Fanfic: O Prisioneiro DyC | Tema: vondy

Por 
mais inadequado que fosse, mal podia esperar para ficar frente a frente com seu 
inimigo. Mas sua ansiedade se misturava a uma grande dose de incerteza. Dez 
anos atrás, ele lhe dissera que era bonita, mas dez anos 
era muito tempo. Quem poderia dizer se a acharia atraente agora?

Mas 
a encontraria limpa. Cuidara dos dentes pela manhã com um pequeno rebento de 
amendoeira, como fazia todas as manhãs, e o escovara por mais tempo do que o 
costume com um pedaço de tecido mergulhado em pó para dentes, feito de 
salva em pó até brilharem como mármore polido. Antes de 
descer, suavizou o hálito com a mistura de erva-doce e alecrim, uma 
receita de Milread.

E, 
então, 
havia o cabelo, um desastre desde que nascera. As mechas onduladas, vermelhas, 
tinham um jeito todo especial de se livrar de qualquer penteado. Tentou alguns, 
desistiu e simplesmente os trançou, como sempre.

A 
batida do martelo do intendente anunciou que havia um novo caso, uma disputa 
envolvendo duas mulheres que reclamavam o mesmo bebê, um belo menino de 
cabelos vermelhos e rosto de querubim.

Olhando 
para a criança, que se debatia nos braços da mais velha das duas 
mulheres, sentiu-se tomada por um vazio desesperador. Precisava de um bebê para acabar com o feudo 
san­grento e consolidar sua posição como laird, mas 
também queria intensamente ser mãe.

Focalizou 
a atenção nas duas mulheres em pé diante dela. A mais nova 
parecia não ter ainda 16 anos e usava um velho vesti­do 
amarelo vivo, a cor das prostitutas. Os olhos azuis, brilhantes de lagrimas, 
eram cercados por olheiras profundas. Os braços finos estavam 
pendurados, como se, sem um bebê para segurar, não 
soubesse o que fazer com eles. Apesar de seu baixo status social, o cabelo 
louro muito claro estava bem trançado e seus pés e tornozelos muito 
limpos. Dulce sentiu grande empatia por ela.

Voltou 
o olhar para a rival, mais velha e a imagem do de­coro. Uma touca lhe cobria a 
cabeça e o pescoço, a testa es­tava 
franzida e segurava o bebê como se fosse um saco de farinha.

A 
loura caiu de joelhos.

- Minha laird, imploro que ouça minha queixa porque a se­nhora 
é 
minha última esperança. Quinze dias atrás, esta mulher entrou na 
minha cabana e roubou meu Alasdair.

A 
mulher que segurava a criança deu um passo firme à frente. Acima do choro do 
bebê, 
gritou:

- É mentira, minha laird. Este 
é 
meu doce Fearghas, a luz da minha vida e a imagem perfeita do pai, já morto. Não pode aceitar a palavra 
de uma prostituta contra a minha.

Dulce 
sentiu aversão instantânea pela viúva, mas, em nome da justiça, precisava ouvir os dois 
lados.

- Deixe-a terminar, senhora, em breve será sua vez de falar. - Voltou-se para a jovem 
ajoelhada e fez um gesto para que ela continuasse.

- Estava terminando de dar o jantar de Alasdair 
quando ela entrou em minha cabana e arrancou o bebê dos meus braços. Corri atrás dela, mas o guarda 
noturno me segurou e ficou do lado dela, porque é viúva de um burguês enquanto eu sou ape­nas... 
uma prostituta. - A confissão terminou com um soluço e comoveu Dulce 
profundamente.

- Compreendo. - Voltou-se para a viúva. - E você, se­nhora, o que tem a 
dizer?

- A cadela mente. O bebê é meu filho, meu único filho e tudo o que 
tenho para me consolar em meu luto. Sendo também viúva, milady, sei que 
ficará do meu lado.

- Este é um tribunal, senhora, 
lidamos com a verdade, não com sentimentos. Tem algum documento para provar 
o que diz?

A 
viúva 
hesitou, o olhar matreiro deslizando para os bancos.

- Não, houve um incêndio terrível. Os registros da paróquia foram destruídos. Foi tudo muito trágico.

Dulce
não 
ouvira falar de nenhum incêndio.

- Mas tenho uma testemunha do nascimento. - Er­gueu um dedo fino e 
apontou para os que estavam sentados nos bancos. - Aquele monge ali dirá que estou dizendo a 
verdade.

