Fanfic: A Prometida(Adaptada) Anahí & Alfonso TERMINADA | Tema: AyA romance

Anahí ouviu sua mãe tossindo e arfando na cozinha enquanto fazia o café. Seu rosto ficou tenso. A tosse estava piorando. Kim fora asmática a vida inteira, mas nos últimos 18 meses a bronquite que pegara no inverno anterior não desaparecera, e seus pulmões estavam mais fracos do que nunca.

O médico, além de manter Kim medicada, aconselhara que passassem o inverno em um local mais quente e seco. Anahí sorrira com educação, e não se importara em lhe dizer que era o mesmo que pedir que levasse sua mãe para a lua. Elas mal tinham o suficiente para cobrir as despesas básicas, quanto mais para passearem no estrangeiro.

O som da caixa de correio do apartamento do conjunto habitacional no qual vivera toda a sua vida anunciou a chegada da correspondência. Ela correu para pegá-la antes de sua mãe. O correio só trazia contas, e cada uma, mais preocupações.

Anahí olhou para as cartas enquanto as pegava no tapete surrado à porta. Duas contas, alguns anúncios e um envelope grosso com seu nome. Ela franziu o cenho. Que seria? Uma ordem de despejo? Uma cobrança?

Desdobrou o papel que estava dentro. Havia um cabeçalho elegante e um parágrafo digitado: "Cara Senhorita Portilla..."

Enquanto lia, seu corpo congelou. Releu a breve carta e com um espasmo de raiva amassou-a e a jogou com toda força contra a porta. Ela ricocheteou e foi parar no tapete.

— Desgraçado!

Ela sentiu as mãos se fecharem com raiva. Depois, respirando controladamente, obrigou-se a abri-las e pegou a carta. Não deixaria que Kim a visse.

Durante o dia inteiro o conteúdo da carta, amassada no fundo de sua bolsa, a queimou, o parágrafo seco se repetindo constantemente em sua cabeça.

Solicitamos que a senhorita compareça a um encontro com o Sr. Puente no final da próxima semana. Uma passagem aérea estará à sua disposição em Heathrow na sexta-feira.

Consulte o itinerário anexo para a hora do check-in. A senhorita será esperada no aeroporto de Atenas. Telefone para o número abaixo para acusar o recebimento dessa comunicação até as 17 horas de amanhã.

Estava simplesmente assinado "Em nome do Sr. Puente".

Emoções sombrias passaram por Anahí. Sr. Puente. Aka Yiorgos Puente. Fundador e proprietário das Indústrias Puente, que valiam centenas de milhões de libras. Um homem que Andréa odiava com cada átomo de seu ser.

Seu avô.

Não que ele jamais tivesse reconhecido isso. Lembrou-se de outra carta. A que fora escrita diretamente à sua mãe. Breve, também, e direta. Informara a Kim Portilla que qualquer tentativa futura de se comunicar com o Sr. Puente resultaria em ação legal contra ela. Isso fora há dez anos. Puente tornara claro que sua neta não existia para ele.

Agora, do nada, ela era convocada à sua presença. Será que ele realmente pensava que ela simplesmente faria as malas e entraria num vôo para Atenas na próxima sexta-feira? Ele morreria antes que ela aparecesse!

Uma segunda carta chegou no dia seguinte, novamente da filial de Londres. Seu conteúdo era ainda mais direto:

Cara Senhorita Portilla:

A senhorita não acusou o recebimento da carta de anteontem. 

Por favor, faça-o imediatamente.

Anahí também a levou para o trabalho. Kim não poderia vê-la. O pai do homem que amara tão desesperadamente e por tão pouco tempo a fizera sofrer demais.

Anahí sentiu-se mal. Como poderia alguém ter tratado sua gentil e sensível mãe com tanta brutalidade? Mas Yiorgos Puente o fizera — e com prazer.

Anahí digitou uma resposta adequada, mantendo-se apenas educada, assim como as cartas que recebera. Não devia nada ao remetente. Nem mesmo educação. Nada além de ódio.

Em relação à sua recente carta, saiba que todas as demais que me forem enviadas serão ignoradas.

Ela a imprimiu e assinou com seu primeiro nome — direto e sem rodeios.

De acordo com as suas raízes.

Alfonso Herrera fazia girar o fino vinho, avaliando-o em seu copo.

— Então, quando minha noiva chegará, Yiorgos? — perguntou a seu anfitrião.

Estava jantando com o avô de sua futura esposa na mansão enorme e exageradamente decorada nos arredores de Atenas, que Puente considerava adequada à sua riqueza e posição.

— No final da semana — respondeu ele, ríspido.

Ele não parecia bem de saúde, notou Alfonso.

— E o casamento?

Seu anfitrião deu uma risada dura.

— Tão ansioso assim? Você nem sabe como ela é!

A boca de Alfonso se arqueou cinicamente.

— Sua aparência não impedirá o negócio — observou, sardônico.

Yiorgos deu outra risada. Menos dura, dessa vez. Mais obscena.

— Durma com ela no escuro, se for preciso! Eu precisei fazer isso com a avó dela!

Alfonso sentiu-se enojado. Apesar de ninguém ousar dizê-lo em sua frente, o mundo sabia que Yiorgos Puente conquistara sua noiva rica e bem-nascida fazendo a pobre moça ficar tão apaixonada por ele, que concordara em encontrá-lo em seu apartamento. Yiorgos, tão ambicioso quanto sem escrúpulos, assegurou-se de que a informação vazasse para o pai de Marina, que chegou a tempo de impedir que Yiorgos passasse pela penitência de seduzir uma moça feia à luz do dia, mas não de salvar a reputação dela.

— Quem acreditará que ela deixou meu apartamento ainda virgem? — Yiorgos desafiara o pai de Marina, e ganhara sua esposa.

Alfonso fez sua mente voltar ao presente. Será que estava louco, concordando com isso? Casando-se com uma mulher que nunca vira, somente porque, por acaso, ela tinha um quarto do DNA de Yiorgos Puente?

Perguntou-se se a moça se sentia do mesmo modo por se casar com um total desconhecido. Depois, deu de ombros mentalmente — no mundo dos extremamente ricos, os casamentos de conveniência eram comuns.

Com certeza ela sabia desde criança que estava destinada a ser uma peça nas maquinações de seu avô. Com certeza era uma boneca mimada, sendo sua maior habilidade a de gastar a rodo com roupas, jóias e qualquer outra coisa de que gostasse.