Fanfic: A probabilidade estatística do amor à primeira vista(adaptada) | Tema: Vondy

— Foi por causa do seu pai?

— Não.

— Deve ser difícil — diz Hillary — ver que ele está se casando de novo.

— Deve — concorda Violet, que está agachada. — Mas você não estava chorando por causa de questões familiares.

Whitney passa as mãos no cabelo de Dulce.

— Por que foi então?

— Foi por causa de um garoto — diz Violet com um sorriso.

Jocelyn está tentando tirar a mancha do vestido de Dulce com uma combinação mística de água e vinho branco.

— Adoro — diz ela. — Conte mais.

Dulce sente que está ficando com as bochechas vermelhas.

— Não, não é isso — diz —, eu juro.

Elas trocam olhares e Hillary ri.

— Quem é o sortudo?

— Ninguém — diz. — Juro.

— Não acredito em você nem um pouco — comenta Violet e se abaixa, colocando o rosto ao lado do de Dulce. — Mas vou dizer uma coisa: assim que acabarmos aqui, se o garoto te vir a um quilômetro de distância, não vai conseguir resistir.

— Não se preocupe — diz ela, respirando fundo. — Ele não vai aparecer.

Levam apenas dez minutos para fazer o segundo milagre do dia.

Quando finalmente terminam, Dulce se sente uma pessoa completamente diferente da que saiu do enterro uma hora antes. O restante das madrinhas fica no banheiro arrumando suas respectivas roupas e a maquiagem.

Quando volta ao quarto, surpreendentemente encontra apenas o pai e Charlotte. As outras pessoas foram para seus quartos para se arrumarem.

— Nossa — diz Charlotte girando o dedo. Dulce dá uma volta, obedecendo o gesto, e o pai bate palmas.

— Você está linda — afirma ele.

Dulce sorri para Charlotte, que está com seu vestido de noiva e o anel que reflete todas as luzes.

— Você está linda — diz, porque é verdade.

— Sim, mas eu não estou viajando desde ontem — responde Charlotte.

— Você deve estar completamente exausta.

Dulce se lembra de Christopher por causa do sotaque dela e sente uma dor no coração. Durante meses, o sotaque de Charlotte dava dor de cabeça, mas, de repente, até que não é tão ruim. Talvez até se acostume com ele.

— Eu estou exausta — diz com um sorriso fraco —, mas a viagem valeu a pena.

O rosto de Charlotte se acende.

— Que bom ouvir isso. Tomara que seja a primeira de várias. Fernando estava me falando que talvez você venha nos visitar.

— Ah — diz Dulce —, não sei...

— Você tem que vir — diz Charlotte atravessando a sala e pegando o computador como se fosse uma bandeja de petiscos. Tira os guardanapos e copos da bancada do bar para abrir espaço. — Nós adoraríamos receber você. E acabamos de reformar a casa. Eu estava mostrando as fotos agora há pouco.

— Amor, não, é melhor mostrar depois... — interrompe o pai, mas

Charlotte o interrompe.

— Ah, é rapidinho — diz, sorrindo para Dulce. Elas ficam lado a lado perto da bancada e esperam que as imagens apareçam. — Esta é a cozinha

— começa Charlotte quando a primeira foto aparece. — Tem vista para o jardim.

Dulce se inclina para ver se tem algum traço da outra vida do pai ali, a caneca ou o casaco ou os chinelos que ele se recusava a jogar fora.

Charlotte passa as fotos e ela tenta acompanhar tudo, imaginando o pai e sua esposa naqueles cômodos, comendo bacon e ovos na mesa de madeira ou deixando o guarda-chuva encostado na parede perto da porta.

— E este é o quarto de hóspedes — diz Charlotte, olhando para o marido, que está encostado na parede atrás delas, com braços cruzados e expressão indecifrável. — É o seu quarto, quando vier nos visitar.

A foto seguinte é a do escritório do pai. Dulce aperta os olhos para ver melhor. Apesar de ter deixado toda a mobília em Connecticut, a nova versão é bem parecida: a mesa, as prateleiras e até o porta-lápis são semelhantes. A arrumação é idêntica, apesar de o novo escritório ser menor e as janelas estarem dispostas de outra maneira.

Charlotte fala alguma coisa sobre como o marido é meticuloso em relação ao escritório, mas Dulce não está mais ouvindo. Está concentrada, olhando para as fotos nas paredes do escritório.

— Peraí — diz, antes que Charlotte clique e passe para a próxima foto.

— Reconhece? — pergunta o pai do outro lado da sala, mas Dulce nem se vira.

Sim, ela reconhece as fotos. Bem ali, nas fotos dentro da foto, vê imagens do jardim deles em Connecticut. Numa das imagens, vê uma parte do balanço que eles não quiseram tirar do jardim, vê também o bebedouro de passarinhos que ainda está lá em frente à janela do escritório que era dele, e os arbustos que ele molhava obsessivamente durante os verões mais secos. Em outra foto, há os arbustos de lavanda e a velha macieira de troncos retorcidos. Quando ele se senta na cadeira de couro do novo escritório e olha para as fotos, deve sentir-se em casa de novo, mesmo que esteja de frente para janelas diferentes.

O pai para ao seu lado.

— Quando você tirou essas fotos?

— Quando vim para Oxford.

— Por quê?

— Porque... — responde baixinho. — Porque sempre gostei de ver você brincando pela janela. E não dá para trabalhar num escritório que não tenha essa vista.

— Mas as fotos não são a mesma coisa que as janelas.

O pai sorri.

— Você não é a única pessoa que lida com a realidade através da imaginação — diz ele, e Dulce ri. — Às vezes, gosto de imaginar que estou de volta ao nosso lar.

Charlotte, que observa os dois com satisfação, volta a mexer no computador e dá um zoom nas fotos.

— Vocês têm um jardim lindo — diz, apontando para o arbusto de lavanda na tela.

Move a imagem alguns centímetros para o lado até achar a janela de verdade, que dá acesso à vista de um pequeno jardim com fileiras de flores.

— Vocês também — diz Dulce, e Charlotte sorri.

— Espero que você veja o nosso jardim ao vivo um dia.

Ela olha novamente para o marido, que aperta o ombro da filha com carinho.

— Espero que sim — responde.