Fanfic: 50 Tons De Cinza Anahi, 50 Tons Mais Escuros & 50 Tons De Liberdade Anahi & Alfonso | Tema: 50 Tons De Cinza Anahi & Alfonso Romance + Hot

Estou faminta. Volto para o quarto. O belo adormecido continua
dormindo, então, deixo-o e vou para a cozinha.
Ah, não... Maite. Deixei a bolsa no escritório de Alfonso. Vou até lá
pegá-la e trago o celular. Três mensagens de texto.

*Vc tá bem Anahi?*
*Kd vc Anahi?*
*Droga Anahi*

Ligo para Maite. Quando ela não atende, deixo uma mensagem para
lhe dizer que estou viva e não sucumbi ao Barba Azul, bem, não do jeito
que a deixaria preocupada — ou quem sabe eu tenha sucumbido. Ah,
isso é muito confuso. Tenho que tentar avaliar e analisar meus
sentimentos por Alfonso Herrera. Trata-se de uma tarefa impossível.

Balanço a cabeça, derrotada. Preciso de um tempo sozinha, longe
daqui, para pensar.

Encontro duas presilhas na bolsa e rapidamente faço mariaschiquinhas.

Sim! Quanto mais eu me parecer com uma garotinha, mais
protegida talvez eu fique do Barba Azul. Pego o meu iPod e ponho os
fones de ouvido. Não há nada como cozinhar com música. Enfio o
aparelho no bolso da camisa de Christian, aumento o volume e começo
a dançar.

Caramba, estou com fome.

A cozinha dele é intimidadora. É muito elegante e moderna, e os
armários não têm puxadores. Levo alguns segundos para deduzir que
tenho que pressionar as portas para abri-las. Talvez eu deva preparar
um café da manhã para Alfonso. Ele estava comendo uma omelete
outro dia... hã, ontem, no Heathman. Nossa, tanta coisa aconteceu
desde então. Olho a geladeira, onde há vários ovos, e decido fazer
panquecas com bacon. Começo a fazer a massa, dançando pela
cozinha.

É bom estar ocupada. Há brecha para pensar, mas nada muito
profundo. A música alta em meus ouvidos também ajuda a evitar
grandes reflexões. Vim aqui para passar a noite na cama de Alfonso
Herrera e consegui, embora ele não admita ninguém na cama dele. Sorrio,
missão cumprida. Mandei bem. Dou uma risadinha. Mandei muito bem,
e me distraio com a lembrança da noite passada. As palavras, o corpo
dele, o seu jeito de fazer amor... Fecho os olhos enquanto meu corpo
cantarola ao se lembrar, e meus músculos se contraem deliciosamente
no fundo do meu ventre. Meu inconsciente me repreende... Ele fode —
não faz amor, grita para mim como um gavião. Finjo que não ouço, mas,
no fundo, sei que ele tem razão. Balanço a cabeça para me concentrar
na comida.

Há um fogão de primeiríssima linha. Acho que já peguei a manha
dele. Preciso de algum lugar para manter as panquecas aquecidas, e
então começo com o bacon. Amy Studt está cantando no meu ouvido
sobre os desajustados. Essa canção costumava significar muito para
mim. Porque sou uma desajustada. Nunca me encaixei em lugar algum
e agora... Tenho uma proposta indecente do Rei dos Desajustados para
considerar. Por que ele é assim? Natureza ou criação? Isso é muito
diferente de tudo que conheço.