Fanfic: » Gαrotα Pєrfєitα «

- Tia Gabi?

- Dulce?

O telefone treme em minha mão. Tenho certeza de que ela consegue ouvir o sangue bombeando em minhas veias. Mamãe está no andar de baixo.

- Sim - digo com a voz aguda. - Sou eu.

- Dulce! - A voz de Tia Gabi soa exatamente como me lembro. Como o edredom macio e quente em sua cama de hóspede.

- Aconteceu alguma coisa com sua mãe? - ela pergunta, alarmada.

- Não, não. Ela está bem. Bem, está maluca, mas isso é normal.

A risada de minha tia faz cócegas em meus ouvidos como minúsculas penas.

Tenho dificuldade em respirar. Fico olhando para a porta, atenta ao ruído de passos. Tirei o travesseiro da cabeça, mas o mantenho perto. Se necessário, enfio o telefone na fronha. Ou começo a chamar Tia Gabi de "Maite" e explico depois.

- Você está bem? - pergunta Tia Gabi. Engulo em seco.

- Não.

Ouço o ar deixar o corpo da minha tia.
- Ah, querida. Qual é o problema?

- Eu... eu...

- Você está ferida?

- Não... eu... é só...

- O que quer que seja, pode me falar. Eu vou ajudar você.
Fecho os olhos com força e respiro fundo. Minha garganta está fechada. Meu coração bate descompassado. Minha boca está seca. Não consigo pronunciar as palavras, mas sei que preciso. É uma emergência.

- Ah, Tia Gabi - consigo finalmente deixar sair, explodindo em lágrimas. - Eu estou apaixonada!

Hoje é sábado. O dia da minha perdição. Eu não consegui dormir nada na noite passada, e meu cabelo mostra isso. De um lado, é um emanharado de nós. E as linhazinhas vermelhas nas órbitas de meus olhos dão a impressão de que estive chorando, mas isso não é verdade. Fiquei deitada, acordada, ouvindo o estrondo do meu coração, imaginando a maneira que mamãe vai escolher para me matar.

Foi tudo tão rápido. Num minuto eu estava no telefone pedindo a Tia Gabi conselho sobre como incrementar meu poder feminino e agarrar Christipher Uckerman antes que a Garota Perfeita pusesse suas garras sobre ele. No minuto seguinte, Tia Gabi dizia:

- Vou para aí este fim de semana.

- Para cá? - arquejei.

- Já é hora de pôr um fim a esta bobagem - ela disse.

- Bobagem? - De repente, eu havia perdido a habilidade de dizer alguma coisa original.

- Sua mãe não pode me manter longe de você para sempre. Mas não fale nada a ela, Dulce. Será uma surpresinha só nossa.

- Ela detesta surpresas.

- Vamos ter uma ótima conversa, você e eu.

- Ei, já sei! E-mail!

- Bobagem. Vejo você em Odessa no sábado.

Então, é sábado de manhã e eu puxo meus cabelos
emaranhados com uma escova. Ouço mamãe e o Sr. Arthur lá embaixo, na cozinha. Sinto cheiro de bacon. Tenho vontade de vomitar.

Número 1: Não tenho nada para vestir. Calça capri verde e sandálias marrons? O que eu estava pensando? Será que eu não tenho nada preto? Será que consigo espremer meus pés para que eles caibam nas velhas sandálias da Barney`s? Atirando a escova de cabelos sobre a cama, vasculho freneticamente o armário.

- Dulce!- Mamãe chama do primeiro andar. Meu coração pára.
- Bacon ou salsicha? - ela grita.

Como posso ao menos pensar em carne de porco quando Tia Gabi está prestes a chegar?

- Temos bacon de peru? - grito lá para baixo. É melhor agir com naturalidade, concluo. Caso contrário, mamãe vai desconfiar.

- Não - mamãe responde. - Vou fazer salsicha para você.

- Ok! - grito, a voz soando aguda. - Vou descer daqui a alguns minutos.

Em desespero, tiro a calça capri e visto a velha Levi`s e uma camiseta nova. Sem sapatos.

