Fanfic: 50 Tons De Cinza Anahi, 50 Tons Mais Escuros & 50 Tons De Liberdade Anahi & Alfonso | Tema: 50 Tons De Cinza Anahi & Alfonso Romance + Hot

Oito horas depois, saio do terminal de chegada de Sa-tac e encontro

Taylor me esperando, segurando um letreiro que diz SENHORITA A.
PORTILLA.

Que exagero! Mas me alegro ao vê-lo.

— Olá, Taylor!

— Senhorita Portilla, me saúda com formalidade, mas detecto um
traço risonho em seus intensos olhos marrons.

Tão impecável como sempre: num elegante traje cinza escuro, camisa
branca e gravata também cinza.

— Já te conheço, Taylor, não precisava de cartaz. Além disso,
agradeceria se me chamasse de Anahi.

— Anahi. Permita que eu leve sua bagagem?

— Não, eu mesma posso levar. Obrigada.

Apertou os lábios visivelmente.

— Mas se você ficar mais tranquilo levando-a... pegue-a.

— Obrigado. Ele pega a mochila e a mala recém comprada que minha
mãe me deu de presente. Por aqui, senhora.

Suspiro. É tão educado... Recordo de algo que queria apagar da
minha memória, que este homem comprou roupas intimas para mim. De
fato e isso me inquieta, foi o único homem que me comprou roupa intimas.

Nem sequer Ray teve que passar por esse apuro. Caminhamos em silencio
até o Audi SUV negro que esperava lá fora, no estacionamento do aeroporto,
ele abre a porta para mim. Enquanto subo, me pergunto se foi uma boa ideia
ter colocado uma saia tão curta na minha volta a Seattle. Na Geórgia me
parecia elegante e apropriada; aqui me sinto nua. Assim que Taylor colocou
minha bagagem no porta-malas, saímos para o Escala.

Avançamos devagar, apanhados pela hora do rush o tráfego era
intenso. Taylor não tirava os olhos da estrada. Descrevê-lo como taciturno
seria muito pouco.

Não suportando mais o silêncio.

— Como vai Alfonso, Taylor?

— O senhor Herrera está preocupado, senhorita Portilla.

Sim, deve estar se referindo ao "problema". Achei uma fonte de ouro.

— Preocupado?

— Sim, senhora.

Olho carrancuda para Taylor e ele me devolve o olhar pelo retrovisor;
nossos olhos se encontram. Não vai me contar mais. Droga, é tão fechado
quanto o controlador obsessivo.

— Ele está bem?

— Acredito que sim, senhora.

— Se sente mais cômodo me chamando de senhorita Portilla?

— Sim, senhora.

— Ah, bem.