Fanfic: Mestre do Prazer(Adaptada) Anahí & Alfonso TERMINADA | Tema: AyA romance

Os meninos tinham desaparecido dentro da casa e o som ritmado das ondas misturou-se à batida do pró­prio sangue correndo nas veias. Foi invadida pelo perfume familiar da pele de Alfonso: a potente mas­culinidade, a forma como o próprio corpo instanta­neamente recebeu a perna dele entre as suas, a sensa­ção dos seios intumescidos quando a língua dele ro­çou a sua numa dança lenta e erótica que demoliu suas defesas. Seu corpo já antecipando o toque da mão. O desejo a consumindo tinha se tornado avassa­lador.

Uma gaivota cruzou o céu e imediatamente Alfonso soltou-a.

— Você pode achar que pode me enganar agindo como uma viúva devotada, mas não pode. Sei que está fingindo. — A respiração de Alfonso era pesada, o peito subindo e descendo enquanto falava. Anahí notou o movimento enquanto lutava por entender o que acabara de ocorrer.

Ela estava enjoada. Sentia náusea e uma culpa que a fazia desejar feri-lo, magoá-lo, como ele fize­ra. Levantou a cabeça e o fitou, os olhos escuros de emoção.

— Sabe de uma coisa, Alfonso? — perguntou agi­tada. — Sinto pena de você. Você se acha muito for­te, mas na verdade me causa lástima. Não compreen­de ser possível uma pessoa mudar porque você não pode mudar.

Não compreende ser possível existir amor e respeito num relacionamento porque você nunca vivenciou isso.

Tudo que pode fazer é refletir como um espelho a dor de sua infância. Graças a Carlo, aprendi a ser emocionalmente saudável. Foi esse o presente que me deu e o presente mais precioso que tenho a dar a meus filhos. Eu mudei. Não sou mais a garota que conheceu.

Mantendo a cabeça elevada, passou por ele e en­trou na casa.

Alfonso podia sentir a raiva explodindo, a fúria o tomando. Então, Anahí tinha pena dele, não é? Bem, muito em breve ia se dar conta que podia guardar sua preciosa pena para si mesma — porque ia precisar dela. Podia sentir o tumulto das emoções o consu­mindo.

Como ousava? Uma mulher que vivera como ela, acusá-lo de causar lástima? E quanto a ter mudado — era impossível. Mas por algum motivo uma imagem tinha se alojado em sua mente e se recusava a ser apa­gada: a da maneira como abraçava os filhos quando admiravam os golfinhos. Não importa o que tivesse sido, mas hoje era uma mulher com dois filhos a quem amava com uma intensidade que ele quase po­dia sentir e ver. Mas se aceitasse estar julgando-a erroneamente, a que isso o levaria? À dor? Ao arrepen­dimento? A admissão de que perdera algo insubsti­tuível, infinitamente precioso?

Isso não podia acontecer. Não importavam as evi­dências, precisava prosseguir acreditando que Anahí não era confiável, que estava representando. Não podia esquecer que ela se envolvera com outro homem antes dele, com outros homens, dizendo abertamente que preferia o que ele tinha a lhe oferecer. E o havia abandonado pela mesma razão. Ele devia isso a Carlo e aos filhos de Carlo: estar ali no dia em que ela deci­disse mudar novamente e trocar o amor por eles por um novo amor.

Não importa o que dissesse, não podia confiar nela. Em breve, ela ia começar a procurar outro ho­mem rico e tolo para ocupar o papel de Carlo em sua vida. Podia agir como mãe devotada o quanto quises­se, mas isso não ia alterar o fato de que ela colocara os filhos num colégio interno para atender às suas ne­cessidades, para poder viajar para Nova York. Como podia ser a mãe amorosa que representava com tanto sucesso e ter agido assim? Principalmente quando o pai deles estava morrendo e eles deviam precisar dela mais do que nunca?

Não era possível.

Duas horas mais tarde, Alfonso afastou-se do com­putador e olhou pela janela da suíte principal, que usava como escritório. As exigências dos negócios eram tamanhas que não deveria dar espaço para que pensamentos a respeito de Anahí emergissem, mas, de alguma forma, isso aconteceria. Apesar da pretensa raiva e desprezo, ele sentia a resposta inconfundível do corpo.

