Fanfic: Stripped (Adaptada) Anahí & Alfonso TERMINADA | Tema: AyA romance

Batidas da música nos alto-falantes, uma canção de Jay-Z. Armand está me olhando, um pequeno tubo em seus dedos, a cabeça balançando ao som da música. Os outros dois homens têm cervejas nas mãos e estão olhando para seus telefones. Eles parcem bêbados. Eles olham para mim e depois me repudiam, olhando para longe.

— Você vai dançar ou o quê? — Alfonso pergunta. Sua voz é obscura, profunda e envolvente.

A música termina, e uma batida de dança techno começa. Eu não posso tirar meus olhos de Alfonso, mas eu forço meus quadris se moverem. Eu deixei a música assumir e fluir através de mim. Eu me perco em seus olhos, que parecem escurecer conforme eu balanço mais perto dele. Eu sei que existem outros homens na sala, mas tudo o que posso fazer é me concentrar em Alfonso Herrera e esperar sobreviver a esta noite.

Eu estou na frente dele agora, aproximando-me dele. Seus joelhos afastados, e suas mãos repousam em meus quadris, suas palmas escovando a pele nua acima do jeans dos meus shorts. Eu nunca deixei um cliente me tocar antes, mas eu não consigo encontrar a força para empurrar as mãos. Minha pele arde onde ele me toca. Seus olhos estão sobre os meus, apesar do meu decote na cara dele.

Eu estou dançando com a música, leve, pequena vibração nos meus quadris, o suficiente para os meus seios saltarem. Meus braços estão sobre a minha cabeça, naquela posição estranha que os homens parecem amar.

Seu olhar oscila até meus seios sacudindo e depois se voltam para os meus olhos. Eu não posso ler sua expressão. Os homens sempre mostram o desejo na cara, em seus olhos. Alfonso não. Mas suas mãos estão enroladas em volta da minha cintura, possessivo. Devo fazê-lo me soltar, mas eu não faço.

Eu nunca fui tocada assim, nunca tiveram mãos de um homem no meu corpo, em qualquer lugar. Não desse jeito. Sempre foram toques roubados, passadas de mão no meu traseiro ou toque de dedos em meus seios enquanto eu danço no palco.

Isso... é uma conexão. Suas mãos me tocam e me prendem, e eu não sou uma stripper, por um momento. Eu estou vestida, e ele está olhando para mim. Para mim. Quase como se ele estivesse vendo Anahí, em vez de Gracie, mesmo que ele não possa saber a diferença.

A música muda para Just Give Me a Reason, de Pink e Nate Ruess. Eu não sei por que a musica filtra através de minha consciência. Eu me forço para fora de seu alcance e para o centro da sala. Eu danço, e eu me vejo dançando mais como uma dançarina que uma stripper. Eu sei que tenho que tirar a roupa. Eu não posso fugir apenas dançando. Isso não é o meu trabalho. Mas agora, mais do que nunca, eu não quero fazer isso. Eu quero falar com esse homem. Não é porque ele é uma celebridade. Não porque ele era o homem mais sexy vivo ano passado. Não é porque ele foi eleito o Homem Vivo Mais Sexy da Terra do ano passado pela People, embora ele seja. Há algo em seus olhos que está me puxando.

Eu faço os meus dedos desabotoarem o primeiro botão da minha camisa, e eu vejo Armand e os outros se ajeitarem no sofá. Eu ignoro-os e giro no lugar, dobro na cintura de costas para eles, fico de pé, viro novamente, desato o nó e desabotoo meus shorts. Alfonso nunca desvia dos meus olhos.

Eu me pergunto o que ele vê em meu olhar.

Náuseas explodem através de mim, conforme eu deixo outro botão de camisa livre. Eu odeio essa parte. Meu coração bate com a sensação familiar de vergonha. Agora, a camisa está aberta, e meus movimentos são sinuosos, serpenteando sedosamente. Eu giro meus ombros, e a flanela desliza, mergulhando baixo de um lado. O outro dança e agita nos meus ombros, e a camisa cai nas minhas costas. Meus braços fixam a camisa no lugar, mas os topos dos meus seios são descobertos, os meus braços cruzados cobrindo meus mamilos.

