Fanfic:  De Repente, O Amor ***Adaptada (Finalizada) | Tema: AyA

Eu estreitei os olhos.

— Você tem certeza absoluta que não é ele?

Ele riu.

— Você gostaria que eu fosse o Alfonso? Posso fingir, se é isso que quer.

— Não tenho certeza se você conseguiria. Ele é uma pessoa muito legal. — Eu disse, provocando. Esse homem sabia que eu me sentia atraída por ele, mas eu queria que ele soubesse que eu tinha minhas reservas.

— Poxa. — Ele franziu a sobrancelha. — O que foi que eu fiz para merecer isso?

— Você abandonou sua avó, depois se despediu de sua namorada em Dorval e cinco minutos depois já está flertando com outra?

— Ma grand-mère? — Ele franziu o rosto, confuso. Então, seu rosto ficou leve e ele estalou seus longos dedos torneados. Dedos iguais aos de Alfonso, exceto pelas unhas muito bem cuidadas. — Você me viu na estação. Como deixei de notá-la? — Seu francês parisiense era tão elegante, tão mais apropriado a esse tipo de elogio do que o francês de Quebec, ou o inglês.

— Não exagere na bajulação — eu disse, secamente, embora eu adorasse. — E eu não estava na estação, estava no trem. — Gesticulei na direção do janelão ao meu lado. Lá fora, eu vi campos de plantações margeados por florestas suntuosas. Logo cruzaríamos a fronteira entre Quebec e Ontário.

— Ah, sim. Bem, a madame que você viu, a Sra. Chowdary, não é minha avó. Eu estava atravessando a estação quando a mala dela caiu, então parei para ajudar. Um bom samaritano. Alfonso teria feito a mesma coisa.

— Gentil de sua parte.

Ele sacudiu os ombros.

— A mala era pesada demais para ela. Ela está indo visitar a família, em Quebec, e estava abarrotada de presentes para a filha, o genro e os seis netos. Ela lhe contara sua história de vida e ele ficou ouvindo. Ponto para ele, por ser gentil com a velhinha, mas isso não livrava sua cara.

— E quanto à namorada? A loira de Armani, com a bolsa Birkin.

— Observadora, hein? — Ele sorriu e tocou rapidamente o meu antebraço.

Casualmente. Só que eu senti que nada que esse homem fazia era casual. Se teve a intenção de fazer minha pele queimar, minha respiração acelerar e me deixar ainda mais alerta, com relação à sua presença, ele conseguiu. — E você tira conclusões precipitadas — acrescentou ele.

— Tiro?

— Ela é minha namorada tanto quanto a Sra. Chowdary é minha avó. Minha poltrona era ao lado da dela, nós conversamos. Você sabe como é.

— Certamente. Imagino que as mulheres que sentam ao seu lado sempre lhe deem seus telefones, não? — Imaginei que a loira tinha dado, pelo comentário que eu ouvira. E porque ele era esse tipo de homem. O tipo de homem que eu buscava. O tipo perigoso.

— Já aconteceu. — Ele tinha uma expressão de humor nos olhos.

Eu desejei que aqueles olhos não fossem tão parecidos com os de Poncho. Eles me faziam querer confiar nele. Eu contraí meu maxilar.

— E é isso que quer de mim? Meu telefone? — Mais um, para colocar em sua agenda?

Se fosse, ele não teria. Eu não precisava de um homem que – assim com Jean-Pierre e ALFONSO passavam por mulheres como eu passava por uma caixa de chocolates Godiva.

Ele me lançou um sorriso malicioso.

— O que quero de você? Muitas coisas. Começando pela companhia agradável numa longa viagem de trem. Parece justo?

Eu teria passado a viagem feliz da vida, papeando com o advogado de cabelos grisalhos, então por que não com esse paquerador sexy?

— Justo. — Eu estendi a mão. — Sou Anahí Portilla.

Ele pegou minha mão, porém, em vez de apertá-la, ficou segurando.

— Só para esclarecer, você não quer que eu seja o Alfonso?

Um calor subiu pelo meu braço.

— Que gracinha. Não. Só há um Alfonso e ele é meu melhor amigo.

— Melhor amigo. — Ele repetiu lentamente as palavras, pensativo.

Ele deve achar incomum que uma mulher tenha um homem como melhor amigo, mas era a verdade. Uma verdade que nunca cheguei a dizer ao Poncho. Parecia meio patético que uma mulher tão extrovertida da minha idade nunca tivesse uma amiga de quem se sentisse próxima, como eu me sentia dele.

— Então, está certo. — Meu companheiro de poltrona ergueu minha mão até seus lábios e pressionou um beijo lento, suave e sexy. — Pode me chamar de Pritam. Minha respiração falhou. Deus, ele tinha lábios tão sensuais. E aquele beijo me deixou imaginando qual seria a sensação daqueles lábios em partes mais íntimas do meu corpo.

Como ele, sem dúvida, pretendia fazer, eu recolhi a mão.

— Não tem sobrenome?

Ele sacudiu a cabeça.

— Eu só uso Pritam.

— É mesmo? — O nome único, as roupas, as joias... Decididamente não era o tipo de cara que habitualmente se conhecia na rua. — Em que você trabalha?