Fanfic: O Prisioneiro DyC | Tema: vondy

- Pare, canalha!

Em 
vez de obedecer ao grito do guarda que o perseguia,Christopher uckermann caminhou 
pela ala entre os bancos, as correntes se arrastando, os olhos fixos no rosto 
assustado da Savinon, Dulce Savinon... Dul. Que volta amaldiçoada do destino 
transformara a mais doce lembrança de sua juventude na nêmesis do presente?

Três guerreiros dela o haviam 
atacado esta manhã enquanto dormia ao lado da fogueira de seu 
acampamento. Nas horas se­guintes, perdera a noção do quanto fora agredido, 
os diversos epi­sódios de espancamento se transformando num só poço de dor.

Fora 
esmurrado no rosto tantas vezes que não sabia se seu nariz tinha 
sido quebrado. O olho esquerdo estava tão inchado que não conseguia abri-lo, a visão do direito era embaçada. Mas reconheceu o 
guerreiro grisalho ao lado de Dulce como o líder do grupo que o 
atacara. Gostara muito de chicoteá-lo depois que os dois 
mais jovens o haviam amarrado.

Chegou 
até 
o cordão de veludo que separava a plataforma exatamente 
quando sentiu uma onda de tontura. Um pé pesado o atingiu na parte 
traseira do joelho, fazendo-o cair.

O 
velho guerreiro olhou para ele, a expressão gelada.

-Christopher  uckermann, milady, irmão mais moço do chefe do clã. O prisioneiro aguarda 
suas ordens.

Um 
arquejo coletivo ricocheteou pelo teto alto e as paredes de pedra do hall. 
Vozes murmurantes repetiam-lhe o nome de novo e de novo, as palavras ecoando 
dentro de sua cabeça no mesmo ritmo da dor pulsante.

Christopher... 
 uckermann,  uckermann, uckermann...

Uma 
voz suave se ergueu:

- Minhas ordens, se me lembro bem, eram de 
ele não fosse ferido, não tivesse nem mesmo um fio 
de cabelo arrancado. No entanto, ele parece ter sido massacrado. Qual é o significado do desafio às minhas ordens, 
trazendo-o para mim assim?

Ela 
o defendia! Contra toda a probabilidade, Christopher sentiu o coração bater mais. Forçou-se a recuperar os 
sentidos, lembrando-se que esta suposta defensora fora a mesma bruxa sem cora­ção que ordenara seu seqüestro.

- Sábias palavras, milady. - Uma bota em suas costas o 
impediu de se levantar, mas ele juntou as mãos, lutando para ignorar 
as juntas inchadas dos dedos e os grilhões que lhe ma­chucavam os 
pulsos. - Qual é o significado de tudo 
isso?

Sabia 
que era um idiota por falar, mas o que era mais um golpe?

- Fui trazido como um cativo, seqüestrado nas terras do meu 
clã, 
embora não tenha insultado ninguém nem feito nada errado.

Seu 
nariz não podia estar quebrado porque sentia o perfu­me de 
primavera, uma lembrança de tantos anos atrás. Flo­res de cerejeira 
misturadas com alguma erva familiar de que não se lembrava o nome, mas 
que estava muito ansioso para provar.

- Para um prisioneiro, você tem uma língua muito ousada - disse Dulce.

Christopher 
ergueu a cabeça dolorida... e ficou sem fôlego. A gar­ganta seca 
como poeira, ele umedeceu os lábios feridos.

- E você, Lady, tem um rosto 
bonito demais para uma laird.

Era 
verdade. Olhos verdes brilhantes cercados por cílios lon­gos o observavam. 
Vista de perto, sua compleição era cremosa, a testa 
alta e lábios cheios, feitos para beijar. Uma echarpe fina 
de linho branco, enfeitada com uma fina corda dourada, cobria-lhe os cabelos cor de cobre, os longos 
cachos apertados numa única trança que lhe chegava à cintura e era grossa como 
seu braço.

