Fanfic: A Probabilidade Estatística do Amor à Primeira Vista -Adp. | Tema: Ponny,AyA

O telefone toca. É o número do pai na tela.

—Onde você está? — pergunta, quando ela atende. Ela olha para todos os lados.

—Estou quase aí — responde, sem ter certeza de onde fica esse aí.

—Onde você estava? — pergunta ele.

Pelo tom de voz, sabe que o pai está furioso. Pela milionésima vez naquele mesmo dia, sente vontade de voltar para casa, mas ainda tem que ir à festa e dançar com o pai raivoso enquanto todo mundo olha; ainda tem que desejar tudo de bom para o casal, ver o bolo sendo cortado e passar mais sete horas sobrevoando o Atlântico ao lado de alguém que não vai desenhar um pato num guardanapo, que não vai roubar uma garrafinha de uísque para ela, nem vai tentar beijá-la no banheiro.

—Tive que ir ver um amigo — explica.

O pai resmunga.

—E agora? Vai visitar algum coleguinha em Paris?

—Pai.

Ele respira fundo.

—Você escolheu uma excelente hora para isso, Anahí.

—Eu sei.

—Fiquei preocupado — admite.

O tom áspero em sua voz vai diminuindo. Ela esteve tão ansiosa para achar Alfonso que não pensou que o pai fosse ficar preocupado. Com raiva, sim; mas, preocupado? Ele não bancava o pai protetor há tanto tempo, e, além disso, é o dia do casamento dele. Agora percebe que sua fuga pode ter assustado o pai, e começa a ficar mais calma também.

—Fui impulsiva — confessa. — Perdão.

—Quanto tempo vai demorar para chegar aqui?

—Pouco tempo — responde. — Quase nada.

Ele respira fundo de novo.

—Que bom.

—Mas, pai?

—O quê?

—Aonde é que eu tenho que ir?

Dez minutos depois, com a ajuda das instruções do pai, Anahí está na entrada do hotel Kensington Arms, uma mansão gigante que parece fora de contexto no meio das ruas lotadas, como se tivesse sido arrancada do interior e despejada ali em Londres. O chão é feito de mármore preto e branco, como um gigantesco tabuleiro de xadrez, e há uma escada em curva enorme com corrimão dourado que vai até o teto iluminado por candelabros. Cada vez que alguém entra pelas portas giratórias, o cheiro brando do rio também entra, pois o ar lá fora está pesado com a umidade.

Quando vê seu reflexo num dos espelhos ornamentados atrás da mesa da recepção, Anahí rapidamente abaixa o rosto. As outras madrinhas vão ficar decepcionadas quando virem que todo o trabalho árduo de antes foi arruinado; seu vestido está tão amarrotado que parece que acabou de sair da mochila, e os cabelos — que estavam tão perfeitamente arrumados mais cedo — estão caindo, mechas grossas cobrem seu rosto, e o coque está totalmente desmanchado.

O homem na recepção termina de falar ao telefone, coloca o fone no gancho e olha para Anahí.

—Posso ajudar, senhorita?

—Onde é a festa de casamento dos Sullivan? — pergunta e ele olha para a mesa.

—Ainda não começou — responde com sotaque pesado. — Vai ser no salão Churchill exatamente às 16 horas.

—Certo — diz Anahí, — mas, na verdade, estou procurando o noivo.

—Ah, pois não — responde e liga para o quarto. Murmura alguma coisa ao telefone, desliga e faz que sim com a cabeça para Anahí. — Suíte 48. Estão esperando pela senhorita.

—Devem estar mesmo — comenta e vai para o elevador.

Ela bate na porta da suíte e está tão nervosa esperando pelo olhar de desaprovação do pai, que fica surpresa ao ser recebida por Violet. Não que ela não esteja com uma expressão aborrecida.

—O que aconteceu com você? — pergunta, dando uma olhada em Anahí dos pés à cabeça. — Correu uma maratona?

—Está quente lá fora — responde Hadley, olhando o vestido com tristeza.

Pela primeira vez, ela nota que, como se não bastasse todo o resto, tem uma enorme marca de sujeira na barra do vestido. Violet dá um gole na taça de champanhe, toda marcada de batom, e analisa o estrago do vestido.

Anahí vê que tem várias pessoas sentadas no sofá verde lá dentro, uma bandeja de vegetais coloridos na mesa do centro e várias garrafas de champanhe no gelo. Há uma música discreta tocando ao fundo, um som instrumental meio sonolento, e vozes vindas do canto.

—Acho que vamos ter que dar um jeito em você antes da festa, né? — diz Violet com um suspiro.

Anahí faz que sim com a cabeça. O celular, que ela ainda segura com a mão suada, começa a tocar. Olha para a tela e vê que é o pai que deve estar se perguntando por que ela ainda não chegou.

Violet ergue as sobrancelhas.

—"O professor"?

—É meu pai — explica, antes que Violet comece a achar que Anahí está recebendo ligações de um professor americano.

Olha para o telefone de novo e se sente desanimada. O que antes era engraçado, hoje é um pouco triste; até mesmo isso — o gesto mais simples, o apelido mais bobo — está contaminado por um distanciamento.

Violet se afasta da porta como se fosse o segurança de uma boate e puxa Anahí para dentro.

—Não temos muito tempo até a festa — diz, fechando a porta.

Anahí sorri.

—Que horas começa mesmo?

Violet revira os olhos e nem se dá ao trabalho de responder. Volta para a sala e senta com cuidado numa das cadeiras. Seu vestido está impecável.