Número 2: A cidade inteira vai saber que Tia Gabi chegou. É impossível manter qualquer segredo nesta cidade, ainda por cima um grande, como a Deusa do Amor de Nova York voltando para casa. E quanto tempo levará antes de a razão da visita ser revelada? Aconselhar pessoalmente sua sobrinha virginal sobre como seduzir o garoto da casa ao lado. É, eu decididamente vou vomitar.

- Seu suco de laranja está na mesa, Dulce - mamãe grita.

É nesse momento que ouço. Um carro parando. Meu coração mergulha até o fundo do estômago. O suor brota acima do lábio superior. Dando um salto até a janela, puxo a cortina e olho para baixo.

Lá está ela. O lustroso carro dourado reluz ao sol da manhã. Ela passa a ponta afunilada do sapato vermelho de salto alto com presilhas no tornozelo pela porta do carro. Em seguida, o outro. Erguendo-se, ela inspira o ar morno. Estica-se como uma gata persa mimada. Eu a vejo correr ambas as mãos pela frente da estreita saia cor-de-rosa, ajustar os grandes óculos de sol, erguer uma valise de couro castanho do porta-malas e ajeitar os cabelos louros platinados.

Eu assisto a tudo isso da janela do meu bagunçado quarto bege.Ainda é verdade. Minha Tia Gabi é uma Deusa.

Correndo para a porta do quarto, desço as escadas voando e entro em disparada na sala no momento em que Tia Gabi bate à porta.

- Eu atendo! - berro.

Praticamente arrancando a maçaneta, abro a porta.
- Você veio - digo, sem fôlego.

Tia Gabi sorri e passa pela porta flutuando, deixando a valise de couro macio cair nas tábuas duras do chão.

- Minha doce e linda Dulce - diz ela, os olhos examinando os meus. - Eu não tinha a menor idéia de que a encontraria tão crescida. Com quantos anos você está agora? Dezoito? Dezenove?

- Dezesseis - digo, radiante.

- Deixe-me ver você.

Segurando um ombro em cada mão, minha tia me examina de alto a baixo.

- Meu Deus - ela murmura. - Dezesseis anos e já tão madura. Uma moça tão linda!

Eu fico radiante. Sempre pode-se confiar numa Levi`s.
Tia Gabi leva a mão ao meu rosto e segura delicadamente meu queixo. Mesmo depois de uma viagem de três horas de Nova York a Odessa - o tempo que se leva quando você não se sente apavorada diante da possibilidade de um inseto enlouquecido entrar pela janela -, ela parece que acabou de sair de um salão de beleza. E cheira divinamente também. Seu hálito é doce, como se usasse um anti-séptico bucal caro e preparado especialmente para ela. Anti-séptico bucal natural, cada folha de hortelã verde-jade espremida especialmente para ela. Inclinando minha cabeça para cima, ela diz:

- E esse seu cabelo vermelho... tem idéia de quanto as mulheres pagam para reproduzir essa cor?

Meus cílios tremem. Não estou brincando, eles estão tremendo.

- Quanto tempo! - Tia Gabi me toma nos braços e me aperta. Eu me fundo ao tecido macio de sua blusa branca de linho. Fecho os olhos e imagino atravessar o corpo dela, implantando sua alma na minha ao sair.

- A gordura da salsicha está endurecendo - grita mamãe da cozinha. - Quem chegou?

Ouço os passos de minha mãe. Ah, meu Deus, ela está usando os sapatos de dentro de casa.

- Lá vamos nós - diz Tia Gabi, afastando-se de mim. - Prepare-se para o Furacão Ninel.

Mortificada, vejo que mamãe ainda está de roupão. O que tem uma estampa horrível e que ela tem há zilhões de anos.

- Olhe quem deu uma passada por aqui - digo, a voz mal audível.

- Olá, Ninel - cumprimenta Tia Gabi
.
Mamãe está muda. Seu cabelo é um novelo de lã cheio de nós.

- Vim para uma visita - diz Tia Gabi, caminhando confíantemente até minha mãe e a abraçando. Mamãe não se mexe. Não diz uma só palavra. Eu preferiria um furacão. Tudo menos o desgrenhado manequim congelado no meio da sala.

Lado a lado, minha mãe e a irmã mais velha são o "antes" e o "depois" de um programa Extreme Makeover. Eu mal posso olhar.