Jogou 
o bebê nos braços de um guarda próximo e correu em direção aos bancos. Com a cabeça encostada num canto de 
pe­dra, um monge dormia. Segurando-o, a viúva gritou:

- Irmão Bartholomew, acorde e 
diga a todos que me viu dar a luz a este bebê.

Piscando, 
ele se levantou e voltou o rosto gordo em direção a Dulce.

- Sim, é verdade, eu estava 
presente ao nascimento.

- Um homem de Deus atendendo ao parto de uma senhora 
me parece muito estranho.

- Tenho algumas habilidades em cuidar de animais e, 
como não havia uma parteira, fiz o que pude.

- Compreendo. Muito nobre de sua parte, bom irmão, e fez um belo trabalho, 
nunca vi um bebê tão bonito.

Observou 
as duas mulheres e percebeu que a viúva a olha­va sem expressão, mas o rosto da 
prostituta brilhava de or­gulho.

Dulce 
não 
era Salomão, mas soube logo quem era a mãe do bebê. Como laird, sua 
palavra era a lei, mas não podia mandar que o bebê fosse dividido em dois... 
ou podia?

Esperando 
que o espírito sábio do antigo rei a 
ajudasse a ser­vir à causa da justiça, dirigiu-se às duas queixosas:

- Vocês devem partilhar o bebê.

- Partilhá-lo? - As sobrancelhas da viúva ergueram-se.

- Sim, na primeira quinzena de cada mês ele ficará com você, viúva. - 
Virou-se para 
a jovem mulher ajoelhada. - E na segunda quinzena 
de cada mês ele ficará com você, senhora. A primeira 
mulher que deixar de entregá-lo na data marcada perderá todo o direito a ele.

A 
viúva 
deixou escapar uma respiração pesada, então deu de ombros.

- Bem, suponho que meio pão é melhor do que pão ne­nhum.

Voltando-se 
para a jovem mãe, Dulce suavizou o tom e perguntou:

- E o que diz desse arranjo, menina?

A 
jovem se levantou lentamente e lançou um olhar ansioso para a 
criança, que lutava para se libertar dos braços do guarda e estendia as 
mãos 
para ela.

Os 
olhos cheios de lágrimas, olhou para Dulce.

- Sinto muito, mas minha resposta é não, milady.

- Tem certeza? Saiba que a resposta que der hoje 
será 
válida 
por todos os longos e solitários anos do futuro.

A 
expressão desesperada, a jovem acenou.

- Sim, entendo muito bem, mas um menino criado por 
duas mães será um adulto dividido. 
Ansiará por saber a quem pertence e quem é. Como sou mãe dele e o amo mais do que 
minha vida, não posso condená-lo a um destino assim por 
egoísmo.

Emocionada 
pela demonstração de amor maternal e sabedo­ria em alguém tão jovem, Dulce disse:

- Menina, suas palavras simples, saídas do coração e de seu amor sem egoísmo, provaram que o bebê é seu. - Voltou o olhar para a viúva e disse: - Se algum dia mostrar seu 
ros­to amargo em meu tribunal, tenha a certeza de que a mandarei para a minha 
cozinha para uma longa e desagradável lição em humildade... depois que mandar lhe cortar a língua. Agora leve seu falso 
monge e suas falsas palavras e saia antes que mude de idéia e lhe aplique o castigo 
agora mesmo.

A 
viúva 
não 
precisou ouvir de novo. Os olhos arregalados, segurou as saias, virou-se e 
correu o mais depressa que pôde, o monge gordo atrás.

Sorrindo, 
a jovem mãe se voltou para Dulce.

- 
Oh, obrigada, milady, obrigada. - Correu para o guarda, que 
lhe entregou o bebê.

A 
criança parou de chorar no momento em que os braços finos da mãe a envolveram e, com um 
suspiro, aninhou o rosto louro no ombro dela e dormiu.

Dulce 

engoliu para desatar o nó que se formara em sua garganta. Ocupar o lugar do 
pai não era fácil, mas momentos como 
este lhe davam a recompensa, mais preciosa que as jóias da família.

A 
menina fez uma reverência desajeitada, voltou-se e come­çou a andar em direção à porta.

Dulce 
adotou uma expressão solene.

- Pare, senhora, ainda não terminamos nosso 
assunto.

Ela 
parou e se virou, o sorriso desaparecendo enquanto dizia:

- Milady?

- Você não me disse seu nome.

- Anahí, milady.

comentem plixx!