Fanfic: - A marca de uma lágriima (finaliizada)

***

Com as mãos, a mãe apertava as têmporas, como se a cabeça fosse cair, se ela a largasse.

— Você sabe que eu não posso gritar, Dulce. Você devia...

— Está bem, mãe. O que você quer?

— Ai, ai. Tia Alexandra acabou de telefonar. È o aniversário do Christopher e ela faz questão que você vá.

— Christopher? Que Christopher?

— O seu primo, ora. Não se lembra do Christopher? Vocês brincavam tanto...

— Ah, mãe! Isso já faz um século...

— É, faz tempo mesmo. Também, Alexandra foi casar-se com um homem que não pára em

nenhum lugar! Não sei o que tanto tem aquele sujeito de mudar-se de cidade. Mas parece que desta vez vai sossegar. Ele está bem de vida, agora. Montou uma casa que é uma beleza. Alexandra vai fazer uma festa para o Christopher que...

— Que droga! Aniversário de criança!

— Christopher faz dezesseis anos, Dulce!.

— Eu não quero ir.

— Não discuta, Dulce. Minha cabeça está me matando...

***

— É claro que eu vou! — concordou Annie, do outro lado da linha. — As férias estão no

fim mesmo, e os programas andam raros. Acho até gozado: sempre sou eu quem tem de arrastar você para alguma festa. Você sempre arranja uma desculpa, tem sempre que estudar...

— Acontece que eu não quero ir sozinha, Annie — desculpou-se Dulce, como se estivesse

Convidando a amiga para uma sessão de tortura. — Minha mãe exige que eu vá. É o aniversário do Christopher, um primo que eu não vejo há anos. Dizem que sempre foi o melhor aluno da classe. Um chato! E o pior é que ele foi transferido para o nosso colégio. A partir de segunda-feira vou ter de conviver com o chatinho a vida inteira. Faltam só dois dias... A festa deve ser tão chata quanto ele. A gente fica só um pouquinho e...

— Já disse que vou, Dulce. Uma festa é uma festa. E esta não deve ser mais chata do que as

outras...

***

Lá estava ele de novo. O inimigo, agora rachado de cima a baixo, dizendo para Dulce que ela ficava medonha com aquela blusa, que seu cabelo estava um lixo, que todo mundo ia rir dela na festa...

— Todos riem, não é? Só que eu nunca dou tempo para que riam de mim. Eles têm de rir do que eu digo. Têm de rir comigo, na hora que eu quero que eles riam. Todo mundo ri do que eu digo, não é?Dulce Maria, a grande gozadora!Dulce, a contadora de casos. Vamos, riam todos com Dulce Maria!

Levemente, seus dedos tocaram a face fria do inimigo, bem na rachadura. Lentamente, seus

dedos percorreram a rachadura, tateando como um cego que procura reconhecer alguém.

— Todos riem... Mas eu não queria tantos risos. Eu queria um sorriso apenas. Um só. Queria estar quieta e ver alguém se aproximar, olhando nos meus olhos... Sorrindo... Eu sorriria de volta, e nada mais precisaria ser dito...

Dulce deixou as lágrimas correrem fartas pelo rosto. Foi aí que o inimigo resolveu feri-la

mais fundo e cortou-lhe o dedo com a borda da rachadura. Num gesto maquinai, a menina levou o dedo à boca, chupando o ferimento. Na rachadura, no peito do inimigo, ficou uma gota de sangue.

O dedo não doía quase nada.

Era ali que doía.