Fanfic: Os Imortais: Para Sempre Adaptação | Tema: Vondy

PT3

— Você age como se nunca tivesse estado aqui antes — ele diz, fazendo menção para que me sente.

— Eu não estive — eu dou de ombros.

— Você esteve — ele insiste. — Domingo passado? Depois da praia? Eu tenho até sua roupa molhada lá em cima. Agora sente. — Ele dá batidinhas nas almofadas do sofá. — Eu quero ver você descansando.

Eu afundo nas almofadas muito recheadas, ainda segurando a foto e me perguntando quando ela foi tirada. Meu cabelo está comprido e solto, meu rosto levemente corado, e estou usando um capuz cor de pêssego que esqueci que eu tinha. Mas embora eu pareça estar rindo, meus olhos estão tristes e sérios.

— Eu tirei ela um dia na escola. Quando você não estava olhando. Eu prefiro fotos honestas, é o único jeito de realmente capturar a essência de uma pessoa — ele diz, a tirando das minhas mãos e a colocando de volta na mesa. — Agora, feche seus olhos e descanse, enquanto eu faço chá.

Quando o chá fica pronto ele coloca uma xícara nas minhas mãos, então se ocupa colocando um cobertor de lã ao meu redor.

— Isso é muito gentil e tudo mais, mas não é necessário. — Eu digo, colocando a xícara na mesa e olhando para meu relógio, pensando que se sairmos agora, eu ainda posso ir chegar no segundo período a tempo. — Sério. Estou bem. Devemos voltar pra escola.

— Dulce, você desmaiou — ele diz, sentando ao meu lado, os olhos dele buscando meu rosto enquanto ele toca meu cabelo.

— Coisas acontecem. — Eu dou nos ombros, envergonhada com toda confusão, especialmente quando sei que não há nada errado.

— Não no meu turno — ele sussurra, movendo suas mãos do meu cabelo para a cicatriz no meu rosto.

— Não. — Eu me afasto logo antes dele poder tocá-la, observando enquanto as mãos dele caem do seu lado.

— Qual problema? — ele pergunta, me observando.

— Eu não quero que você pegue — eu minto, sem querer admitir a verdade – que a cicatriz é para mim, e apenas para mim. Um lembrete constante, me assegurando que eu nunca esqueça. É por isso que recusei cirurgia plástica, recusei deixar que eles a “consertassem.”

Saber o que houve nunca poderia ser consertado. É minha culpa, minha dor privada, e é por isso que a escondo debaixo do capuz.

Mas ele apenas ri e diz:

— Eu não fico doente.

Eu fecho meus olhos e balaço a cabeça, e quando os abro eu digo:

— Oh, então agora você não fica doente?

Ele dá nos ombros e traz a xícara até meus lábios, me fazendo beber.

Eu tomo um pequeno gole e viro a cabeça e me afasto, dizendo:

— Então vamos ver, você não fica doente, você não se mete em problemas por matar aula, você só tira nota 10 apesar de matar aula, você pega um pincel e voilà, você faz um Picasso melhor que Picasso. Você consegue cozinhar tão bem quanto qualquer chefe cinco estrelas, você costumava ser modelo em Nova Iorque – que foi logo antes de você viver em Santa Fé, que veio depois de você viver em Londres, Romênia, Paris, e Egito – você é desempregado e emancipado, mas ainda sim de alguma forma você vive numa casa dos sonhos luxuosa e multimilionária, você dirige um carro caro, e –

— Roma — ele diz, me dando um olhar sério.

— O que?

— Você disse que eu vivi na Romênia, quando eu estava na verdade em Roma.

Eu viro os olhos.

— Tanto faz, o ponto é — eu paro, minhas palavras presas na minha garganta.

— Sim? — Ele se inclina na minha direção. — O ponto é...

Eu engulo com força e desvio meu olhar, minha mente se agarrando as pontas de algo, algo que esteve me atormentando à algum tempo. Algo sobre Christopher, algo sobre aquela quase, habilidade do outro mundo dele – ele é um fantasma como Mackenzie? Não, isso é impossível, todos podem ver ele.

— Dulce — ele diz, a palma dele na minha bochecha, virando minha cabeça para que eu o olhe de novo. — Dulce, eu –

Mas antes que ele possa terminar, estou fora do sofá e fora do alcance dele, tirando a coberta dos meus ombros e me recusando a olhar para ele quando eu digo:

— Me leve para casa.