Fanfic: Os Imortais: Para Sempre Adaptação | Tema: Vondy

PT2

— A noite estrelada? — Christopher pergunta, acenando para minha pingada, patética, e borrada, enquanto eu me encolhia de vergonha, me perguntando como ele fez um palpite tão preciso com uma confusão tão mal feita.

Então só para me torturar mais, eu dou outra olhada para suas pinceladas sem esforço, e a acrescentei para a incrível quantidade de coisas em que ele é bom.

Sério, como em inglês, ele pode responder todas as perguntas do Sr. Robins, o que é meio estranho porque ele só teve uma noite para ler as 300 e poucas páginas de O morro dos ventos uivantes. Sem falar em como ele normalmente continua, relacionando com fatos históricos, falando sobre aquela época como se ele estivesse lá. Ele também é ambidestro, o que pode não soar como grande coisa, até você combinar ele escrever com uma mão e pintar com a outra, com nenhum dos projetos sofrendo. E nem me deixe começar sobre as tulipas espontâneas e a caneta mágica.

— Como o próprio Pablo. Maravilhoso! — A Sr. Machado diz, afofando sua longa trança enquanto ela encara a pintura, a aura dela vibrando em um cobalto azul, enquanto a mente dela forma contrastes e cambalhotas, pulando em alegria, passando por sua mente enquanto pensa em seus alunos talentosos, e percebe que nunca teve um com uma habilidade inerente tão natural– até agora.

— E Dulce? — Do lado de fora ela ainda está sorrindo, mas por dentro ela está pensando: O que diabos isso pode ser?

— Oh, um, é pra ser Van Gogh. Você sabe, Noite estrelada? — Eu me encolho de vergonha, minhas piores suspeitas confirmadas pelo pensamento dela.

— Bem – é um honrado começo. — Ela acena, lutando para manter seu rosto neutro, relaxado. — O estilo de Van Gogh é muito mais dificil do que parece. Só não se esqueça dos dourados, e dos amarelos! É uma noite, muito, muito estrelada afinal de contas!

Eu olho ela se afastar, a aura dela expandindo e brilhando, sabendo que ela não gostou do meu quadro, mas apreciando o esforço dela em esconder. Então sem sequer pensar eu afundei meu pincel no amarelo, antes de limpar o azul, e quando eu pressiono contra a tela deixa uma mancha verde.

— Como você consegue? — Eu pergunto, balançando minha cabeça em frustração, olhando para a incrível pintura de Christopher e a minha incrivelmente horrível, contrastando, e sentindo minha confiança cair.

Ele sorri, os olhos dele encontrando os meus.

— Quem você acha que ensinou Picasso? — ele diz.

Eu derrubo meu pincel no chão, esparramando tinta verde nos meus tênis, minhas meias, e meu rosto, segurando o fôlego enquanto ele se abaixa para pegar, antes de colocar o pincel na minha mão.

— Todos tem que começar de algum lugar — ele diz, os olhos dele escuros e suaves, os dedos dele procurando a cicatriz no meu rosto. — Até Picasso teve um professor.

Ele sorri, retirando sua mão, e o calor que veio com ela, voltando para seu quadro, enquanto eu me lembrava de respirar.