Fanfic: 50 Tons De Cinza Anahi, 50 Tons Mais Escuros & 50 Tons De Liberdade Anahi & Alfonso | Tema: 50 Tons De Cinza Anahi & Alfonso Romance + Hot

Vou de mansinho em sua direção, incitada pela música sublime e
melancólica. Sinto-me mesmerizada, observando seus dedos esguios e
habilidosos encontrarem e pressionarem as teclas com delicadeza,
pensando em como esses mesmos dedos lidaram com meu corpo e o
acariciaram com destreza. Enrubesço e suspiro com a lembrança, e
aperto as coxas. Ele ergue os olhos, aqueles seus insondáveis olhos
cinzentos brilhando, a expressão misteriosa.

— Desculpe — murmuro. — Não queria atrapalhar.
Ele franze o cenho.

— Com certeza, eu que devia estar dizendo isso para você —
murmura ele.

Ele acaba de tocar e põe as mãos sobre as pernas.

Vejo agora que está vestindo calça de pijama. Corre os dedos pelo
cabelo e se levanta. Usa as calças caídas nos quadris, daquele jeito...
minha nossa. Fico com a boca seca quando ele displicentemente dá a
volta no piano e vem na minha direção. Tem ombros largos, quadris
estreitos, e seus músculos abdominais ondulam quando anda. Ele é
mesmo um espanto.

— Você devia estar na cama — adverte.

— Essa foi uma peça linda. Bach?

— Transcrição de Bach, mas originalmente um concerto para oboé
de Alessandro Marcello.

— É deslumbrante, mas bastante triste, uma melodia muito
melancólica.

Ele dá um sorrisinho.

— Para a cama — ordena. — Você vai estar exausta de manhã.

— Acordei e você não estava no quarto.

— Tenho dificuldade de dormir, e não estou acostumado a dormir
com alguém — murmura ele.

Não consigo entender seu estado de espírito. Ele parece meio
abatido, mas é difícil dizer no escuro. Talvez fosse o tom da peça que
estava tocando. Passa o braço em volta de mim e me acompanha
gentilmente de volta ao quarto.

— Há quanto tempo você pratica? Toca lindamente.

— Desde os seis anos.

— Ah.

Alfonso com seis anos... visualizo a imagem de um lindo garotinho
de cabelo cor de cobre e olhos cinzentos, e meu coração se derrete —
um garotinho cabeludo que gosta de música triste.

— Como está se sentindo? — pergunta ele quando chegamos ao
quarto. Ele acende a lâmpada de cabeceira.

— Estou bem.

Ambos olhamos ao mesmo tempo para a cama. Há sangue nos
lençóis — prova da perda da minha virgindade. Enrubesço, sem jeito,
me enrolando mais no edredom.

— Bem, isso vai dar à Sra. Jones o que pensar — murmura Alfonso
parado à minha frente.