Fanfic: Stripped [Adaptada] | Tema: Dulce & Christopher

A única coisa que me mantém sã durante todo este processo é a escola. Para a maioria das pessoas, a faculdade é trabalho. É algo que tem que percorrer para seguir com as suas vidas, para mim, esta é a minha vida. Para mim, não é apenas participar de palestras e escrever redações, é sobre a aprendizagem de um ofício, uma profissão.

Estou absorvendo tudo o que posso sobre filmes, sobre o processo de formar de uma ideia através de algumas notas rabiscadas em um bloco de notas para um filme em uma tela grande. Eu assisto filmes a cada momento livre, e disseco-os. Eu levo minha câmera flip em todos os lugares que vou, fazendo curtas-metragens sobre tudo e qualquer coisa. A maioria dessas peças são vinhetas, fatias apenas momentâneas de vida com música. Elas são tanto expressivas para mim quanto a dança.

Eu estou no meio do meu segundo ano, quando sou convocada ao escritório de ajuda financeira. Isso vem por meio de uma carta escrita em linguagem vaga dizendo que há um problema com o meu status. Ou algo assim. Eu mal leio. Eu me dirijo para o escritório com piso cinza, telha e pilares cinza e pufes de couro vermelho em cubículs de escritórios parciais. Depois de trinta minutos de espera, eu sou convocada por uma mulher de trinta e poucos anos com a pele jambo e cabelo preto curto, pixaim.

— Olá, Dulce. Sou Anya Miller.

— Olá, Sra. Miller. Recebi um aviso deste escritório sobre o meu problema financeiro.

— Me chame de Anya, por favor. — Ela pega meu cartão de identificação do aluno e traz o meu arquivo, lê-o com uma expressão cada vez mais branca, o tipo de olhar que diz que tem notícias que não vou gostar. — Bem, Dulce. Suas bolsas foram cobrindo quase toda a sua matrícula e os custos de livros, bem como alojamento e alimentação. Infelizmente, você já usou a maior parte dos fundos da bolsa. Você tem o suficiente para terminar este ano, totalmente coberto. Ou você pode esticá-la e ele vai cobrir algumas de suas mensalidades, mas não todas. Você está listada como um independente, o que significa que você é capaz de sustentar a si mesma. Se você fosse listada como um dependente de seus pais e seu rendimento fosse baixo o suficiente, você se qualificaria para uma ajuda financeira. Mas já que você é uma independente, você pode trabalhar para se sustentar.

— Como pode simplesmente ter esgotado? Eu pensei que era um empréstimo? Tipo, apenas continuaria acumulando? Quero dizer... o que eu devo fazer?

Anya só me dá um olhar simpático que diz que ela não tem muitas respostas. — Foi uma concessão, e foi uma quantidade finita de dinheiro. Isto deveria ter sido explicado a você. Você pode se qualificar para um programa de estudo e trabalho, mas a feira de emprego foi realizada há uma semana, e as posições estão todas cheias, receio. Quanto a ficar no campus? A maioria dos estudantes em sua posição acaba encontrando um emprego de algum tipo para pagar as coisas. — Ela diz isso como se isso devesse ser muito óbvio.

Acho que isso foi explicado para mim, ou para mamãe, mas eu estava tão absorvida pela luta de Mama com câncer que eu não prestei muita atenção. E eu acho que deveria ter sido óbvio, mas nunca tive um emprego antes. Não tenho ideia de como fazer para encontrar um. Eu distraidamente agradeço Anya Miller e deixo o escritório de ajuda financeira em transe. Passei o resto do meu tempo entre as aulas pedindo trabalho pelo campus, mas não há vagas. Mesmo as lavanderias estão totalmente completas. Eu recebo uma carta oficial da universidade demonstrando quanto dinheiro da bolsa que me resta, que define a taxa de matrícula exata, e quanto eu vou ter que pagar a cada semestre, se eu usar a minha bolsa para pagar a metade. É uma quantidade extraordinária de dinheiro. Eu tenho trinta dólares em meu nome.

Eu começo a preencher fichas após fichas para restaurantes e bares nas proximidades, lojas e lojas e boutiques, e ninguém está contratando. A semana passa, e depois duas. Pego um mapa das rotas de ônibus de Los Angeles e começo a preencher as fichas cada vez mais longe da universidade.

