Fanfic: O Prisioneiro DyC | Tema: vondy

Capítulo : CAPITULO CINCO  

Dulce 
deixou Christopher no quarto e refugiou-se no de sua mãe. Enroscada na grande 
cama, olhou o céu noturno e, embora fosse primavera, a brisa era 
fria e gostaria de ter fechado a janela. Mas depois de se aninhar sob as 
cobertas, não teve vontade de levantar.

Ficou 
deitada com os olhos abertos, observando a noite. As luzes de milhares de 
estrelas e de uma esplêndida lua cheia di­minuíam a escuridão. A claridade lhe lembrou 
a acusação que vira queimando nos olhos de Christopher Uckermann.

Está tão desesperada por sexo que 
precisa seqüestrar ho­mens adormecidos que de nada 
suspeitam?

Para 
piorar, chamara-a de feiticeira. Todos sabiam que fei­ticeiras tinham longos 
cabelos brancos e ralos, verrugas no na­riz e dentes quebrados e escuros. 
Feiticeiras se pareciam com Milread, que tinha reputação de ser uma. Dulce há muito se conformara em não ter beleza, mas ser 
comparada a uma das seguidoras de Satã era um golpe muito forte 
no seu já ferido orgulho feminino.

Abraçou o travesseiro, 
apertando-o contra o ventre, sua úni­ca defesa contra o 
vazio. Agora, gostaria de ter deixado Christopher Uckermann em paz e tentado 
encontrar outra maneira de acabar com o feudo entre os clãs. Mas o dano estava 
feito. Ele fora seqües­trado e o obrigara a fazer sexo com ela.

Embora 
não 
fosse possível deflorar um homem, e tinha certeza de que 
Alfonso não era virgem, certamente o violentara. Não sabia se estupro era um 
pecado venial ou mortal, mas seu comportamento fora errado. Apenas esperava que 
o pecado desse o fruto pelo qual ansiava, sem exigir muita repetição daquela noite. Depois 
das crueldades entre eles, fazer sexo com Alfonso uma segunda vez seria bem 
mais difícil que a primeira.

A 
noite foi longa e insone. Os olhos de Dulce só se fecha­ram quando os 
primeiros raios de sol clarearam o céu e, entre­gando-se à exaustão, dormiu. Um menino de 
olhos da cor do luar, tocando a flauta de Christopher, dominou-lhe os sonhos, mas não era Christopher, e sim o 
filho que haviam feito juntos. Acordou com o som do choro... dela... e com a 
sensação de um fluxo quente entre as pernas. Ficara 
menstruada.

Christopher uckermann seria seu "hóspede" por pelo menos mais um mês.

Christopher
também ficou acordado até o amanhecer, o cheiro de 
sexo, de flores e de Dulce lhe enchendo as narinas e lhe perturban­do os 
pensamentos. Não esperava que atendesse o pedido dele de ficar 
sozinho, mas gostara da oportunidade de recuperar a compostura.

Antes 
de sair, cobrira-o com um cobertor e murmurara pro­messas de correntes mais 
longas, roupas quentes e uma refeição adequada pela manhã. Não tinha certeza se podia 
confiar nas promessas.

E, 
no entanto, deixando de lado as correntes, suas acomoda­ções eram muito melhores que 
a cela gelada no calabouço. Para não pensar na dor dos braços, deixou o olhar 
percorrer o quarto. Não era muito grande, mas belamente mobiliado, como 
devia ser o aposento particular de um laird. A cama em que estava dei­tado 
era alta e grande, o colchão agradavelmente firme e 
macio, feito com penas de ganso.

Ao 
lado da cama havia uma arca loura, do tipo usado para guardar roupas dobradas, 
e no canto mais distante, uma pesada caixa de metal.

Viu 
ainda uma mesa redonda, com um tabuleiro de xadrez sobre ela, com as peças cuidadosamente 
colocadas em seus lu­gares, e uma pequena escrivaninha delicadamente entalhada, 
do tipo preferido por mulheres nobres.

Erguendo 
a cabeça, Christopher percebeu que havia um tinteiro, uma 
pena e uma pilha de pergaminhos, como se sua dona tives­se sido interrompida 
enquanto escrevia. Sua senhora laird devia conhecer bem as letras.

Dull

sabia ler e escrever! Foi tomado de uma fúria intensa e teve que 
cerrar os dentes para não gritar, ansiando pela liberda­de das mãos para quebrar a 
escrivaninha em pedaços.

Ao 
longo dos anos, enviara-lhe muitas cartas através de mercadores e 
trovadores que se dirigiam para o grande hall dos Portilla. Numa delas, incluíra um poema muito ruim, em 
que comparava os cabelos de Dulce a chamas e sua pele a um doce creme. Nenhuma 
fora respondida. A princípio, pensara que as mensagens deviam ter sido 
interceptadas ou perdidas, mais tarde acreditou que ela não soubesse ler.

Vendo 
a escrivaninha, teve a confirmação do que sempre sus­peitara 
em seu coração: Dulce savinon não ligava para ele. E, no 
entanto, tomara-o na boca como uma amante, a língua ro­sada e os dentes 
delicados lhe despertando sensações que nunca experimentara 
antes. Mesmo assim, não compreendera como se perdera até o momento em que ela se 
sentou sobre ele, tomando-o todo entre suas coxas brancas e apertando-o como se 
fosse um garanhão que ela decidira domar. E domado estava ele.