Fanfic: - A marca de uma lágriima (finaliizada)

— E como! Eu vou ser grata a você o resto da vida por ter me impedido de passar por burra

diante dele. Chris parece tão caído por mim quanto eu por ele. No começo, nos primeiros

dias, ele se conteve, como se... como se...

“Ah como me doeu ouvi-la chamando-o de Chris, aquele apelido era meu, a única coisa que eu poderia dizer que só eu tinha direito nele!”

— Como se quisesse deixá-la à vontade...

— Exatamente. Deixar-me à vontade. Isso acabou fazendo com que o nosso namoro girasse

quase que só através das suas cartas, Dul. Daquilo que você escrevia... Mas, depois, ele se

abriu. E como se abriu! Ele é um amor, mas é também um gênio. O segredo que eu queria lhe contar são estas cartas dele. Veja.

Annie abriu a bolsa e tirou um macinho de cartas mil vezes relidas.

— Hum? Cartas de Christopher?

— Eu não queria mostrar a ninguém,Dulce. É lindo demais. Eu queria guardar essa beleza só para mim. Ciúme. Ciúme das cartas como ciúme dele. Mas você tem o direito, não é? É você quem põe no papel o amor que eu sinto por ele. Acho que você tem o direito de ler a resposta.

Como se estivesse pouco interessada, Dulce folheou rapidamente os papéis que conhecia

quase de cor. A letra de Christopher, firme, reproduzia cada uma daquelas palavras que ela havia criado na solidão torturante do seu quarto, perseguida pela voz do inimigo rachado, do outro lado do corredor.

— Então? O que acha?

— Eu? Hum... não sei, parece bom... algum estilo...

— Algum estilo?! O que é isso, Dulce? Você está perdendo a sensibilidade? Aí estão as

idéias mais malucas, mais francas, mais lindas que eu já li. Ser amada desse jeito é muito mais do que eu sonhei na vida. E você ainda diz que tem algum estilo!

— Você gostou mesmo, Annie?

— Desculpe, mas eu acho que finalmente você encontrou um rival literário à sua altura. O

que ele me escreve é muito mais inspirado do que as cartas que você escreve por mim...

— Hum...

— É tudo tão bom, um sonho tão maravilhoso com Christopher, que eu chego a sentir medo.

— Medo? Amor e medo... parece que não combinam.

— Medo de ser desmascarada por Christopher. Um garoto tão sensível, uma cabeça tão

incrível... Quando estamos juntos, ele não me provoca. Conversa, ri e brinca, só. Toda a beleza que ele tem por dentro fica para as cartas e para as poesias. Acho que ele sentiu que eu, pessoalmente, não consigo dizer o que você escreve nas cartas.

— É? E você? O que faz?

— Eu dou todo o carinho que posso, mas banco a tímida, sorridente, meio calada, para

disfarçar. Eu queria poder falar, abrir a boca e dizer tudo o que eu sinto por ele. Mas eu sei que, na hora, não vou conseguir dizer nada e ele vai se decepcionar comigo. Dul, eu tenho medo. Medo de que Cristiano...

— Está bem!

— Como?

Dulce bateu os livros sobre a mesinha. Agarrou Annie pela mão e arrastou a amiga para a

sala.

— O que está havendo, Dul?

— Você vai falar com Chris e dizer tudo o que sente. Agora!

— Mas...

Decidida, estendeu o telefone para Annie.

— Pegue. Ligue para ele.

— Ora, mas eu lhe disse...

— Não tenha medo. Eu fico ao seu lado e vou falando. Ê só repetir.

—Dul, você está vermelha... O que houve?

— Você quer falar com ele, não quer? Pois fale! Eu estarei pendurada no seu outro ouvido.

Fale com ele e repita tudo o que eu disser.

Colocou o fone nas mãos de Annie e discou ela mesma.

—Dul! Não...

— Alô.

Do outro lado da linha, a voz de Christopher.

— Eu... Christopher, eu...

— Annie! Oi, meu amor... Eu estava agora mesmo relendo aquele seu poema que...

— Que bom! Relendo o meu poema...

Dulce colou a boca ao ouvido livre de Rosana.

— Repita: Não, não releia o que já sabe, Chris. Não quero que o meu amor pare no tempo

da jura de ontem. Ouça o amor de hoje, que será bem menor que o de amanhã...

— Não, Christopher... não...

— Alô? Annie? O que está havendo?

— Vamos! Repita o que eu disse!

— Não! Eu, eu... Christopher...

Com o rosto em brasa,  Dulce arrancou o fone das mãos de Annie e tapou parcialmente o

bocal com uma toalhinha de crochê que enfeitava a mesa do telefone. E falou, inflamada de

paixão.

— O que eu escrevo, Chris, é menos do que eu posso dizer. E o que eu posso dizer, agora,

é menos do que eu sinto por você. Tanta verdade se perde no caminho do coração ao cérebro, do cérebro à boca, da boca à mão, da mão ao papel... Agora eu quero que você saiba tudo o que eu sinto, sem perdas pelo caminho. Sem desperdícios. Quero que você percorra os meus caminhos de volta, dos papéis ao coração. É aqui! É aqui dentro que você tem de morar, meu amor!

— Ah, Annie... A sua voz está tão diferente... A ligação está abafada... Parece outra

pessoa...

— É que hoje eu não sou eu, pois sou eu mesma. A mesma do princípio do caminho, sem

perdas de amor pela estrada, sem bloqueios, sem vergonhas. Eu sou agora aquele verdadeiro eu, que você ainda não conhece. É esse eu que você deve compreender, conhecer e amar!

— Eu... eu te amo, Annie...

Ao lado da amiga, ouvindo só uma das partes, Annie começou a chorar.

E Dulce falou. Falou, quase sem dar tempo para a resposta do outro lado. Sem tomar fôlego. Envolveu Christopher, virou-o, manipulou-o, excitou-o, passando da frase mais arrebatada ao sussurro mais tímido, como uma pequena gata felpuda que rolasse no colo do dono.

—Annie! Eu quero te ver. Agora!

— Então venha correndo. Me encontre na casa de Dulce. A mãe dela não está. Hoje eu quero ser sua, Christopher. Venha me buscar.

De olhos molhados, sem entender nada, Annie olhava atônita para Dulce.

O telefone foi desligado com decisão. Dulce estava de pé, respirando como se tivesse

acabado de correr a maratona, com os olhos arregalados e um sorriso cínico, de triunfo, nos

lábios.

— Pronto. Ele vem aí, prepare-se. É todo seu. Eu vou à livraria da mãe do Alfonso.

— E eu? O que digo quando ele chegar?

— Aja. Eu já disse tudo.