Será que tivera amantes durante o casamento? Essa sensação, com certeza, não era de dor. Era sim­plesmente raiva. Quando Anahí o abandonara, ele se recusava a pensar nela ou no que ela podia estar fazendo, mas agora, morando sob o mesmo teto, pri­vando de sua presença física, isso não era possível. A presença enchia a casa, e mesmo quando não estava visível, podia senti-la por perto.

Voltou a atenção para o computador. Vários e-mails tinham chego, incluindo um de seu advoga­do em Florença, instruído para achar um professor capaz de avaliar os pontos fracos e fortes dos meni­nos para que ele pudesse tomar uma decisão quanto ao futuro deles. Certamente, não ia permitir a Anahí enviá-los para um internato. E um outro, de um arquiteto, capaz de transformar o hotel em residência. Ele possuía propriedades espalhadas pelo mundo, mas nem elas nem o iate eram o ambiente adequado para dois garotos de 9 anos.

Rapidamente leu os e-mails e instruiu o advogado para mandar os dois homens no topo da lista voarem para a Sardenha para serem entrevistados.

Anahí, é óbvio, não aprovaria seus planos. Sem dú­vida, ia preferir viver à custa dele no tipo de lugar que mais apreciava: um ambiente com lojas de grife e restaurantes sofisticados. Provavelmente, acreditava es­tar no controle por ele ter lhe permitido permanecer na Sardenha sendo bancada por sua fortuna, e que ele continuaria a fazê-lo.

Mas não havia a menor chance de bancar seu estilo de vida. Mesmo que fosse, sem sombra de dúvida, a melhor cama que ele tivera. A melhor de todas. Tão boa que nenhuma chegara perto da intensidade da química sexual que compartilharam. Não que ele ti­vesse originalmente planejado fazer sexo com ela na noite em que a pegou. Mas ela deixara evidente estar disposta. E ao dar uma rápida olhada em seus braços bronzeados verificara que, ao contrário de tantas das garotas que perambulavam em lugares como Saint Tropez, na alta estação, a pele não revelava marcas de agulhadas. E não parecia ter bebido.

Então a levara para o iate, observando com cinis­mo sua surpresa e excitação, exclamando sem fôlego:

— Você quer dizer que é seu? Como se não fos­se essa a razão pela qual ele tinha sido o alvo.

Em geral, Alfonso não saía com garotas como ela: bonitas, vulgares, disponíveis, garotas descartáveis, dispensadas pelos homens que freqüentavam o lugar. As mulheres com quem dormia eram mais velhas e profissionais — mais experientes também. Mas ela pulara no carro e, sem pretender, acabara por convi­dá-la a embarcar no iate. O sorriso tinha iluminado o rosto dela, que, sem dúvida, ouvira que homens gos­tavam de mulheres fogosas ou agradecidas, e decidi­ra ser as duas coisas.

— Então, o que você está fazendo em Saint Tropez? — perguntou a ela. Não que não soubesse, é claro.

— Vim com umas amigas.

Mentalmente substituiu a palavra "amigas" por "homens", mas fez uma pergunta inocente:

— Não vão se preocupar por não saber onde você está?

— Acho que não — respondeu de pronto. — Não são exatamente amigas. São conhecidas.

— Como o diretor de cinema? — sugeriu.

Percebeu de imediato que ela não ficou à vontade com a pergunta. Brincou com a alça da bolsa e recu­sou-se a olhá-lo.

— Ele agora não tem importância.

Agora, por quê? Porque ela achava ter encontrado um negócio melhor?

— Mas ele vai querer saber onde você está — in­sistiu.

— Eu disse que não estava interessada.

O brilho em seus olhos quando ela levantou a ca­beça provou que ela estava interessada nele.

Ele se levantou, pronto a chamar um dos membros da tripulação do iate para desembarcá-la. Estava aborrecido em Saint Tropez e já avisara o capitão que partiriam de manhã para a Itália, para a costa amalfitana. Mas, em vez disso, e para sua surpresa, ele se pegou perguntando se ela queria comer alguma coisa.