Fanfic: Solteiro Sob Medida (vondy)

- Não tão terrível. Mas dei o melhor de mim para isso.

 A resposta irônica fez o detetive dar meio sorriso e assentir com um gesto de cabeça. Novamente, olhou para Christopher por diversos segundos, como se estivesse tentando decidir se continuava o interrogatório naquela mesma linha ou não. Então, baixou o olhar e recostou-se em sua cadeira.

- Você não foi o único que recebeu uma carta. A informação surpreendeu Christopher.

- Quem mais?

- Uma pessoa de seu edifício.

- Você não vai me contar quem é?

- Isso não é importante. O que importa é que você me conte tudo que puder se lembrar sobre o conteúdo daquela carta.

[...]

Eram quase 5h naquela tarde, quando Dulce estava parada na esquina da Seventy-seventh com a Second Avenue, e pegou um táxi. Não tinha realmente condições de pagar o táxi, mas a temperatura beirava 37 graus do lado de fora, e ela simplesmente não podia lidar com o metrô. Além disso, estava atrasada e precisava chegar à casa de sua mãe e liberar a enfermeira, antes que tivesse de pagar hora extra para a mulher.

Dulce entrou no táxi e deu o endereço de sua mãe, no bairro de TriBeCa. Havia tentado centenas de vezes levar sua mãe para morar com ela, como Jack Duarte graciosamente oferecera, mas Blanca Saviñón não aceitaria isso. O apartamento alugado de um dormitório em TriBeCa era o amor de sua vida. Aquele tinha sido o primeiro apartamento delas quando Blanca se mudara com Dulce do norte de Nova York, quase vinte anos atrás. Blanca ficava altamente agitada se passasse muito tempo longe de seu espaço e de suas coisas. Dulce não estava disposta a forçar o assunto da mudança.  A solução era deixar sua mãe o mais confortável possível, enquanto ela lutava ao longo de sua doença.

Dulce entrou no apartamento da mãe com sua chave. Como sempre, a primeira coisa que viu foram os trabalhos de arte de sua mãe nas paredes. Eles variavam de ousado a simples, e cobriam quase todos os centímetros de espaço. Arte era a razão pela qual Blanca se mudara para a cidade. Bem, uma das razões...

Durante 15 anos, Blanca Saviñón tinha apreciado uma carreira incrível. Mas, como qualquer artista, quando parará de produzir, o influxo de dinheiro também cessara. Ela ainda recebia pagamento por peças recentemente vendidas, e havia sido esperta com suas economias. Mas, em Manhattan, isso quase não era suficiente.

Dulce acenou para a enfermeira, Wanda, que estava na cozinha preparando o jantar, enquanto ia para o quarto de sua mãe. O quarto era como sempre fora desde que Dulce podia se lembrar: abajures antigos, armário de madeira, que Blanca tinha trazido consigo de Albany, fotografias e bugigangas, livros numa estante abarrotada, diversas pinturas abstratas originais nas paredes, algumas da própria Blanca, outras de seus amigos artistas. No meio do quarto havia uma enorme cama de ferro trabalhado, coberta por uma colcha vermelha e travesseiros roxos.

Dulce foi se sentar ao lado da mãe, na cama. Aconchegada debaixo da colcha vermelha brilhante, os cabelos castanho-escuros de Blanca estavam empilhados no topo da cabeça. O rosto pálido parecia cansado. Ela sempre fora magra, mas agora parecia doente. Após tantos anos entrando pela porta da frente, depois da escola, para ouvir os sons retumbantes da banda Depeche Mode enquanto sua mãe trabalhava nas telas, com pincel na mão, Dulce sempre necessitava de um momento para se firmar nesta nova realidade.

Blanca a estudou, os olhos castanhos brilhantes parecendo intrigados.

- Você se parece com minha filha.

- Eu sou sua filha.

- Qual é o seu nome?

- Dulce.

Blanca sorriu suavemente.

- Como a menina de Pequena Casa na Campina.

- Isso mesmo. Você me nomeou em homenagem a ela.

- Que bonito.

- Também acho.

Pigarreando, Dulce se sentou mais ereta.

- Eu estou com sede -disse sua mãe-

- Vou buscar alguma coisa para você beber. Volto já.

 Dulce saiu do quarto, imediatamente sentindo falta do aroma suave de ervas e menta que sempre parecia emanar da pele cremosa e branca de sua mãe. Ora, sentia falta de muitas coisas. Da primeira vez que Blanca dissera "Você se parece com minha filha", Dulce tinha escapado para o banheiro e, depois de respirar fundo diversas vezes, vomitado na pia. Aquilo era algo que uma filha nunca deveria ouvir de sua mãe. Felizmente, nem todos os dias eram ruins. Alguns dias eram ótimos. Quando Blanca sabia exatamente quem Dulce era. Estes eram os dias brilhantes e alegres.

Ao retornar, Dulce sorriu para sua mãe e lhe estendeu o copo de chá.

- Aqui está.

Blanca a olhou como se Dulce estivesse tentando lhe entregar uma bomba.

- Eu não quero isso.

- Você adora chá gelado. Ela uniu as sobrancelhas.

- Adoro?- Dulce assentiu-

- Tudo bem, então. -sua mãe bebeu o copo inteiro, depois começou a mascar os cubos de gelo. Olhou para cima e franziu o cenho para Dulce-

- Quem é você?

Pacientemente, Dulce pegou a mão da mãe.

- Sou Dulce, sua filha.

- Ótimo. -Blanca mascou o gelo, então disse: - Pode ler para mim?

Sim, alguns dias eram piores que outros. Dulce pegou o livro de cima do criado-mudo e começou a ler. Leu enquanto sua mãe jantava, depois enquanto ela cochilava e dormia. Mas, quando saiu de lá, algumas horas depois, não podia se lembrar de uma palavra do que tinha lido.

[...]

 Eram quase nove horas quando Christopher entrou no elevador, seu casaco ensopado de chuva. Tinha saído da delegacia de polícia algumas horas atrás, mas, em vez de ir diretamente para casa, entrara num restaurante para um rápido jantar.

 No momento em que o elevador estava prestes a se fechar, alguém enfiou um cabo de guarda-chuva entre as portas de metal, fazendo-as apitarem, pararem, e então reabrirem.

Christopher assentiu com um gesto de cabeça para a mulher que entrou no elevador.

- Ei, 12B. 

 Me façam feliz e comentem muito em troca ok? ;)