Talvez eu não esteja respondendo corretamente as perguntas, ou talvez todos os trabalhos realmente estão cheios, mas eu tenho zero de sorte. Eu acho que tem uma chance de um emprego em um bar, mas então o gerente conduz a entrevista e descobre que eu não tenho nenhuma experiência. O semestre está se encerrando. Se eu não conseguir um emprego em breve, não vou ter onde morar, e minha razão de estar em L.A. – minha graduação em cinema – não vai acontecer.

Eu pego a linha de ônibus cada vez mais longe, pedindo em qualquer lugar e em todos os lugares, se eles estão contratando. Ninguém está.

E então eu vejo uma placa de ―ESTAMOS CONTRATANDO!‖.

Meu estômago afunda quando vejo o nome do estabelecimento: Exotic Nights - Clube para Homens. O anúncio diz: ―Contratação de dançarinas exóticas. Informe-se aqui para mais detalhes‖.

Posso ser a ingênua filha de pastor e uma caipira de Macon, Georgia, mas eu sei o que um clube de homens é, e o que significa dança exótica.

Eu continuo andando de ônibus. Eu paro em um drive-tru de tacos e pergunto sobre empregos, sem sorte. Eu até encontro um estúdio de dança, faço um teste e pergunto sobre trabalhar lá, mas o proprietário apenas ri.

Semanas passam. O final do semestre se aproxima. O anúncio da contratação me assombra. Eu sonho com isso. É um trabalho. É renda. É a capacidade de permanecer no campus. Mas... é um clube de homens. Um bar de strip.

Isso significa tirar a roupa em troca de dinheiro. Eu fico mal do estômago só de pensar nisso. Eu nunca usei um biquíni antes. Ninguém viu o meu corpo nu desde que comecei a tomar banho sozinha, com a idade de nove anos. Eu não posso. Eu simplesmente não posso.

Posso?

Eu não posso pedir dinheiro ao papai. Eu não posso voltar para a Georgia.

Eu não durmo, não como. Eu perdi aula, e fui mal em um teste.

Eu recebo um comunicado que o meu financiamento do dormitório acabou. Uma semana depois, recebo a carta reiterando o quanto que eu vou ter que pagar de taxa de matrícula para o próximo semestre, assumindo uma carga horária em tempo integral de pelo menos 12 horas de crédito. Os livros são extras.

Eu choro sozinha até dormir à noite.

Coloco moedas em um surrado telefone público grafite e disco o número de Papai, ouço tocar uma vez, duas vezes. Eu desligo antes de tocar pela terceira vez.

Em seguida, um descanso. Eu consigo um emprego como recepcionista de um restaurante italiano. É um trabalho. Eu fico tempo suficiente para puxar dois contracheques cheios, e isso é o suficiente para me fazer perceber que recepcionista não chega nem perto de pagar taxa de matrícula. Peço-lhes para me dar mais horas, deixe-me atender mesas, qualquer coisa, mas o gerente me barra, apontando a minha falta de experiência. Em poucos meses, eu poderia ser capaz de começar a atender mesas, mas ainda não.

Não é o suficiente. Eu não tenho meses, eu preciso de renda agora. Eu mantenho a recepção, e continuo procurando por algo melhor remunerado.

Uma e outra vez o clube dos homens está em meus pensamentos. Eu sei o suficiente para saber que eu ia fazer um bom dinheiro.

Finalmente, o semestre acaba e eu tenho duas semanas para chegar à sala de aula, e entrar. É uma quantidade impressionante de dinheiro. Milhares e milhares de dólares.

Hora de decidir.

Eu pego minha bolsa, enterro a náusea e entro no ônibus. É um dos novos vermelhos de aparência futurista.

Eu uso os meus fones de ouvido, e eu estou ouvindo Macklemore, ―Ten Thousand Hours‖, uma canção que me deparei on-line por acidente. Eu balanço minha cabeça com a batida e me concentro nas palavras, o fluxo apaixonado de seu ritmo e a beleza das letras. Eu tento não pensar sobre o que eu estou prestes a fazer.