Fanfic: A probabilidade estatística do amor à primeira vista(adaptada) | Tema: Vondy

Aeroportos são verdadeiras câmaras de tortura quando se tem claustrofobia.

Não apenas por causa do iminente perigo – ficamos presos com sardinhas e somos catapultados pelo ar dentro de um tubo de metal -, mas também por causa dos terminais, da quantidade de pessoas, da confusão que turva a vista, do zumbido que atordoa de todo movimento e do barulho, do frenesi e do vozerio, tudo isso selado por janelas de vidro, como se fosse uma monstruosa fazenda de formigas.

Isso é apenas uma das várias coisas que Dulce está tentando ignorar enquanto espera no balcão de embarque. Está ficando escuro e o avião já deve estar sobrevoando o atlântico. Ela pode sentir alguma coisa em seu interior se desfazendo, como o ar que sai lentamente de um balão. Parte da sensação se relaciona ao vôo muito próximo e parte ao aeroporto em si, mas o maior problema – o maior de todos – é saber que vai se atrasar para um casamento ao qual nem queria ir. Essa ironia do destino a fez querer chorar.

Os atendentes da companhia aérea se reuniam atrás do balcão e olham pra ela com impaciência. A tela atrás dela já anuncia o próximo vôo do JKF para Heathrow, um vôo que só sairia em três horas. Fica cada vez mais claro que é Dulce quem está impedindo que o expediente da equipe acabe.

- Lamento senhora – diz uma das atendentes, disfarçando um suspiro – Não há nada que possamos fazer, a não ser colocá-la em um vôo mais tarde.

Dulce concorda. Ela passou as ultimas semanas desejando secretamente que alguma coisa desse tipo acontecesse, embora as cenas que imaginou fossem mais dramáticas: greve nacional dos aeroviários, uma chuva de granizo épica, um caso raro de gripe ou de sarampo que a impedisse de viajar. Seriam razões perfeitamente aceitáveis para que não visse o pai caminhando pelo corredor da igreja para se casa com uma mulher que ela nunca havia encontrado.

No entanto, atrasar-se quatro minutos para o vôo soava um pouco conveniente de mais, até suspeito, e Dulce não sabe ao certo se seus pais – tanto o pai quanto a mãe – entenderiam que não foi sua culpa. Na verdade, isso provavelmente faria parte da pequena lista de tópicos que os dois concordavam.

Foi idéia dela faltar o ensaio para o jantar e chegar em Londres na manhã do casamento. Dulce não via o pai havia mais de um ano e não achava que seria capaz de sentar em um salão com todas as pessoas mais importantes pra ele – amigos e colegas de trabalho, o mundinho que construiu do outro lado do oceano – enquanto brindavam a sua saúde, felicidade e vida nova. Se pudesse decidir, nem iria ao casamento, porém, essa decisão não foi negociada.

-Ele ainda é seu pai – dizia a mãe como se ela tivesse esquecido – se você não for vai se arrepender depois. Sei que é difícil imaginar isso quando se tem 17 anos, mas acredite em mim. Um dia você ainda vai se arrepender.

Dulce achava que não.

A atendente digita no teclado do computador com certa ferocidade, batendo nas teclas e fazendo barulho ao mascar chiclete.

-Você está com sorte – diz, balançando as mãos no ar. – Posso colocá-la no vôo de 22h24. Assento 18A. Janela.

Dulce fica até com medo de perguntar, mas arrisca mesmo assim.

-Chega que horas?

-Chega 9h54 – diz a atendente – Amanhã de manhã.

Imagina a caligrafia delicada no grosso convite marfim de casamento, que estava há meses em cima da cômoda. A cerimônia começa no dia seguinte ao meio-dia, o que significa que, se tudo sair conforme planejado – o vôo e a alfândega, os táxis, o trânsito, se tudo for perfeitamente coreografado – ainda há chances de conseguir chegar a tempo. Uma pena chance.

-O embarque começa neste portão às 21h45 – comunica a atendente, entregando-lhe vários papéis organizados num pequeno envelope. – Tenha um excelente vôo.

Vai até as janelas e examina as fileiras de cadeiras cinza. A maioria está ocupada e as que restam estão com o estofado amarelo à mostra, como ursinhos de pelúcia descosturados. Ela coloca a mochila sobre a mala de mão, pega o celular e procura o nome do pai na lista de contatos. Está registrado como “O professor”, apelido que ganhou da filha á um ano e meio, quando anunciou que não voltaria a Connecticut; depois disso, a palavra pai acabou virando um incômodo sempre que El abria o celular.

Seu coração dispara com o toque do telefone; ele liga regularmente, mas ela quase nunca liga de volta. É quase meia-noite na Inglaterra e, quando finalmente atende, a voz do pai está roca e lenta de sono ou álcool – talvez de ambos.

-Dulce?

-Perdi meu vôo – diz com um tom seco que naturalmente aparece quando fala com o pai. É efeito do desgosto que sente por ele.

-O quê?

Suspira e repete a informação.

-Perdi o vôo.