decidiu levá-lo. Adiantando-se na direção da escada de serviço dos fundos, só se deu conta quando já era quase tarde demais que Thankful e uma criada da cozinha, Tilly, estavam fofocando no andar de baixo.

-... achei que teria que chamar você para me ajudar a fazê-la caber no vestido - dizia Thankful, em tom de chacota.

- Ainda bem que você não me chamou - respondeu Tilly. - Eu não teria conseguido segurar o riso.

- E aquele vestido... Espere até vê-lo. Ela ficou ridícula, usando um traje que mais parece uma fantasia de camponesa, feita com a lona de uma vela de navio.

Dulce gelou no meio da escada. Geralmente, era bastante desajeitada e dada a retiradas barulhentas, mas não daquela vez. Daquela vez, mortificada, sentiu-se pequenina feita um camundongo, enquanto segurava o corrimão com força e subia silenciosamente a escada em caracol.

Não fez o menor ruído enquanto caminhou de volta pelo corredor, embora quisesse correr para escapar do riso maledicente que subia pela escada. Somente quando abriu a porta que dava para o quarto de Anahí e parou diante do espelho alto para observar seu reflexo, emitiu um ruído. Um soluço.

O corte do vestido aumentava sua silhueta a proporções épicas. O linho claro a desprovia por completo de cor, exceto pelo forte rubor que lhe tingia as faces. Mechas de cabelo desprendiam-se do alto da cabeça, e os cachos em forma de salsicha de cada lado de seu rosto ficavam molhados e ainda mais pesados enquanto as lágrimas os encharcavam.

O que estivera pensando, para ter-se vestido daquela maneira? Quem iria querer criatura tal como a aberração que via no espelho?

Voltou para o próprio quarto e abriu as portas-janelas, saindo para o terraço em meio a um dia de outono tão radiante que sua beleza parecia zombar dela.

Olhou para baixo. O terraço era bastante alto. Se acontecesse de cair dali, quem iria sentir sua falta?

Inclinou-se ligeiramente junto ao gradil de ferro, uma peculiar escuridão dominando-a por dentro. Que tentadora era a ideia de que seu sofrimento poderia terminar tão depressa. De maneira tão permanente. E tão dramática, com a mensagem de Alfonso Herrera guardada junto a seu coração.

Mas, ao final, afastou-se do gradil, tão temerosa de seus próprios impulsos quanto se sentia a respeito de tudo o mais que exigisse fibra e coragem.

Por quanto tempo, perguntou-se, desprezara a si mesma? Sabia que não chegara a seu infeliz estado de aversão por si mesma rapidamente. Tinham sido necessários todos os seus intermináveis anos de solteirona para alcançá-lo.

Pecadora, disse a si mesma. Era a verdade. Cada impulso obscuro e condenável vivia dentro de si... despeito, inveja, mesquinhez e anseio. Era culpada de tudo aquilo e muito mais.

Desde a época em que deixara a casa de sua falecida tia-avó, fora ensinada que uma jovem devia ser bonita e popular. O que só podia atribuir a um acidente de nascimento a havia colocado no meio de duas irmãs lindas e dois irmãos perfeitos. Como a vida devia parecer maravilhosa a eles, como devia ser empolgante acordar a cada dia e saber que tudo seria agradável, esplêndido.

Dulce sabia o que era a felicidade. Fora feliz no passado. Fora feliz com tia Elizabeth.

Fechou os olhos, relembrando os anos de sua tenra juventude. Quando ela estava com cinco anos de idade, a tia de Salem fora visitá-los. Firme e regrada como um general, ela não precisara de coisas bonitas, e aquilo incluíra sobrinhas-netas bonitas. Surpreendera Dulce quando se mostrara mais impressionada com seu jeito de conversar e interesses do que com o charme e beleza de seus irmãos. Ela a levara para Salem, e os Savinon mal tinham notado.

As duas haviam passado anos felizes lá... Dulce tendo adquirido uma educação ainda mais completa do que a de um menino. Tia Elizabeth lhe ensinara que não havia nada de estranho em ser tão culta. E a aparência da sobrinha simplesmente não lhe importara nada. Assim como não importara à própria Dulce.

Até o dia em que a tia morrera, e ela se vira obrigada a retornar para a mansão dos pais em Beacon Hill.

Jamais iria se esquecer da reação de sua mãe quando ela surgira na porta da frente. Suas únicas palavras tinham sido:

- E aí está Dulce, de volta ao lar outra vez. - Mas fora a expressão em seu rosto que ficara gravada no coração de Dulce e moldara todos os dias, meses e intermináveis anos que tinham se seguido àquilo.

o que estão achando?