- Seu café-da-manhã está na cozinha, Dulce. - Mamãe quebra o silêncio de repente.

- Não estou com fome - digo. Ela trinca os dentes.

- Limonada, Gabriela?

Franzindo as sobrancelhas, penso: Limonada?

- Uma limonada seria algo maravilhoso! - Tia Gabi bate as mãos acetinadas. O anel de casamento de diamante brilha na luz do sol. Observo que o esmalte vermelho em suas unhas não tem uma só imperfeição. - Deve estar fazendo mais de 30° lá fora. Comprei um cappuccino gelado na cidade antes de vir, mas estou morrendo de sede agora. Não consigo imaginar nada mais refrescante do que uma limonada. Que oferecimento gentil, Ninel! Dulce, você também toma uma?

- Eu adoraria uma limonada!

Mamãe me dirige um olhar estranho. Sei o que ela está pensando. Adoraria? Eu mesma também não acredito.

- Dulce e eu vamos buscar, Gabriela. Sente-se. Voltamos já.

Mamãe marcha em direção à cozinha e me lança um olhar que me diz que é melhor que eu a siga... senão... Corro atrás dela, meus pés descalços estalando no chão. O Sr. Arthur encontra-se sentado à mesa da cozinha, lendo o jornal e comendo mingau de aveia.

- Olá, garotas - diz ele.

- Desde quando nós temos limonada? - pergunto à mamãe, correndo para a porta da geladeira.

Mamãe a fecha com força no momento em que a abro.
- É claro que não temos limonada! - responde ela com aspereza, a voz perigosamente perto de precisar de um exorcismo. - O que ela está fazendo aqui?

- Eu... eu... não tenho a menor idéia - minto.

- Você ligou para ela?

- Ligar para ela? Por que você está me perguntando isso?

- Você ligou? - O rosto vermelho de mamãe está me assustando.

Eu fico indignada.
- Meu Deus, mãe, você não confia em mim? Como eu ia saber quem estava na porta?

Afastando-me da geladeira e do olhar demoníaco de mamãe, pego três copos no armário.

- Agora vamos ter de beber água, como você mentiu sobre a limonada.

Os olhos de mamãe têm uma expressão de fúria. Ela diz:
- Eu não vou sair desta cozinha até você me fazer uma promessa.

- Você pelo menos encheu as formas de gelo? - Atravesso a cozinha correndo, abro a porta do freezer e gemo.
- Mamãe! Só tem três meios cubos de gelo!

Ela bate a porta do freezer na minha cara.
- Prometa - ela sibila.

- Prometer o quê?

- Prometa primeiro.

- Como eu posso prometer se não sei o que você q...

- PROMETA!

Eu a olho fixamente.

- Está tudo bem aí? - grita Tia Gabi, da sala.

- Já estamos indo - mamãe grita em resposta, a voz artificialmente alta. Então, seu rosto se contorce, e seus lábios desenham a palavra, sem emitir som: - Prometa.

Estou na expectativa de, a qualquer momento, a cabeça de minha mãe descrever um giro completo e sua boca expelir sopa de ervilha aos jatos.

- Tá bom - concedo. - Eu prometo. O que é? Mamãe aproxima a boca do meu ouvido e sussurra:

- Prometa que dirá não.

- Para quê?

- Basta que você prometa.

- Mãe!

- Minha irmã é uma aranha viúva-negra, Dulce. Uma vez que alguém se veja apanhado em sua teia, não tem mais como sair.

Eu reviro os olhos.
- Ela acha que pareço ter 18 anos, mãe. Ela é incrível!

Mamãe aperta meu braço.

- Não vou soltá-la até você prometer.

- Aiiii...

- Prometa.

A pressão no braço se torna mais forte.

- Tenho certeza de que isso é violência infantil - digo, tentando soltar o braço.

- Estou falando sério, Dulce.

Soltando o braço com um safanão, digo:
- Tudo bem! Se você vai ter um ataque de loucura por causa disso, prometo dizer não a tudo que ela me pedir. Puxa vida! Ela é meu único parente. Muito obrigada, mãe.

- Não há de quê - responde mamãe, me soltando. - Agora, me ajude a tirá-la daqui antes que ela desfaça as malas.