Meus quadris balançam e sacodem ao som da música.

Estou presa em seu olhar de novo, e tudo desaparece, exceto os olhos.

E então eu forço meus braços para longe, deixo a flanela cair no chão. Armand toma uma respiração profunda, e eu ouço um dos outros homens gemer em apreço. Alfonso não se move, e sua expressão não muda, exceto pela abertura de seus olhos. Seu olhar varre sobre mim, então, da cabeça aos pés e nas costas. Eu volto para dançar, acentuando o balanço dos meus seios, passando minhas mãos sobre eles, levantando-os e fazendo poses, todas as coisas que eu aprendi para ganhar gorjetas.

Isso é mais difícil do que as danças de palco, mais difícil do que as danças eróticas ou outros trabalhos na sala VIP. Isto é pessoal. Outros homens olham para mim e claramente me querem, mas algo no olhar de Alfonso fala mais do que desejo. Há possessividade em seus olhos.

Eu brinco com o zíper da minha bermuda, olhando para a minha frente, para trás e para Alfonso, o olhar tímido calculado que eu não sinto. Eu abaixo o zíper e puxo as bordas, mostrando o triângulo de tecido vermelho e a pele pálida embaixo.

Lembro então, sem motivo algum, Candy, no meu primeiro dia, me dizendo que eu tinha que ter minhas partes íntimas depilada. Doeu, e eu quase morri de vergonha.

A música muda também para outro ritmo de dança sem nome, e eu começo a balançar o que leva a minha bermuda a descer. Antes que eu possa terminar de puxar o cós do, a voz de Alfonso enche a sala.

— Tudo bem, rapazes. Fora.

— Ah, vamos lá, Alfonso. Agora que está ficando bom. — diz Nate.

Alfonso não responde, ele só lança um longo olhar duro em Nate, que suspira de frustração. — Foda-se. Tudo bem. — Ele se levanta, e os outros dois homens vão com ele.

Quando a porta se fecha atrás deles, Alfonso se levanta lentamente. É como assistir a um leão levantar da grama, todo envolto poder e graça sedosa. Ele se move em direção a mim, os olhos quentes e escuros, quase da mesma cor tempestuosa que os meus, de alguma forma. Ele agarra meus pulsos, mãos poderosas enormes.

— Deixe-o aí.

Eu não luto com seu aperto, e eu não estou dançando. Toda vez que eu estou no trabalho, estou dançando.

Cada movimento é uma dança. De mesa em mesa, uma cabine para outra, no palco e fora do palco, é uma dança. Mesmo que seja apenas a influência exagerada dos meus quadris e do salto, é uma dança. Eu nunca estou parada.

Mas agora eu estou congelada pelo calor nos olhos de Alfonso quando ele olha para mim. Eu estou nas botas de salto alto que me fazem com 1,82 metros de altura, mas Alfonso fica facilmente dez centímetros mais alto que eu.

— Por quê? — pergunto.

Os homens sempre querem que eu tire tudo. E eu sou uma stripper, então eu faço. Mas este homem está me parando, e eu não entendo. Não me atrevo a pensar na força bruta em seus olhos, a força em suas mãos, a possessividade em seu toque.

Alfonso não responde. Ele apenas coloca suas mãos sobre meus quadris e me deixa seguir a batida. Ele se move comigo. Ele está dançando comigo, balançando com o ritmo. Eu deixo. Eu não deveria, mas eu faço.

Algo na vibração de sua presença apaga a minha capacidade de resistir a ele.

Então suas mãos empurram o jeans, e o medo bate em mim como uma tonelada de tijolos. — Não, você não pode — Eu gaguejo. Em meus nervos, o sotaque da Georgia é grosso.

— Sim, eu posso. Você quer. — Sua voz me envolve, desliza para cima de mim como água quente.

Eu balanço minha cabeça. Nós ainda estamos dançando juntos, nos movendo ao som da música. Estou olhando para ele, perdida. — Eu não... Eu não faço extras. Você não pode me tocar.

— No entanto, aqui estou eu, te tocando. — As mãos dele deslizam até a minha cintura, cobrindo o espaço entre os seios e jeans. Suas mãos são enormes, poderosas, mas incrivelmente gentis.

