Fanfic: Stripped [Adaptada] | Tema: Dulce & Christopher

Passamos três blocos e ainda não estamos de volta ao cruzamento onde eu pulei do carro de Christopher. Eu não tinha ideia do tanto que eu tinha corrido até agora. Depois de mais uma metade de um quarteirão, vemos que uma multidão se reuniu em torno de um policial, e um caminhão de reboque preparando para carregar o carro de Christopher. Christopher xinga sob sua respiração.

— Ei, você não precisa rebocá-lo.

O policial se vira, reconhece Christopher e em seguida, parece intimidado. — Desculpe, Sr. Uckermann. Você não pode deixar o seu carro estacionado no meio da rua desse jeito.

— Não mesmo. Mas eu estou aqui agora, por isso está ok.

— Mas... — O policial parece perturbado.

Christopher dá alguns passos mais perto do policial, que é um homem mais velho com uma barriga arredondada e cabelos grisalhos. — Você tem uma filha, Oficial... O`Hare?

— Eu... sim, mas...

Alfonso pega a multa do bloco do oficial e puxa uma Sharpie preta grossa do bolso cargo de sua bermuda . — Qual é o nome dela, oficial O`Hare?

— Jill, mas que...

Christopher atira no homem um gentil sorriso desarmante e escreve horizontalmente no bloco. Eu li o que ele escreveu: Para Jill, porque seu pai é um herói. Seu amigo, Christopher Uckermann. O nome é escrito em um rabisco inclinado dramático, a inscrição impresso ordenadamente. Ele entrega o bloco de volta para o policial e reembolsa o marcador, em seguida, bate no ombro do homem mais velho.

— Ouça, O`Hare. Foi uma pequena emergência. Isso não vai acontecer novamente. Tenho certeza que você entende. — Christopher está caminhando na rua, me puxando pela mão. O oficial é atraído junto como que por um ímã, cuspindo e ventando.

— Sr. Uckermann, eu aprecio o autógrafo, porque minha filha é uma grande fã, mas eu não posso te deixar ir embora.

Christopher abre a porta do passageiro e me ajuda, em seguida, atravessa para o lado do motorista, corre, empurrando o botão de arranque sem chave assim que o motor ruge para a vida. Ele dispara o pedal do acelerador para as rotações do motor.

— Então me multe. Não há nenhum ponto em tentar rebocá-lo, desde que eu estou aqui agora. Multe-me para o que quiser. Basta fazer isso rápido, se puder. Tenho uma reunião importante com os meus produtores em uma hora.

O`Hare está claramente confuso. Seus olhos estão chicoteando da multidão, para Christopher, para mim, o carro que vale mais do que ele vai ganhar em toda a sua vida. Ele está hesitando, e Christopher está dando um ar de impaciência desarmante. Ele cava um cartão de sua carteira e entrega para o oficial.

— Que tal isso? Eu realmente tenho que ir. Aqui está o cartão do meu advogado. Você pode enviar um bilhete ou uma multa ou qualquer outra coisa para ele, se quiser. — Estou chocada com o sua irritação.

— Eu acho que eu poderia, quero dizer... — Oficial O`Hare olha para a multidão, e depois de volta para mim por algum motivo.

Estou sentada calmamente no banco do passageiro, com o cinto, esperando, tentando ser invisível.

— Deus. Ainda bem que acertamos isso. — Christopher bate a porta fechada, manobra o Bugatti dentro de uma polegada do carro da polícia estacionado na diagonal para trás, e, em seguida, arranca no tráfego em torno do caminhão de reboque, cortando um Bentley branco conversível. Ele sopra através do sinal amarelo e tem o carro que vai de zero a cem em poucos segundos, movendo rapidamente em torno do tráfego lento, pisando nos freios quando ele não consegue encontrar um caminho em volta. Em um ponto ele até mesmo atravessa as linhas duplas amarelas do meio da pista e desvia em torno de um caminhão na contramão. Estou sem fôlego, agarrando o descanso do braço do banco com os nós dos dedos brancos enquanto Christopher pisa no acelerador, pressionando-me contra o banco enquanto o poderoso carro dispara a mais de cento e sessenta quilômetros por hora, e então eu sou jogada para a esquerda quando Christopher corta para a pista da direita, freia e faz alguma coisa com as marchas para fazer o carro diminuir drasticamente.

