Fanfic: Fiquei com o seu número ☏ (Adaptada) | Tema: Vondy; Comédia/ Romance

Pisco algumas vezes e volto a olhar, mas ele ainda está lá, meio escondido entre alguns folhetos da conferência e um copo do Starbucks. O que um celular está fazendo numa lata de lixo? Olho ao redor para ver se alguém está me observando, depois enfio o braço com cuidado na lixeira e o pego. Está com algumas gotas de café em cima, mas parece perfeito. É um celular bom. Um Nokia. Novo.

Eu me viro cautelosamente e noto o saguão lotado. Ninguém está dando nem um pingo de atenção para mim. Nem tem alguém correndo e dizendo: “Olha ali meu celular!” E estou andando por esta área há uns dez minutos. Quem jogou esse celular nesta lixeira fez isso há algum tempo. Tem um adesivo na parte de trás do celular com um Grupo de Consultoria White Globe impresso em letras pequenas e um número. Alguém o jogou fora? Será que está quebrado? Aperto o botão de ligar e a tela acende. Parece estar funcionando perfeitamente bem. Uma vozinha na minha mente me diz que devo entregá-lo. Que devo ir à recepção e dizer: “Com licença, acho que alguém perdeu este celular.” É o que eu deveria fazer. Apenas andar até a recepção, neste momento, como qualquer cidadão responsável e com consciência cívica... Meus pés não se mexem nem um centímetro. Minha mão se fecha ao redor do celular de forma protetora. O problema é que preciso de um celular. Aposto que o Grupo de Consultoria White Globe, seja lá quem for, tem milhões de celulares. E não o achei no chão nem no banheiro, não é? Estava numa lixeira. Coisas jogadas na lixeira são lixo. Não são de ninguém. Foram descartadas no mundo. Essa é a regra. Olho novamente dentro da lata de lixo e vejo um cordão vermelho, igual ao que há nos pescoços dos caras da conferência. Dou uma olhada para ter certeza de que o concierge não está vendo, então enfio a mão de novo na lata de lixo e pego um crachá. A foto de uma garota deslumbrante parece me encarar, sob a qual está impresso: Violet Russell, Grupo de Consultoria White Globe. Estou criando uma teoria muito boa agora. Eu poderia ser Poirot. Esse é o celular de Violet Russell e ela o jogou fora. Por... Algum motivo. Bom, a culpa é dela. Não minha. O telefone toca de repente e eu levo um susto. Merda! Está vivo. O toque começa no volume máximo, e é a música “Single Ladies”, da Beyoncé. Aperto rapidinho o botão “ignorar”, mas logo depois ele toca de novo, alto e inconfundível. Não tem controle de volume nessa porcaria? Algumas executivas que estavam ali perto se viraram para olhar e fico tão perturbada que aperto o botão de atender em vez de o de ignorar. As executivas ainda estão olhando para mim, então levo o celular ao ouvido e me viro.

— A pessoa para quem você ligou não está disponível no momento — digo, tentando imitar uma voz gravada. — Por favor, deixe seu recado após o bip. — Isso vai dispensar seja lá quem for.

— Onde você está, porra? — Uma voz estável e educada de homem começa a falar e eu quase grito de susto. Funcionou! Ele acha que sou a caixa postal! — Acabei de conversar com Scottie. Ele tem um contato que acha que pode fazer. Vai ser como uma cirurgia por vídeo. Ele é bom. Não vai deixar vestígios.

Não ouso respirar. Nem coçar o nariz, onde de repente fiquei com uma coceira insuportável.

— Beleza — diz o homem. — Então, o que quer que faça, tome cuidado, porra.

Ele desliga e eu fico olhando para o celular, atônita. Nunca achei que a pessoa fosse mesmo deixar um recado.

Agora me sinto um pouco culpada. Ele deixou mesmo um recado na caixa postal, e Violet não vai receber. Quero dizer, não é culpa minha ela ter jogado o celular fora, mas mesmo assim... Por impulso, procuro uma caneta na minha bolsa e pego a única coisa que tenho onde possoescrever, um velho programa de teatro.7 Eu rabisco: “Scottie tem um contato, cirurgia por vídeo, sem vestígios, tome cuidado, porra.” Só Deus sabe sobre o que era o recado. Lipoaspiração, talvez? Enfim, não importa. A questão é, se algum dia eu encontrar essa tal de Violet, vou poder dar o recado. Antes que o telefone possa tocar de novo, corro até a mesa do concierge, que está milagrosamente vazia.

— Oi — digo, sem fôlego. — Eu de novo. Alguém achou meu anel?

— Posso garantir, senhora — diz ele com um sorriso nada amistoso —, que teríamos avisado se tivéssemos encontrado. Temos o número do seu celular...

— Não têm, não! — interrompo-o de maneira quase triunfante. — Aí é que está o problema! O número que te dei... Hum... Já era. Morreu. De verdade. — A última coisa que quero que ele faça é ligar para o cara de capuz e mencionar um anel de esmeralda valiosíssimo. — Por favor, não liga para aquele número. Pode substituir o que te dei por esse? — Copio cuidadosamente o número que está escrito na parte de trás do celular da Consultoria White Globe. — Na verdade, só para garantir... Posso testar? — Estico a mão para o telefone do hotel e digito o número impresso. Um segundo depois, a voz de Beyoncé começa a berrar do celular. Tudo bem. Pelo menos posso relaxar um pouco. Tenho um número.

— Mais alguma coisa, senhora?

O concierge está começando a parecer irritado e tem uma fila se formando atrás de mim. Agradeço outra vez e vou até o sofá mais próximo, tomada pela adrenalina. Tenho um celular e um plano. Só levo cinco minutos para escrever o número do meu novo telefone em vinte folhas de papel do hotel, com “DULCE SAVIÑÓN – ANEL DE ESMERALDA, LIGUE, POR FAVOR!!!!” em enormes letras de forma. Para minha irritação, as portas do salão agora estão trancadas (embora eu tenha certeza de estar ouvindo as faxineiras ainda lá dentro), então sou obrigada a vagar pelos corredores do hotel, pelo salão de chá, pelos toaletes femininos e até pelo spa, entregando meu número para cada funcionário do hotel que encontro e explicando a história.

Ligo para a polícia e informo o novo número. Mando uma mensagem de texto para Maite, cujo número sei de cor, dizendo:

Oi! Roubaram meu telefone. Este eh meu n novo. Pode passar pra todo mundo? Algum sinal do anel???

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Notas