Fanfic:  De Repente, O Amor ***Adaptada (Finalizada) | Tema: AyA

Então, ele disse:

— Perdão. Imagino que fale francês. Sim?

— Oui. — Perplexa, mudei para francês. — Estou impressionada pela semelhança.

Você é parente de Alfonso Herrera?

— Não, não sou parente de Alfonso Herrera, mas todos têm um sósia. Quem é esse homem? Seu namorado? — Novamente, ele pousou a mão no coração. — Diga-me que não tem namorado.

Eu ri e estava prestes a responder quando o advogado sentado na poltrona do corredor disse:

— Desculpem-me por interromper, mas vocês dois gostariam de sentar juntos? — Ele colocou uma ligeira ênfase na palavra “interromper”.

— Lamento muito — eu disse. — Eu sei que está tentando trabalhar.

— Também peço desculpas — disse o paquerador. — Talvez possamos trocar de lugar? Se a senhorita concordar? — Ele inclinou a cabeça em minha direção, com as belas sobrancelhas erguidas e olhos faiscando, desafiadores. Ele era educado, mas sua atitude confiante sugeria a certeza de que o advogado e eu concordaríamos.

— Eu... — Essa pessoa que poderia se passar por irmão gêmeo de Alfonso tinha acabado de se despedir da uma linda mulher, e agora estava dando em cima de mim. Eu não deveria cair em sua onda.

Mas, mesmo assim, era uma viagem longa e meu atual companheiro de poltrona não estava muito afim de papo. O indiano me intrigou, e não por sua semelhança com Poncho. Ele era nitidamente sensual e sua atenção era lisonjeira.

— Então? — A voz do advogado estava pontuada de impaciência.

— Tudo bem — eu disse. — Obrigada. E, novamente, desculpe por termos perturbado.

— Sem problema. — Ele juntou suas coisas, levantou, depois os dois seguiram juntos, pelo corredor.

Rapidamente fechei meu computador, retoquei meu batom e me livrei do copo vazio de café.

E o bonitão voltou. Enquanto ele guardava suas malas no compartimento acima, achei que ele se movimentava como Alfonso, com vigor e fluidez.

Adorei seu estilo. Moderno, elegante, caro, mas não exagerado. Impecavelmente arrumado, mas sem o menor traço de ser metrossexual, com suas feições fortes e seu porte atlético. Não, ele era puramente másculo e meu corpo estava em alerta sexual.

Ele sentou na poltrona ao meu lado e eu senti um leve toque de sândalo, um dos meus aromas prediletos. Em meu apartamento, eu sempre tive velas de sândalo. Aquele cheiro terroso e picante vindo de um homem sexy envolveu meus sentidos de um jeito que as velas jamais tinham feito.

Seus movimentos me faziam lembrar de Poncho; seu cheiro era diferente. Seus olhos eram iguais aos de Poncho, mas seu rosto era mais no, forte. Ou, pelo menos, eu achei que fosse. O melhor que eu podia imaginar, em virtude dos pelos da barba de Alfonso, era que meu amigo tivesse feições mais arredondadas.

— Não — disse o homem –, não tenho nenhuma relação com seu amigo. Eu me pareço com ele tanto assim?

Ele me pegou encarando.

— Desculpe. — Olhei, lamentosa. — Realmente há algumas semelhanças.

— Como eu disse, todos têm um sósia. — Ele ajustou sua poltrona e eu vi melhor o seu relógio — um Piaget de ouro que devia custar uma pequena fortuna.

Eu ri ao pensar em Alfonso com seus cabelos desgrenhados, seu velho jeans e o Timex surrado ao lado desse homem.

— Vocês não são exatamente sósias. — Por um momento, a ideia me fez sentir desleal ao meu amigo. Mas isso era tolice. Alfonso, meigo e lindinho, com sua filosofia “você é obcecada demais por aparências”, havia escolhido seu estilo, assim como esse homem fizera.

— Não somos? — Meu companheiro cruzou uma das pernas sobre a outra, e seu joelho roçou em minha perna. Não acidentalmente. Uma coisa, esse homem não era: tímido.

Ele me encarava com um olhar provocador. — De que forma sou diferente?

Por baixo do meu jeans, minha perna formigava, agradavelmente. Mas eu afastei a perna. Eu não facilitaria demais pra ele. Além disso, meu coração ainda estava machucado por Jean-Pierre – embora eu devesse admitir que estava sarando com o bálsamo lisonjeiro da atenção desse homem sensual.

Como eu deveria responder à sua pergunta? Esse homem não precisava de impulso em seu ego másculo, e eu não lhe diria que era mais bonito, mais bem-vestido, mais rico, e mais confiante que Alfonso, mantendo o rosto sério, eu disse:

— Você é mais velho. — Poncho tinha vinte e oito anos, era três anos mais jovem que eu.

Esse homem, com seus traços angulares, estilo caro e aura sofisticada, tinha que ser mais velho que eu.

— Mais velho? — Um lado de sua boca se curvou.

— E ele fala francês de Quebec, e o seu é parisiense. — Embora eu me lembrasse de Alfonso me dizer que quando criança, em Londres, ele tinha aprendido o francês do continente.

Quando se mudou para Quebec, tinha se esforçado muito para mudar o sotaque afim de se entrosar com seus colegas de classe. A dúvida voltou a cruzar minha mente. Aqueles olhos eram tão parecidos com os de Nav.