Fanfic: O Prisioneiro DyC | Tema: vondy

Feira 
do dia de são Martin, 11 de novembro de 1450. Saint 
Andrews, condado de Fife, Escócia

Dulce 
escapou do edifício onde a festa da feira se reali­zava. Embora 
fosse uma estranha no local, o banquete ofere­cido rivalizava com qualquer um 
que era servido no grande hall de seu pai. Mesmo tendo comido demais, só de pensar nas iguarias 
que pesavam sobre as mesas - as maravilhosas tortas 
com os mais variados recheios, doces e salgados, os molhos, as nozes, os 
queijos e os pastéis - sua boca enchia de água.

Os 
alimentos apimentados causaram sede e ela tomou muitos copos de leite adoçados com mel. E, agora, 
sua bexiga cheia não lhe dava mais descanso. Futura laird ou não, ainda era humana. As 
exigências da natureza não se importavam com títulos ou descendência nobre.

Apertando 
a manta nos ombros, saiu da área do mercado e se 
dirigiu para o grande portão em busca de privacidade, 
os passos quase inaudíveis no caminho enlameado, iluminado por tochas e 
cercado pelas bancas vazias do mercado. A música de uma flauta a 
atraiu para um estábulo. A canção dolente parou assim que 
ela chegou à porta entreaberta.

Concluiu 
que a música deveria ter vindo de algum lugar distante, 
então 
olhou para trás, entrou e fechou a porta. Uma lanterna estava 
pendurada num gancho na parede mais distante, a luz fraca mal dissipando as 
sombras. Anahí estremeceu, a escuridão lhe despertando as 
lembranças infantis de medo de bruxas com enormes narizes 
com verrugas, demônios com for­cados para atacá-la e duendes que roubavam 
crianças mal-edu­cadas durante a noite.

Caminhou 
devagar pela escuridão em direção à luz, os bra­ços estendidos à frente para não esbarrar em nada e cair. 
As mãos encontraram a parede áspera e, parando num dos 
cantos, ergueu a saia e se agachou. Ah, doce alívio...

- Você tem um jato de urina bem 
forte para uma garota.

Dulce
se assustou. O coração disparado, abaixou a saia e pulou, procurando 
nas sombras.

- Aqui em cima.

A 
voz que a chamava de cima pertencia a um jovem, não a um homem adulto e 
certamente não a uma criatura do ou­tro mundo. O rosto 
queimando, Dulce dobrou o pescoço para cima e olhou.

Um 
par de pernas longas e magras balançava abaixo da viga, os pés grandes, calçados com botas, pouco 
acima da cabeça dela. Os pés pertenciam a um menino 
de 12 anos, mais ou me­nos, com cabelos escuros e ondulados que desciam até os om­bros, olhos 
risonhos e uma flauta de madeira numa das mãos grandes.

Do 
poleiro em que estava, ele devia ter visto muito de suas partes íntimas. Seis meses atrás, não teria se importado, mas 
desde que sua menstruação começara, ela se sentia mais 
sensí­vel. A vergonha lhe queimou o rosto como se 
estivesse perto de uma fogueira.

Determinada 
a recuperar a dignidade perdida, ergueu o quei­xo e o fuzilou com o olhar.

- Devia ter mostrado que estava aí...

Ele 
pulou para o chão, caindo em pé sobre a palha ao lado 
dela.

- Por quê? Você não se deu ao trabalho de se 
anunciar. - Endireitando-se, limpou o feno de sua túnica e calça, ambas precisando muito 
ser remendadas, e guardou a flauta no bolso.

- Além disso, cheguei aqui 
primeiro.

Era 
verdade. Entrara sem convite, embora o estábulo fosse um lugar público.

- Não tem importância. Como futura laird, minha posição é acima da sua.

Em 
vez de se sentir impressionado, como ela esperava, ele jogou a cabeça morena para trás e riu. Passou uma das mãos so­bre os olhos e balançou a cabeça, como se ela fosse uma 
criança e ele um adulto.