Seu toque é fogo. Estou trêmula. Eu suspiro quando as palmas das mãos deslizam para baixo novamente, e então seus dedos engancham nos suportes do cinto e puxam para baixo. Ele puxa o jeans, arranca novamente, e então eles estão fora e encolhidos em torno de meus tornozelos. Saio deles e tento respirar.

Suas palmas deslizam como lava ao redor da minha cintura e em meus quadris nus, e eu estou tremendo, assustada, apavorada.

Consumida. Ele está me tocando. Ninguém jamais me tocou assim. Ver desejo nos olhos de um homem é uma coisa. Sentir o desejo na força bruta e seu controle sobre a minha pele, é outra coisa. O toque de Alfonso é o hipnotismo encarnado. Eu não posso resistir. Eu não sei o que está acontecendo comigo, mas está me aterrorizando. Eu não quero querer isso, mas ele está certo. Eu quero. Estou devorada por suas mãos em meus quadris. Ele não tocou na minha bunda, não tocou meus seios. Apenas a minha cintura e os quadris. E Deus me ajude, algo está corroendo dentro de mim, atiçando algum tipo de necessidade desesperada em mim.

Eu não sei o que é que eu preciso, a não ser que tem algo a ver com esse homem na minha frente, que tem arrancado minha roupa, minha força e minha confiança em um movimento suave. Estou nua na frente dele. O fio dental não é cobertura. Não para o modo como seus olhos vêem através de mim.

— Não tenha medo. — Sua voz é calorosa. Quase doce.

Eu dou de ombros. — Eu não vou... Quer dizer, eu não tenho.

Ele ri, uma única bufo. — É mentira, Gracie.

— Do que eu tenho medo, então? — Acho a minha voz de alguma forma, e finjo a indiferença que eu não sinto.

— De mim, — Ele acaricia os meus quadris. — Disso.

Eu tomo um longo, profundo suspiro. — Não me toque. Por favor. Apenas deixe-me dançar.

Ele se afasta, deixando cair suas mãos e cai no sofá, agarrando a garrafa de uísque e puxando-o. — Então, dance.

Então eu danço. Nua, com medo, e humilhada de alguma forma, cheia de algum tipo de desejo que não entendo, eu danço. Não como uma stripper. Não para provocar luxúria. Eu danço. Como Anahí, eu danço.

Todo movimento, poder e confiança, eu danço. Eu me perco, na música e movimento, sem me importar com o meu corpo à mostra. Quando eu paro, Alfonso ainda está no sofá, a garrafa esquecida. Seus olhos são escuros e conflituosos, mas a protuberância no zíper de sua calça jeans apertada, caras calças jeans, me mostram o efeito da minha dança. Ele coloca a garrafa no chão e se levanta. Eu resisto ao desejo de afastar-me dele, mas ele não me toca de novo, embora me alcance.

— Você não pertence a este lugar. — Ele cautelosamente estende a mão, afasta uma mecha de cabelo da minha boca. É um gesto suave, e isso me confunde, me assusta. Bate em algum lugar dentro de mim.

Sua boca desce para a minha, e seus lábios devoram os meus quente, úmido e macio. Eu não estou respirando. Como eu poderia? Ele está me beijando. Por quê? Meu coração está congelado. Meu sangue é um rio escaldante de fogo em minhas veias, e eu estou me tremendo toda. A seda negra de sua camisa de botão está esticada sobre o peito, e quando ele me beija, me puxa contra ele. A seda é fria contra a minha carne, pecaminosa contra a pele macia e esfrega meus mamilos nus, fazendo-os rígidos. Sua língua desliza até um canto da minha boca e seus dedos enrolam em um músculo das minhas costas, enviando calor através de mim.

Dura um mero momento, e depois acaba.

Ele gira abruptamente, sai com uma batida da porta, e eu fico mole. Vazia de tudo, ofegante e tremendo.

O que aconteceu? Eu colapso contra o sofá e luto para respirar.

Quando eu volto para o piso principal do clube, ele se foi.

E eu estou mudada, totalmente.