Fanfic:  A escrava | Tema: vondy

   Eu acordo com um solavanco. Eu acho que tinha apenas caído alguns degraus em um sonho, e eu fiquei ereta, momentaneamente desorientada. Está escuro, e eu estou na cama de Christopher sozinha. Alguma coisa tinha me acordado, algum pensamento incômodo. Eu olho para seu despertador no criado-mudo. São cinco da manhã, mas me sinto descansada. Por que disso? Oh, a diferença de horário, seria oito da manhã na Geórgia. Pu/ta merda... eu preciso tomar minha pílula. Eu saio da cama, agradecida pelo o que quer que tenha me acordado. Eu posso ouvir notas fracas do piano. Christopher está tocando. Isso eu preciso ver, eu amo assisti-lo tocar. Nua, agarro meu ropão da cadeira e ando calmamente pelo corredor, deslizando pelo roupão e ouvindo o som mágico do lamento melódico que está vindo da sala grande. Coberto pela escuridão, Christopher está sentado em uma bolha de luz enquanto toca, e seu cabelo brilha com as mechas de loiro. Ele parece nu, embora eu sei que está usando sua calça de pijama. Ele está concentrado, tocando lindamente, perdido na melancolia da música. Eu hesito, observando da escuridão, sem querer interrompe-lo. Eu quero segurá-lo. Ele parece perdido, até mesmo triste, e dolorosamente solitário, ou talvez seja apenas a música que é tão cheia de tristeza que é capaz de ferir. Ele termina a peça, pausa por uma fração de segundo, então começa a tocar de novo. Eu me movo cuidadosamente em direção a ele, atraída como uma mariposa pelas chamas... A ideia me faz sorrir. Ele olha para cima, para mim e franze a testa antes que seu olhar retorne para suas mãos, e merda, ele está irritado porque estou pertubando-o?

Christopher:  Você deveria estar dormindo. – Ele me repreende suavemente. Eu posso dizer que ele está preocupado com alguma coisa.

Dulce:  E você também. – Eu contesto, não tão suavemente. Ele olha para cima novamente, seus lábios se contorcendo com um vestígio de sorriso.

Christopher:  Você está me repreendendo, senhorita Saviñón?

Dulce:  Sim, senhor Uckermann, eu estou.

Christopher:  Bem, eu não consigo dormir. – Ele franze a testa mais uma vez quando um traço de irritação ou raiva brilha através de seu rosto. Comigo? Certamente que não. Eu ignoro sua expressão facial e muito corajosamente sento ao lado dele no banco do piano, colocando minha cabeça em seu ombro nu para assistir seus dedos hábeis e ágeis, acariciarem as teclas. Ele faz uma pausa fracionada, e então continua até o final da peça.

Dulce:  O que foi isso? – Pergunto baixinho.

Christopher:  Chopin. Opus 28, número 4. Em E menor, se você está interessada.

Dulce:  Estou sempre interessada no que você faz. – Ele se vira e pressiona suavemente seus lábios contra meu cabelo.

Christopher:  Eu não quis acordar você.

Dulce:  Você não acordou. Toca outra.

Christopher:  Outra?

Dulce:  A peça de Bach que você tocos na primeira noite que eu fiquei.

Christopher:  Oh, o Marcello.

Ele começa a tocar vagarosamente e decididamente. Eu sinto o movimento de suas mãos em seus ombros enquanto eu me inclino contra ele e fecho os olhos. As notas tristes e emotivas fazem um redemoinho lento e melancólico ao nosso redor, ecoando pelas paredes. É uma peça assombrosamente bela, mais triste ainda que a de Chopin, e eu me perco na beleza do lamento. De certa forma, ela reflete como eu me sinto.  O profundo desejo cortante que eu tenho de conhecer esse extraordinário homem melhor, tentar compreender sua tristeza. Cedo demais, a peça está no final.

Dulce:  Por que você só toca música tão triste? – Eu  me sento ereta e olho para cima para ele enquanto ele encolhe os ombros em resposta para minha pergunta, sua expressão desconfiada. – Então você só tinha seis anos quando começou a tocar? – Ele assente, seu olhar desconfiado se intensificando. Depois de um momento ele se voluntaria.

Christopher:  Eu me atirei para aprender piano para agradar a minha nova mãe.