- Meninas não podem ser lairds.

A 
afirmação enfureceu Dulce.

- Eu posso... e serei. Meu pai jurou que será assim e, como chefe do clã, sua palavra é lei. Um dia serei 
conhecida como a Portilla.

O 
pai lhe dissera que não pretendia casar de novo. Tinha qua­tro filhos 
enterrados, a mãe com o último, e acreditava que 
nunca teria um filho. Antes de morrer, um acontecimento que Dulce esperava que 
demorasse muito tempo para acontecer, pretendia nomeá-la herdeira como a única filha sobrevivente.

O 
jovem virou os olhos, e Dulce se impressionou com sua cor - um cinzento-claro, quase 
opaco - e atribuiu-a a um tru­que das sombras, embora não acreditasse nisso.

- Os deveres de um laird incluem a liderança de homens em batalhas. 
Uma mulher não pode fazer isso.

O 
comentário atingiu seu ponto fraco. Antes da viagem, ou­vira 
os velhos conselheiros do pai dizerem a mesma coisa.

- Acho que nunca ouviu falar de Joana d`Arc, 
imbecil.

Ele 
deu de ombros, largos para um menino.

- Isso é diferente, ela tinha visões de santos... Não me pare­ce que você receberá visitas divinas.

Dulce 
mordeu o lábio. Não podia argumentar, estava 
sem­pre se metendo em encrencas praticamente desde o dia em que começara a andar.

Aproveitando 
a vantagem, o menino continuou:

- Além disso, você irá casar e ter bebês. Sua barriga vai ficar 
do tamanho de uma barrica e será gorda demais para li­derar 
seus homens numa batalha, a menos que queira que eles andem como patos. Seus 
inimigos chamarão o clã Portilla de clã Quaque-quaque.

Dulce
bateu o pé na palha.

- Não chamaram.

- Chamaram sim.

Dulce
ficou tão zangada que fechou os dedos em punho, er­gueu-o 
e atacou. O punho bateu com força na barriga do menino, 
dura como pedra apesar de sua estrutura frágil. O murro teria der­rubado 
outros garotos da mesma idade, mas ele nem se moveu.

- Ouch! - Passando a mão na barriga, olhou-a 
fixamente, a pureza cristalina do olhar quase fazendo-a lamentar o que fi­zera. 
- 
Vejo que tem um temperamento que combina com seus cabelos.

Ignorando 
a referência aos cachos vermelhos, no momento presos 
numa única trança que se desmanchava, Dulce 
cruzou os braços e fixou-o.

- É um castigo por falar o 
que não deve, já que não é meu igual. - Passou o olhar pelas 
roupas comuns com atenção deliberada.

Ele 
a olhou de volta, os olhos escurecendo.

- Você não sabe se sou um futuro 
chefe de clã.

Ela 
observou a manta gasta sobre os ombros e o peito dele. Apesar de desbotada, 
percebeu o padrão de escarlate brilhante entremeado por verde 
floresta, as cores dos uckermann.

Dulce 
deu um passo atrás. Os Savinon e os Uckermann não eram exatamente 
inimigos, mas também não eram amigos. Nos últimos anos, um número razoável do gado Savinon ha­via 
"desaparecido". Dulce sabia que o laird dos uckermann tinha 
filhos gêmeos, christopher e alfonso, dois anos mais novos que 
ela e nascidos com a diferença de apenas minutos.

Imaginando 
qual dos irmãos estava diante dela, perguntou:

- 
Bem, você é?

Ele 
sacudiu a cabeça, os olhos perdendo o brilho.

- 
Não, 
meu irmão alfonso é mais velho que eu dois 
minu­tos. Sou christopher, o filho mais moço. Ela estendeu a mão.

- Sou Dulce, única filha do meu pai. 
Mesmo disposta a ser amigável, parecia incapaz de deixar de lado o orgulho.

Ele 
lhe tomou a mão, os dedos longos envolvendo-a, o aperto firme, 
mas gentil e agradavelmente quente.

comentem plixx 

BJx