Fanfic: Os Imortais: Para Sempre Adaptação | Tema: Vondy

PT2

Seguro o corrimão, encolhendo-me quando a escada geme sob meus pés, de uma maneira alarmantemente alta neste espaço vazio, e quando chego ao fim, fico frente a frente com a porta que Mackenzie encontrou fechada. Só que desta vez está entreaberta.

Eu continuo lentamente, chamando a voz em minha cabeça, desesperado por alguma orientação. Mas a única resposta que consigo é o som do meu coração palpitante enquanto pressiono a palma da minha mão contra a porta, abrindo-a, e diante de mim vejo um quarto tão ornamentado, tão formal, tão magnífico que parece tirado de Versalhes.

Eu paro na entrada, tentando captar tudo. As tapeçarias finamente tecidas, os tapetes antigos, os lustres de cristal, os candelabros dourados, as cortinas de seda, o sofá de veludo, a mesa de mármore coberta de volumes. Mesmo as paredes, todas cobertas por pinturas emolduradas de ouro, todas elas capturando Christopher em trajes que abrange vários séculos, incluindo uma dele montado em um cavalo branco, com uma espada de prata ao seu lado e usando exatamente o mesmo casaco que usou na noite de Halloween.

Me aproximo dessa pintura, meus olhos procurando o furo no ombro, a área desgastada com a qual ele tinha brincado dizendo que havia sido caudado por fogo de artilharia.

Surpreendendo-me por encontrar o furo ali, na pintura, enquanto meus dedos traçam enfeitiçada, fascinada, perguntando-me que tipo de truque usou enquanto meus dedos percorrem até o fim da pintura, até a parte inferior onde encontra-se uma pequena placa de bronze que diz:

CHRISTOPHER VON UCKERMANN, MAIO 1775

Viro-me até a pintura que está ao lado, meu coração disparando enquanto observo um retrato de um Christopher sério, vestido com um severo traje escuro, rodeado de azul, sua placa carregando as palavras:

CHRISTOPHER UCKERMANN, PINTADO POR PABLO PICASSO EM 1902

A pintura que está ao lado desta, tem uma textura pesada e cheia de espirais, semelhante às de...

CHRISTOPHER UCKERMANN, PINTADO POR VINCENT VAN GOGH

E ainda, todas as quatro paredes mostrando o rosto de Christopher pintada por todos os grandes mestres.

Deixo-me cair no próprio sofá de veludo com os olhos lacrimejando, joelhos fracos, a minha mente disparando com mil possibilidades, cada uma delas igualmente ridículas. Então eu pego um livro mais próximo, busco o título, pagino e leio:

Para Christopher Von Uckermann.

Por William Shakespeare.

Eu deixo-o cair no chão e alcanço o livro seguinte, O Morro dos Ventos Uivantes.

Para Christopher Uckermann, por Emily Brontë.

Todos os livros dedicados para Christopher Von Uckermann, ou Christopher Uckermann, ou só Christopher.

Todos eles assinados por autores que morreram a mais de um século.

Fecho meus olhos, tentando concentrar-me na minha respiração enquanto meu coração acelera e minhas mãos tremem, convencendo-me de que tudo é uma piada, que Christopher é um aficionado por história, um colecionador, um falsificador que passou dos limites. Talvez tenha sido uma herança familiar, deixados por uma longa linha de tataravós, todos carregando o mesmo nome e uma estranha semelhança.

Mas quando olho outra vez ao meu redor, o frio que percorre minha espinha me diz a inegável verdade: estas não são meras antiguidades e muito menos são heranças. Estes são os bens pessoais de Christopher, seus tesouros favoritos que têm sido colecionados através de anos.

Coloco-me de pé tropeçando e me dirigindo para o corredor, sentindo-me insegura, instável, desesperada para fugir deste quarto assustador, este mausoléu medonho, esta casa mais parecida com uma cripta. Querendo colocar entre nós uma distância enorme, o tanto quanto possível, e nunca, sob nenhuma circunstância, voltar aqui.