Fanfic: A probabilidade estatística do amor à primeira vista(adaptada) | Tema: Vondy

— Você se mudou para a Inglaterra.

Eu sei — diz ele com um suspiro —, mas isso não teve nada a ver com você.

— Com certeza — diz, sentindo aquela raiva familiar —, teve a ver com você.

Ela quer que ele discuta, brigue, faça o papel do cara egoísta tendo uma crise de meia-idade, quer que ele seja o homem que ela vinha imaginando há semanas, há meses. No entanto, ele permanece sentado com a cabeça baixa, com as palmas das mãos sobre as pernas e uma expressão totalmente derrotada.

— Eu me apaixonei — diz ele. A gravata-borboleta está torta de novo, lembrando Dulce de que aquele dia, afinal de contas, é o dia de seu casamento. Ele passa a mão em volta do queixo e olha para a porta.

— Não espero que você vá compreender. Sei que sou o pior pai do mundo. Eu sei, eu sei, eu sei. Acredite, tenho consciência disso.

Ela fica em silêncio, esperando que ele continue. O que pode dizer? Ele vai ser pai de novo em breve, é uma chance de começar novamente. Dessa vez, pode ser melhor. Dessa vez, pode estar mais presente.

Ele aperta o topo do nariz como se estivesse com dor de cabeça.

— Não estou esperando que você me perdoe. Sei que as coisas não vão voltar a ser como antes. Mas quero começar do zero e queria que você começasse comigo. — Aponta a porta com a cabeça. — Sei que é tudo diferente, e que vai levar tempo, mas queria muito que você fizesse parte desta nova vida também.

Dulce olha para o vestido. A exaustão que ela vem ignorando há horas está começando a tomar conta, como uma maré, como se alguém estivesse colocando um cobertor em cima dela.

— Eu gostava da nossa outra vida — diz com o rosto franzido.

— Eu sei. Mas preciso de você agora também.

— E a mamãe também.

— Eu sei.

— Eu queria...

— O quê?

— Que você tivesse ficado.

— Eu sei, filha — repete pela milionésima vez.

Ela espera pelos argumentos dele, dizendo que assim está melhor, que é o que a mãe sempre diz quando elas têm este tipo de conversa.

Mas ele não fala nada.

Dulce sopra uma mecha de cabelo que está caída no rosto. O que foi que Christopher disse mais cedo mesmo? Que, pelo menos, o pai dela teve a coragem de ir embora. Será que isso faz sentido? Difícil imaginar como seria a vida deles se tivesse voltado para casa no Natal e deixado Charlotte. Será que seria melhor assim? Ou seriam como a família de Christopher, em que a infelicidade pesava como um cobertor sobre cada um deles, sufocante e opressor e tão silencioso? Dulce sabia melhor que ninguém que até mesmo o silêncio podia virar uma coisa maior que as próprias palavras, como aconteceu entre ela e o pai, como aconteceria entre seus pais se as coisas tivessem se dado de outra maneira. Foi melhor que tivessem se separado mesmo? Impossível saber.

Uma coisa é certa: ele está feliz. Dá para ver no rosto dele, até mesmo agora que está todo curvado na cama como um objeto quebrado, com medo de se virar e olhar para ela. Até mesmo agora, apesar de tudo, há uma luz nos olhos dele que se recusa a ir embora. É a mesma luz que Dulce vê nos olhos da mãe quando está com Harrison.

É a mesma luz que julga ter visto nos olhos de Christopher no avião.

— Pai — chama com a voz bem baixa —, estou feliz por você estar feliz.

Ele não consegue disfarçar o espanto.

— Está?

— Claro.

Ficam calados por um momento até que ele olha para a filha.

— Sabe o que me deixaria ainda mais feliz?

Ela levanta as sobrancelhas.

— Se você viesse nos visitar um dia.

— Visitar?

Ele sorri.

— É, em Oxford.

Ela tenta imaginar como é a casa dele, mas só vê a imagem de uma casa inglesa de campo que deve ter visto em algum filme. Ela fica na dúvida se tem um quarto para ela, mas não consegue perguntar. Mesmo que tenha um quarto, provavelmente vai ser do bebê.

Antes de responder, alguém bate na porta. Os dois olham.

— Pode entrar — diz o pai.

É Violet. Dulce fica surpresa ao vê-la meio cambaleante. Está segurando um copo de champanhe.

— Faltam trinta minutos — anuncia e mostra o relógio.

Dulce vê Charlotte atrás de Violet. Ela se inclinou para trás na poltrona, onde está sentada rodeada pelas outras madrinhas.

— Não tem pressa — diz Charlotte para eles. — Não vão começar sem a gente mesmo.

O pai olha para ela e coloca uma das mãos sobre seu ombro ao se levantar.

— Acho que já terminamos aqui — diz.

Ela se levanta também e vê seu reflexo no espelho, olhos inchados e tudo o mais.

— Acho que preciso...

— Concordo — diz Violet pegando-a pelo braço.

Ela faz sinal para as outras mulheres, que colocam seus copos na mesa e correm para o banheiro. Assim que todas se posicionam ao redor do espelho com suas ferramentas — escova ou pente, rímel ou sombra —, Violet começa o interrogatório.

— Você estava chorando por quê?

Quer balançar a cabeça, mas não pode se mover; tem muita gente mexendo nela.

— Nada — diz nervosa, e Whitney para na sua frente e fica pensando com o batom na mão.