Fanfic: A Probabilidade Estatística do Amor à Primeira Vista -Adp. | Tema: Ponny,AyA

6 Capítulo

00h43 Hora da Costa Leste

05h43 Hora de Greenwich

Anahí dorme: à deriva, sonhando. Em algum lugar escondido da mente, ela se imagina em outro voo — é uma imagem forte, mesmo que o restante do corpo esteja mole de tanta exaustão. É o voo que havia perdido.

Três horas na frente, ela se imagina sentada ao lado de um senhor de idade com bigode comprido. Ele espirra e fica se mexendo, enquanto o avião passa pelo Atlântico, e nunca dirige uma palavra à Anahí, que está cada vez mais ansiosa. Sua mão está apoiada no vidro da janela que a separa do nada, do nada e mais nada.

Ela abre os olhos rapidamente e vê que o rosto de Alfonso está muito perto do seu. Está atento e quieto, com uma expressão difícil de decifrar. Ela toca seu coração, assustada, e se dá conta de que está com a cabeça encostada no ombro dele.

—Desculpa — murmura e se afasta.

O avião está quase completamente escuro agora, e parece que todo mundo está dormindo. Até mesmo as telas se apagaram. Anahí levanta a mão dormente presa entre eles, e checa o relógio que ainda está, infelizmente, no fuso de Nova York. Passa a mão no cabelo e dá uma olhada na camisa de Alfonso para ver se babou em cima dele, pois ele está oferecendo um guardanapo para ela.

—Para quê é isso?

Ele aponta para o guardanapo, e ela vê que desenhou um dos patos do filme.

—São seus materiais preferidos? — pergunta ela. — Caneta e guardanapo?

Ele sorri.

—Coloquei o boné de beisebol e os sapatênis para deixar o pato mais americano.

—Que graça, mas geralmente chamamos isso apenas de tênis — responde, bocejando no final da frase. Coloca o guardanapo em cima da mochila. — Você não dorme em aviões?

Ele encolhe os ombros.

—Normalmente sim.

—Mas hoje, não?

Ele balança a cabeça.

—Não consegui.

—Que droga — diz ela, mas ele não lamenta.

—Você parecia estar dormindo bem.

—Mas não estava — diz ela. — Se bem que é bom eu ter dormido agora para conseguir ficar acordada durante a cerimônia amanhã.

Alfonso olha para o relógio.

—Hoje, né?

—Isso — diz ela e franze o rosto. — Sou a madrinha do casamento.

—Maneiro.

—Não se eu perder a cerimônia.

—Mas sempre tem a festa depois.

—Verdade — diz, bocejando de novo. — Mal posso esperar para ficar sentada sozinha, vendo meu pai dançando com uma mulher que eu nunca vi antes.

—Você nunca a viu? — pergunta Alfonso com seu sotaque britânico.

—Não.

—Nossa — comenta. — Então vocês não devem ser muito próximos.

—Eu e meu pai? Já fomos mais.

—Mas o que houve?

—O que houve foi que seu país o engoliu.

Alfonso dá uma risada curta e insegura.

—Ele foi dar aula durante um semestre em Oxford — explica Anahí —, e nunca mais voltou.

—Quando?

—Há quase dois anos.

—E foi quando conheceu essa mulher?

—Isso.

Alfonso balança a cabeça.

—Que péssimo.

—Pois é — concorda.

As palavras não conseguem expressar o quanto foi realmente péssimo, o quanto ainda é. Apesar de ter contado a versão longa da história milhões de vezes para milhões de pessoas diferentes, ela sente que Alfonso compreende melhor que os outros. A impressão deve ser fruto da maneira como ele a observa, com aqueles olhos que cavam um buraco em seu coração. Sabe que não é real; é a ilusão da proximidade, da falsa confiança que paira no avião quieto e escuro, mas ela não liga. Pelo menos, neste momento, parece ser real.