A cena do incidente com o policial já está a vários quilômetros atrás de nós, e só deixamos o meio fio a pouco minutos antes. Meu coração está tamborilando no meu peito, e não apenas da insana habilidade de dirigir de Christopher. Na mudança entre as marchas, sua mão repousa sobre minha perna, o dedo traçando padrões indolentes no meu joelho. Eu fico olhando para sua mão. É enorme e bronzeada, forte, as pontas de seus dedos calejados e ásperos na minha pele.

— Você sempre dirige assim? — Eu me viro para perguntar.

—Sim. — Ele olha para mim com um sorriso rápido. — Por quê?

— É assustador. Quer nos matar?

— Nós não vamos morrer.

— Mas como você sabe?

— Porque eu sei o que estou fazendo. Eu não sou apenas um idiota rico com um carro rápido.

— Então o que você é? — Eu pergunto.

— Hum. Um monte de coisas. Antes de ficar sério como ator, eu era um corredor de rua. Você já viu Velozes e Furiosos? Um pouco como aquilo. Só que não eram gangues e crianças de rua. Éramos moleques ricos e privilegiados com muito dinheiro e ninguém para nos dizer para não ser estúpido. Nós nos arrastávamos para cima e para baixo na Sunset à meia noite, ou nas áreas mais pobres, onde os policiais não gostam de ir. Nós levamos as Ferraris e Lamborghinis de nossos pais para uma área deserta e corríamos. Nós íamos para cima e corríamos nas curvas nas montanhas. Então dirigir foi o que eu fiz de qualquer maneira. Então eu peguei o papel de Anderson em Redlight Gods, e eles queriam que eu tomasse aulas de corrida de carro, como curso de condução ofensiva e defensiva com os caras e merdas da NASCAR. A parte mais engraçada foi quando eles queriam que eu tivesse aulas particulares com um professor de corridas de rua com algum piloto supostamente reformado que decidiu tornar-se um consultor de Hollywood ou algo. E acontece que ele era um cara que eu corri e bati meia-dúzia de vezes ao longo dos anos. — Ele está falando enquanto dirige, e eu noto que ele abrandou e está dirigindo mais sensatamente. Por minha causa? — Então, sim, eu sei como dirigir.

Você não tem que se preocupar.

— Você já esteve em um acidente?

Christopher ri. — Claro. Você não faz corrida de rua e não bate. Eu dei perda total em um NSX que eu tinha. Quero dizer, PT mesmo. Foi o tipo de acidente que não se esperava que alguém fosse viver, mas eu saí sem um arranhão. Eu estava estourando os limites da South Central contra esse cara chamado Johnny Liu. Acho que seu pai era Triad, na verdade, mas eu nunca soube com certeza. Era como se, três horas da manhã e tinhamos sidos colocados para fora na corrida. Era uma coisa programada, um circuito grande de quatro quilômetros. Eu estava na liderança, a ponto de fazer a grande vitória. Estava com isso preso na garganta, você sabe? Pneus fumando, motor uivando. Johnny estava atrás de mim e se aproximando rápido. Ele tinha um Charger 68 preto e vermelho assassino maldito. Estava tão para trás. Eu estava dirigindo meu Acura NSX, que é um carro japonês, e esse garoto asiático estava dirigindo um clássico americano. Então, eu estava à correndo pela pista esquerda da Washington. Eu nem sei o que aconteceu, só que de repente, meu carro estava no ar, sendo lançado. Tipo, eu devo ter virado trinta vezes. Acho que o carro dele bateu no meu lado do passageiro. Deus, doeu pra********. Capotei, capotei e capotei, e eu acho que eu tive sorte que eu não atingi um poste ou um prédio ou algo assim. Tive a sorte de qualquer modo se você pensar sobre isso, na verdade. Eu não tenho nenhuma ideia de como eu não me machuquei. Quer dizer, o carro era uma bola amassada de merda, e eu apenas me arrastei para fora dele, machucado, mas ileso.