Fanfic: Mestre do Prazer(Adaptada) Anahí & Alfonso TERMINADA | Tema: AyA romance

O que ele estava fazendo na cozinha? Ela já havia ligado para Maria para alertá-la que teriam um convi­dado inesperado para o almoço e ela respondera que Alfonso já tinha ido à cozinha se apresentar e explicar que ficaria no hotel.

O hotel estava oficialmente fechado desde antes da morte de Carlo, depois da descoberta do quão pró­ximo estava da falência. O chef renomado, assim como o imponente maitre e a elegante recepcionista encontraram um emprego mais seguro. 

Apenas uns poucos membros da equipe, incluindo Maria e alguns membros de sua família, permaneceram no hotel.

Anahí dirigiu-se a Maria no dialeto local para per­guntar se Alfonso tinha pedido almoço. Alfonso, fluente em várias línguas, sempre falara com ela em inglês, como fizera na praia. Fazia o mesmo agora.

— Maria se ofereceu para servir meu almoço no terraço, mas quando descobri que ela estava sozinha na cozinha, dispensei-a da obrigação. Afinal ela não é mais jovem e o terraço fica a uma boa distância.

Anahí percebeu a desaprovação na voz e soube, de imediato, ser dirigida a ela.

— Na verdade, eu é quem vou lhe servir o almoço, não Maria — corrigiu-o.

Não ia dizer que ela prepararia o almoço dele, não porque Maria fosse incapaz de fazê-lo, mas porque, ao contrário do que Alfonso parecia pensar, ela não precisava que ele lhe dissesse que o reumatismo da senhora idosa tornava difícil e desconfortável para ela assumir muitas tarefas. Maria, o marido e a enor­me família dependiam do hotel não apenas por causa do salário, mas também pelo teto, e Anahí já estava usando suas parcas economias para garantir que eles não sofressem qualquer privação. Não que ela pre­tendesse contar alguma coisa a Alfonso. No momen­to, o que mais queria era tê-lo fora de sua vida ou, pelo menos, fora da cozinha. Incapaz de se arriscar a olhar diretamente para ele, disse, dispensando-o:

— Tenho certeza que você pode voltar para o ter­raço.

— Onde você vai comer?

Um frio no estômago, misto de rejeição e excita­ção, a deixou rígida. Ele não ia sugerir que ela almo­çasse com ele, numa reprise da noite em que se en­contraram, ia? Era como ser agarrada e jogada das al­turas num caldeirão de emoções aterrorizantes, pode­rosas. Emoções pertencentes ao passado, sem lugar ali, tentou se convencer.

— Mamãe sempre come aqui na cozinha conosco — respondeu Sam, a voz infantil como um lembrete de realidade e sanidade.

— Como sabe, o hotel está fechado.

É claro que ele sabia. Sabia tudo que era preciso sobre a atual situação do negócio porque era o dono agora.

Ela continuava não se arriscando a olhá-lo. Ele, é claro, estava acostumado ao melhor e a um chef à dis­posição 24 horas por dia.

— Os meninos e eu fazemos refeições simples. Talvez fosse melhor você ir a Port Cervo. Há um monte de restaurantes lá.

— O que vocês vão comer? — perguntou Alfonso aos meninos, ignorando-a.

— Peixe — Sam respondeu, acrescentando entu­siasmado: — Nós mesmos escolhemos no mercado hoje de manhã. Mamãe odeia quando eles ainda estão se debatendo, mas é assim que a gente sabe que eles são frescos. Pietro disse — informou com ar impor­tante. — Algumas vezes ele deixa a gente ir no barco dele e ver os peixes na rede. Podemos perguntar a ele se você também pode ir, se quiser — acrescentou, ge­neroso.

Ouvir e ver os filhos encheu Anahí de orgulho e amor. Lágrimas brotaram-lhe dos olhos, mas as en­xugou.

Meninos não gostavam de demonstrações sentimentais.

— Você acha que tem peixe suficiente para mim? — perguntou a Sam, tratando-o como igual e não como criança, o que, é claro, devia agradar aos meni­nos e fazer com que aceitassem Alfonso de imediato. E ele também sabia. Ela podia ver pelo olhar de triun­fo que lhe lançava por cima das cabeças dos meninos.

— Se você prefere carne a peixe, temos carneiro. Só vai demorar um pouquinho mais para cozinhar — disse, fria, deliberadamente sem encará-lo. — Eu re­comendo: é preparado como kebab com pimentas plantadas aqui, cebolas, cogumelos e arroz selvagem. É uma receita local...

— Cresci aqui, como sabe — cortou-a Alfonso — Também quero o peixe.

— Mamãe está nos ensinando como fatiá-los — disse Nico, sério.

— Você está planejando transformá-los em chefs de cozinha? — perguntou Alfonso baixo, numa voz levemente grosseira.

— Não. Estou ensinando meus filhos a serem in¬dependentes e terem conhecimento do meio ambien¬te e do prazer das coisas simples e boas que a vida nos oferece — corrigiu-o. — Meus filhos...

— E meus pupilos — a interrompeu, gentil. Sasha sentiu um frio percorrer-lhe a espinha. Seu relacionamento com os filhos não era o que esperava, admitiu Alfonso. Ela não era o que ele espe¬rava. Ele tinha imaginado uma falsa preocupação maternal excessiva só para exibição, como estava acostumado a ver nas mulheres dos amigos. Mulhe¬res cujos filhos eram acessórios para fotos de celebri¬dade, mas cujo cuidado diário era responsabilidade de outros no minuto em que as câmeras desapare¬ciam. Mas, não importa o quanto quisesse, não podia fingir que não via amor nos olhos de Anahí sempre que olhava os gêmeos.

Sabia — é claro! — que a descoberta de estar sem um tostão tinha reduzido Anahí a viver sem os luxos a que estava acostumada, mas presumira que, embora seu estilo de vida tivesse sofrido alterações, ela con­tinuava a agir como se ainda tivesse dinheiro. A mu­lher que olhava agora, entretanto, parecia perfeita­mente à vontade nessa cozinha e no papel de mãe que põe a mão na massa.

Ele observou o ambiente acolhedor, os sorrisos confiantes nos rostos dos dois meninos que eram agora sua responsabilidade. Ele raramente tinha au­torização para entrar na cozinha da fazenda dos pais adotivos. Não possuía o calor e a limpeza, a seguran­ça que podia ver e sentir naquele aposento. Como ele, era sujo e largado, maculado com a miséria, a pobre­za emocional e o medo. Por que aqui neste aposento havia amor?

Amor? Automaticamente, levantou a mão para apertar os dedos contra a dor no tórax. Ele não acre­ditava em amor. Amor não existia. E se não existia, então o fato de que quando criança não o tivesse rece­bido não importava e não podia ferí-lo. Esse era seu mantra secreto.