Fanfic:  De Repente, O Amor ***Adaptada (Finalizada) | Tema: AyA

— Que delícia de champanhe, Anny.

Eu desconfiava que ele raramente, ou nunca, tomava um champanhe tão caro. Ele se recusava a falar de dinheiro – e sempre brigava comigo para pagar a conta – no entanto, estava claro que vivia com um orçamento apertado.

— Que bom que você gostou. — Eu torcia para que sua exposição fosse um grande sucesso e ele finalmente pudesse comprar algumas das melhores coisas da vida.

— Mas é elegante demais para uma noite caseira, com um amigo e um prato de tourtière.

Talvez seja, mas parecia certo para aquela noite.

— Poncho, isso é perfeito. Voltar pra casa, comer, ouvir música. Você cuida de mim como... ah, uma esposa dos anos 1950.

Ele se inclinou à frente para cortar a torta, e havia um tom estranho em sua voz quando ele disse:

— Para isso que servem os amigos. — No entanto, quando olhou acima, ele estava com o mesmo sorriso quieto de sempre, meio escondido pelo bigode e a barba.

— Eu realmente gostaria que você tirasse essa barba — eu disse, pela zilionésima vez.

Eu morria de curiosidade de ver como era seu rosto, por baixo de todo aquele pelo encaracolado preto. Com a barba, seu rosto tinha um formato arredondado e juvenil, mais para bonitinho do que para bonito. Claro que ele podia estar disfarçando um queixo fraco ou marcas de acne.

— Você é obcecada demais por aparências. — Ele deu sua resposta habitual e me entregou um prato com um belo pedaço de tourtière.

Ele também se serviu e nós dois começamos a comer.

— Teve um dia bom no escritório, querida? — perguntou ele, num tom açucarado.

Levantei os olhos e vi o brilho nos dele. Ele estava encenando o meu comentário sobre a esposa.

— Bonitinho. — Franzi o nariz. — Meu dia foi estressante. Viajar com pouca antecedência é difícil.

— Assim como pensar em Dulce se casando. — A mão de Alfonso encostou em meu antebraço. Sem dúvida, ele teve a intenção de um gesto consolador, mas deu uma sensação de carícia, lançando uma onda de... excitação. Droga.

A mão dele se afastou, pegou seu copo e eu estremeci, eliminando a sensação.

— Eu sei que você quer a mesma coisa — disse ele. — Mas você fica namorando homens que são... — ele sacudiu os ombros.

— Eu sei, eu sei. Tenho uma péssima sorte.

— Você escolhe, é... Homens muito dramáticos.

Isso era verdade.

— Não tenho culpa de me sentir atraída. — A atração de opostos é normal. Sou uma pessoa bem comum. Nada de brilhante, como meus pais e Teresa, minha irmã mais velha, nem deslumbrante como Jenna, um ano mais velha que eu. Fazia sentido se sentir atraída por homens incríveis. E quando a atração de um desses homens era recíproca, eu ficava arrebatada.

Alfonso deu um sorriso sem graça.

— É bem verdade.

Disse ele, que todo mês ficava a fim de alguém.

— E, ao contrário de você — eu disse —, eu namoro sério. — Pra mim, é uma perda de tempo ficar saindo à toa. Eu só saía com homens com quem pudesse imaginar um futuro. — Quero um cara pra sempre.

— E você acha que esses homens com quem sai são caras pra ficar pra sempre?

Obviamente, nenhum deles havia tido esse desfecho.

— Achei que fossem, quando os conheci. — O que apenas provava o quanto eu julgava mal, ou que eu não possuía o necessário para mantê-los interessados e fiéis.

— Por quê?

— Porque sou uma otimista. — Meu tom pareceu meio irritado, mas me sentia sensível com relação a isso.

 Estava acostumada à minha família fazendo piada do meu mau gosto e do negócio de ser pé-frio, mas será que o Alfonso também tinha que ficar implicando comigo? Ele geralmente era bom ao oferecer um ombro para chorar, sem julgamento. Por que ele estava agindo diferente essa noite?

— Eu sei, Anny, e essa é uma ótima qualidade. Mas você também precisa ter bom-senso.

Você conhece o cara olímpico, ou o cara da Nascar e já fica maluca por ele, pensando em ficar para sempre. O que é isso, com relação a eles? Ou tem menos a ver com eles e é mais por você estar desesperada pra casar?

— Não estou desesperada, droga. Só porque eu quero casar e você não...

— Eu quero. Só não...

— É, claro, eu sei. — Talvez, em cinco ou dez anos. Sua política atual, de porta giratória, não tinha finalidade nenhuma de achar uma esposa.

— Desculpe por eu ter dito isso — disse ele, baixinho. Eu sei que não está desesperada.

Mas, talvez, quando olhe esses caras, você veja o que quer. Um possível marido. Em vez de enxergar o que realmente está diante dos seus olhos.

Será que ele estava certo? Droga, isso estava seguindo o rumo da psicologia pop de autoanálise