Imaginou-se 
enrolando aquela trança na mão e puxando-a para ele até seus lábios se encontrarem e seus 
corpos se fundi­rem e sentiu seu sexo despertar. Pesado, firme, e dolorido, era 
a Única 
parte do corpo que ainda funcionava sem dor.

Abaixou 
as mãos acorrentadas para esconder a excitação. Ao mesmo tempo, pulou 
de novo no fogo do perigo quando dei­xou o olhar escorregar pelo corpo dela. A 
bonita e rechonchuda menina de sua lembrança se tomara uma adorável e esguia mu­lher. Era 
alta, quase tão alta quanto ele, e seu vestido verde era 
simples, sem enfeites. A roupa larga insinuava braços fortes e esguios, seios 
maravilhosamente cheios e uma cintura fina, cir­cundada por um cinto onde 
estava pendurado um grosso molho de chaves. Perguntou-se se uma delas seria seu 
caminho para a liberdade. Suspeitava que sim.

Ouviu 
um pigarro.

- As leis das escrituras afirmam que a justiça se faz com olho por 
olho, dente por dente. - Dirigia-se a ele e seu olhar era frio como o 
gelo. - Por causa de seu irmão, meu marido e meu bebê estão enterrados. Seu irmão, Alfonso, me deve uma 
vida, Christopher, duas vidas para ser exata, e pretendo receber a dívida de você.

- Meu irmão não teve participação na morte do seu marido, 
juro pela minha honra.

Enquanto 
defendia a inocência de Alfonso, Christopher apreendeu o significado 
pleno do que ela dissera. Sangue de Deus, pretendia matá-lo! Presumira que fora 
feito prisioneiro para um pedido de resgate, mas não era assim. O pânico o dominou, sua força muito superior a 
qualquer golpe físico que recebera.

Cenas 
de seus 22 anos de vida lhe passaram pela mente. Descobriu-se lamentando não o que fizera, mas o que 
jamais poderia fazer agora. Viajar pelo mundo, ensinar seu futuro filho a 
pescar, beijar Dulce savinon como gostaria.

Depois 
do abraço desajeitado que partilharam como crian­ças, passara os anos 
seguintes esperando uma oportunidade para abraçá-la e beijá-la como devia ser. Quanto 
tempo teria antes que o matasse? Não poderia viajar nem 
procriar, mas ocorreu-lhe que pelo menos um último desejo podia ser 
atendido.

- Sua honra - disse ela com desdém. - A honra de um Uckermann não tem valor nesse hall, 
senhor.

- Nesse caso, Lady, entrego-me à sua terna misericórdia. Peço apenas que me conceda a 
morte de um guerreiro e mande aquele grandalhão ali... - fez um gesto com o queixo 
em di­reção ao homem grisalho ao lado dela - cortar minha cabeça com uma espada, como é adequado à minha posição. - Depois de tudo o que 
sofrera, ser sujeito ao estripamento ou à morte na fogueira parecia 
muito injusto.

- Cortar-lhe a cabeça? - Os olhos verdes se 
abriram e os lábios luxuriosos, que esperava beijar, se abriram, 
como se des­sem passagem para sua língua.

Ignorando 
o pulsar dentro da cabeça, acenou.

- Sim, mas, antes disso, faço um apelo. Um beijo nos lábios de mel de milady e 
irei até são Pedro com um alegre 
cumpri­mento.

Os 
cantos da boca atraente se moveram de leve, o mais pró­ximo que ela chegara de um 
sorriso.

- Você é um canalha, Christopher Uckermann, 
e provavelmente merece ser esquartejado por todos os corações que destruiu.

Esquartejado... 
bom Deus, que mulher sanguinária! O beijo teria que ser 
o melhor de sua vida, longo e profundo, enquanto ainda tinha todas as suas 
partes masculinas.

- Primeiro vamos àquele beijo, milady.

hei comentem ok!